«novas res moliamur»

deseos

2009-01-21T01:43:00.002+01:00

desearía ser como un oso, y masajearme la espalda a mi mismo con un árbol (dusher)

idea

2009-01-11T19:42:00.003+01:00

Beso sin ruido no es beso, sino caricia con los labios.

- idea original de principita -

El mundo pseudo-alternativo

2008-10-14T23:57:00.002+02:00

Gracias a esa cosa llamada “moda”, ciertos sectores poblacionales cambian radicalmente su aspecto físico para parecer de los sesenta, rockeros, o punks (aunque sigan siendo la misma mier… persona). Esto, todo sea dicho, me toca la moral bastante. No lo soporto. Creo que al menos la mitad sobran. Pero hay una serie de subtipos de gente sin personalidad, no necesariamente conversos gracias a la moda, que me dan asco incluso con más intensidad. Son los personajes que van por la vida de:

1. Mira-qué-increíblemente-experto-en-el-panorama-musical-actual-antiguo-y-que-todavía-no-se-ha-inventado-soy-no-no-hace-falta-que-me-beséis-los-pies-que-yo-regalo-mi-sabiduría-de-forma-altruista
2. Mira-qué-punk-soy-con-mi-camiseta-de-los-ramones-aunque-sólo-haya-escuchado-blitzkrieg-bop-y-crea-que-se-llama-hey-ho-let’s-go
3. Mira-qué-bien-toco-con-mi-instrumento-caro-comprado-por-mis-papis-y-mis-súper-clases-de-conservatorio-que-a-mí-no-me-tose-ni-eric-clapton-hombre-no-no-os-arrodilléis-que-yo-estoy-aquí-para-mostrar-al-mundo-mi-increíble-talento.
4. Mira-qué-hippie -soy-con-mi-falda-hippie-de-cien-euros-mis-sandalias-hippies-de-doscientos-euros-y-mi-bolso-hippie-de-ciento-cincuenta
5. Mira-qué-rockero-soy-con-mi-camiseta-de-zara-con-la-palabra-rock-en-ella-aunque-crea-que-all-my-loving-es-de-los-manolos-y-no-de-los-beatles
6. Mira-qué-alternativo-soy-con-unas-converse-una-camiseta-de-rayas-y-cuatro-canciones-de-franz-ferdinand-aunque-luego-en-la-intimidad-escuche-pachanga

Vale, respecto al tema de los instrumentos un 10% es envidia. Pero el 90% restante es repulsa a la hipocresía.

Cake – Rock’n’roll Lifestyle

Well, your CD collection looks shiny and costly.
How much did you pay for your bad Moto Guzzi?
And how much did you spend on your black leather jacket?
Is it you or your parents in this income tax bracket?

Now tickets to concerts and drinking at clubs,
Sometimes for music that you haven't even heard of.
And how much did you pay for your rock'n'roll t-shirt
That proves you were there,
That you heard of them first?

How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
Ah, tell me.

How much did you pay for the chunk of his guitar,
The one he ruthlessly smashed at the end of the show?
And how much will he pay for a brand new guitar,
One which he'll ruthlessly smash at the end of another show?
And how long will the workers keep building him new ones?
As long as their soda cans are red, white, and blue ones.
And how long will the workers keep building him new ones?
As long as their soda cans are red, white, and blue ones.

Aging black leather and hospital bills,
Tattoo removal and dozens of pills.
Your liver pays dearly now for youthful magic moments,
But rock on completely with some brand new components.

How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?

Excess ain't rebellion.
You're drinking what they're selling.
Your self-destruction doesn't hurt them.
Your chaos won't convert them.
They're so happy to rebuild it.
You'll never really kill it.
Yeah, excess ain't rebellion.
You're drinking what they're selling.
Excess ain't rebellion.
You're drinking,
You're drinking,
You're drinking what they're selling.

Becario

2008-09-08T23:38:00.001+02:00

Conectándome al mundo

2008-09-08T20:18:00.002+02:00

Llega el veranito y claro, a uno lo último que le apetece es seguir enchufado a la televisión y periódicos enteránse de las tonterías que dicen... ¿Para qué? Si los del PP y el PSOE van a decir lo mismo que hace dos meses y dirán lo mismo dentro de otros dos... Además, todos estos, junto a sus amigos de la prensa del corazón se dan el piro en agosto, asi que nos encontramos con unos medios de comunicación que intentan mantener el tipo en tiempo de vacas flacas esperando algún pelotazo y que todos volvamos a conectarnos. Por desgracia, lástima y desamparo de Dios, esto sucede... ¡¡¡Horror!!! (Diría una abuelita que recorre las calles de cualquier pueblo) Joe tía ¡¡Que marróóón!!! (Diría una joven pija de la Moraleja, atentos: Prolongación de la ó) ¡¡¡Que Dios nos libre!!! (Exclamaría una monjita de cualquier convento mientras se pregunta una y otra vez si ha dicho el nombre de su santo DIOS en vano, claro, que instantes despues se dirigirá a la madre superiora y ella le asegura que es comprensible, ante semejante situación puedes cagarte en su hijo (Cristo) o en la madre que le parió (María para los amigos, la virgen para los amantes) ).

Bueno, después de poder elegir los distintos gritos de distintos estratos sociales, podemos continuar con nuestro pequeño, curioso e improvisado relato. El pelotazo... Un puto accidente de Spanair, una vez que te interesas un poco te ves rápidamente patidifuso ante tanta información... Porque en este entierro (y nunca mejor dicho) tienen todos vela, incluso el posible nieto del tercer pasajero empezando por la cola, que desde el limbo (las almas no nacidas allí se encuentran) exige que se haga justicia y que toda la directiva se vaya a la puta calle, pero antes de irse que le doden cien millones de euros (aunque el dinero no pueda sustituir a su abuelo siempre podrá comprarse un chupete de oro en su honor) por las molestias causadas, es que no nacer es una putada...

Una vez desconectado, o en proceso de intento de desconexión de esta triste y amarga noticia que nos trae al fresco (como diría una joven madre de cualquier morada española) o que nos la suda (como diría cualquier joven maleducado que abarrotan nuestras dulces y preciosas calles que ellos, cabrones indeseados, contaminan con sus estúpidos botellones) pasamos a la siguiente noticia: Un tal Neira (profesor muy reputado y conocidísimo en su casa y por algunos de sus vecinos, que yo, hasta hace poco, pensaba que era un famosillo del corazón) defendió a una pequeña mujer indefensa del cabrón maltratador de su novio, que, además, el muy cerdo se drogaba... No tardamos en conocer hasta el más pequeño detalle del sucedo, sabemos que momentos antes una hoja, color verde-marrón, se tambaleaba levemente por una brisa marina procedente del Índico (sí, del Índico, ese océano que los españoles no terminamos de hubicar, el de América y Japón, esta muy chulo ese océano)...

Tras ver como cosecha éxito la pobre mujer maltratada diciendo que no esta maltratada y que el ilustre (repetimos: ilustre en su casa) profesor se lo inventó todo y provocó a su pobre novio drogadicto, decimos que estamos saturados y que cambiamos a noticias serias: PP, crisis, PSOE, crisis, aborto, crisis, recuperar los muertos, crisis, Solbes, crisis, "suicidio asistido"(la eutanasia de toda la vida), crisis, pederastas, crisis, reforma del poder judicial, crisis... Adivina adivinanza ¿de qué se hablará el próximo año?

Strawberry Fields in Vietnam

2008-08-08T15:18:00.002+02:00

Uncle Sam wants you...

Para reflexionar hay que existir...

2008-07-03T18:38:00.008+02:00

Escucho esta frase…

“Es un error creer que la felicidad solo nos la puede proporcionar las relaciones humanas”

Le doy la razón. Me auto compadezco. Quiero iniciar un cambio.

Escucho otra frase que proviene del mismo personaje…

“La felicidad solo es real cuando se comparte”

No sé en que dirección del camino estoy. Busco la unión entre ambas afirmaciones.

Decido finalmente que hoy soy una relación humana, una persona que vive a través de otras personas. Hoy no puedo encontrar esa unión, porque no sé dónde me encuentro.

Ausencia

2008-07-01T19:00:00.000+02:00

Perdía hasta los más nobles propósitos. Era incapaz de continuar nada, de sentirse ilusionado por cosa alguna. Una tras otra, las nuevas y esperanzadoras empresas a las que con tanto ánimo se unía iban perdiendo interés. –Algo nuevo, necesito algo nuevo –se decía. No se daba cuenta o quizá sí de que llevaba haciendo lo mismo desde hacía demasiado tiempo. Desasosegado, entre un abandono y un nuevo comienzo se encontraba abatido, desilusionado, sin ganas de vivir, sin ganas de hacer nada. –Ah, que el mundo me lleve, bien poco me importa-. De repente, al poco tiempo… ¡sorpresa! Un descubrimiento, una revelación, lo que fuera, le hacía entrar en vereda. Entonces cambiaba, una sonrisa en el rostro acompañaba cada paso, cada intento, cada momento de febril y ensoñadora fascinación por su nueva aventura. Un fracaso, un pequeño desliz eran estimulantes. Le gustaba la adversidad, disfrutaba haciéndole frente cada vez que se presentaba la ocasión. Sin embargo, le gustaba tan poco triunfar como fracasar. El triunfo no estaba hecho para él, siempre buscaba un cómodo segundo o tercer puesto, algo sencillo pero con honor. Después de algún tiempo el interés comenzaba a decrecer. Los maravillosos planes que se había hecho, que había elaborado hasta el más mínimo detalle de pronto no tenían sentido. -¿Para qué?-. Todo le aburría mortalmente. Lo abandonaba.

Sin embargo, al tiempo de darse cuenta de su conducta, trató de cambiarla, de mantener la ilusión. Tras varios intentos, desistió, y cambió su estrategia. Ahora estaba dispuesto a estudiarla, pero no detenidamente: por etapas, sin orden lógico, en pequeñas reflexiones que le ayudaran a comprenderse. En uno de esos pensamientos una idea destacó. Si comparaba los distintos procesos de su corta existencia llegaba a la conclusión de que tarde o temprano, en casi todas las ocasiones, volvía a retomar aquello que había abandonado con idéntica ilusión, quizá recordando aquellos buenos momentos que le brindó hacía algún tiempo, y esperando recobrarlos en la medida de lo posible. Antes de que lo inevitable ocurriera de nuevo.

Esa es la razón.

El auditorio estaba abarrotado

2008-05-07T22:32:00.000+02:00

El auditorio estaba abarrotado. Se trataba de una amplia sala con butacas en semicírculo. Dos plantas. En el centro, dos sillas. Desperdigadas por todo el recinto, varias cámaras de televisión captaban todos los ángulos. Todo era correcto, encajaba en el orden natural de las cosas. Los estudiantes escuchaban con atención al entrevistado; un actor, quizá. Éste respondía audaz, unas veces; monótono, otras. Su discurso daba altibajos, mezclando la ironía, las anécdotas y las respuestas clásicas de rigor. Sin embargo, el auditorio estaba abarrotado. Todos escuchaban con atención, y, cada cierto tiempo, reían ante una gracia del presentador, o, excepcionalmente, del entrevistado.

Ella estaba sentada hacia un extremo del semicírculo de butacas. Por la posición de las sillas de los protagonistas de la escena, no conseguía ver el rostro del, quizá, actor. Pero sí del periodista. Alguna vez –reconoce- rió con los burdos chistes allí contados. Sí. Era una más. Trataba de establecer una sucesión lógica en los hechos relatados para entender lo que se estaba diciendo, no sin mucha dificultad. De hecho, más de una vez se llamó la atención a sí misma por dejar a su imaginación volar entre ciudades ajenas o paisajes exóticos, en lugar de aguzar los oídos como los demás. ¿Cómo los demás? ¿Y si nadie les estuviera escuchando? –pensaba. Sería gracioso. Mientras hablaban sobre las diferentes experiencias de tal persona, o el estilo cinematográfico de tal director, puede que ninguno de los allí presentes estuviese realmente tomando nota mental de lo dicho, y sí dejando volar su imaginación por algún recóndito lugar de Praga.

Quizá la pequeña referencia del bosque donde alguien realizó su primer corto, o donde más le impresionó trabajar pueda transportarnos a recónditos lugares. Extraños, desconocidos, misteriosos. Todos aquellos lugares en los que siempre nos habría gustado estar, pero nunca tuvimos tiempo ni ganas para alcanzarlos. Ella recordó un pequeño claro. Un pequeño claro que había sido su escondite más secreto, y que nunca había revelado a nadie. A estas alturas de la partida casi no recuerda donde se encuentra ese claro del bosque, ni siquiera, cuál es realmente el bosque donde se encuentra. ¿Habrá existido alguna vez tal bosque? Su lugar favorito, tantas veces visitado durante la infancia, ¿cómo puede haberse convertido en un mísero y vago recuerdo? Dudas… dudas. A lo mejor ni siquiera ha existido nunca.

Se abrió el turno de las preguntas. Los asistentes tuvieron por un instante plena libertad –toda la libertad que puede poseer el que se sabe respaldado por un medio de comunicación como la televisión- para atacar a conciencia al pobre desdichado; puesto entre la cámara y la pared.

Manos alzadas. Unas cuantas manos alzadas decoraron el auditorio en aquel momento. Hubo labios que emitieron preguntas sagaces, ingeniosas. Otros labios simplemente se limitaron a rebuznar en voz alta los comentarios que, antes, en susurros les habían reído sus compañeros. Preguntas. Preguntas. No sabe aún por qué fue. Por qué ella alzó la mano también. De nuevo se convirtió en una más; dejó de hacer absurdas referencias a Kafka, a viajes, a gente que se preocupa de otras cosas que no sean lo que va a comer hoy o con quién le gustaría follar el fin de semana. No obstante, su pregunta, que nació justo después de haber levantado impulsivamente la mano, guiada por el instinto de ovejismo descontrolado, le pareció genial. Absolutamente genial.

¡Dios! ¿Cómo no se le habría ocurrido antes?

El micro iba de unas manos a otras, primero a los que habían alzado la mano con mayor rapidez, y luego los demás. Cada uno, por turnos, tenía un pequeño momento de gloria al ser retransmitido por televisión. Ella pensó que tal vez una parte de los que preguntaban sólo lo hacían movidos por la fascinación absurda e irracional de aparecer ante cientos de miles de personas comentando sus insignificantes pareceres, pero por otro lado recuperó la ilusión de que quizá alguien estuviera por encima de todo eso y pensara en ese medio como método para alcanzar las conciencias de esos mismos cientos de miles de personas que antes escuchaban insignificantes pareceres, y quién sabe, imbuirles algún tipo de crítica o concienciación.

Pensó de nuevo en su brillante pregunta, mientras escuchaba a medias las respuestas del, quizá, actor. Se imaginó a sí misma vista por la televisión. Por internet. Se imaginó cómo la verían los demás y se arregló el pelo. Más tarde pensó en el tono que tendría su voz e interiormente empezó a ensayar la entonación, primero con acento grave, luego, haciendo largas pausas entre las palabras, como los políticos, finalmente, modificando el sonido de las palabras finales para modificar la cadencia. También imaginó la cara que pondría el pobre hombre. Sería brutal, incluso le disgustó que la enfocaran a ella en el momento de hacer la pregunta porque el rostro del entrevistado sería todo un dilema. ¿Cómo lograría encajar aquello? ¿Y, más aún, cómo lograría escapar?

Tuvo la alucinación de que por un momento el hombre se había quedado petrificado con su sagacidad sin límites, y, ante la presión de saberse escuchado por cientos de miles de oídos, no había sabido responder. Por tanto, después de unos incómodos segundos se levantaría de su butaca y saldría corriendo del improvisado plató, a la vez que, angustiados e incrédulos, los técnicos de vídeo grabarían la terrible huída. Huída quizá propiciada por una agudeza turbadora. Su agudeza.

Hizo tan fuerte la conexión entre pregunta y huída, entre pregunta y desesperación que acabó afectándole. A ella. Quién se lo iba a decir. Su imaginación rebelándose contra sí misma. Por tanto, los terribles efectos no tardaron en hacerse notar. El micro se acercaba peligrosamente. La técnico de sonido avanzaba a lo largo de su fila, micrófono en alto, buscándola. Avanzaba buscándola. A ella. A ella, que había sufrido una rebelión hasta entonces no conocida dentro de sí misma. No sabía lo que hacía. Ese micro se le presentaba tan inevitable como destructivo. Por fin, llegó. Mientras estiraba su brazo para recoger la causa de su perdición…

…se manifestó. Claro, reluciente. Radiante y turbador, el pensamiento. ¿Y si ahora se me olvida la pregunta?

Cortometraje

2008-04-26T03:53:00.002+02:00

Existen rumores, tristes leyendas urbanas, que dicen que hubo un tiempo donde antes de ver tu película en el cine tenías el placer de contemplar un cortometraje, esto se remonta a tiempos pretéritos, cuando existía una molesta interrupción a mediados del film que provocaba una desvandada de espectadores para renovar sus bebidas y palomitas... En aquellos tiempos podías ver nuevas creaciones, aunque fuese insuficiente era lo que necesitaron algunos jóvenes cineastas para encontrar el prestigio posterior. Los tiempos cambian, lo poco rentable se tira a la basura y ahora existen grandes bukets de palomitas para que no se te agoten entre disparos y coches volando, así es como la pequeña plataforma para jóvenes restringe aún más su efictividad y se queda en los escasos triunfos de festivales de cortometrajes. Estoy cansado de ver pequeñas obras mucho más creativas e imaginativas que sus grandes padres. Sólo tengo una duda... ¿No se comercia este cine por su escasa rentabilidad (detalle que dudo, me encatarñia ver que una cadena apostase por ellos y los insertase, por ejemplo, entre anuncios y verá incrementado fuertemente sus beneficios) o es que los veteranos tienen miedo a perder sus prestigiosas posiciones? No creo que exista peor sensación que está y, por lo tanto, tener pavor a los pasos agigantados de la impertinente juventud... En fin... Tan solo son pequeñas reflexiones de un humilde servidor.

Tear down the wall!

2008-04-21T18:53:00.005+02:00

Pink Floyd

The Trial

(Waters, Bob Ezrin)

Good morning, Worm your honor.
The crown will plainly show
The prisoner who now stands before you
Was caught red-handed showing feelings
Showing feelings of an almost human nature;
This will not do.
Call the schoolmaster!

I always said he'd come to no good
In the end your honor.
If they'd let me have my way I could
Have flayed him into shape.
But my hands were tied,
The bleeding hearts and artists
Let him get away with murder.
Let me hammer him today?

Crazy,
Toys in the attic I am crazy,
Truly gone fishing.
They must have taken my marbles away.
Crazy, toys in the attic he is crazy.

You little shit you're in it now,
I hope they throw away the key.
You should have talked to me more often
Than you did, but no!
You had to go
Your own way, have you broken any
Homes up lately?
Just five minutes, Worm your honor,
Him and Me, alone.

Baaaaaaaaaabe!
Come to mother baby, let me hold you
In my arms.
M'lud I never wanted him to
Get in any trouble.
Why'd he ever have to leave me?
Worm, your honor, let me take him home.

Crazy,
Over the rainbow, I am crazy,
Bars in the window.
There must have been a door there in the wall
When I came in.
Crazy, over the rainbow, he is crazy.

The evidence before the court is
Incontrivertable, there's no need for
The jury to retire.
In all my years of judging
I have never heard before
Of someone more deserving
Of the full penaltie of law.
The way you made them suffer,
Your exquisite wife and mother,
Fills me with the urge to defecate!
"Hey Judge! Shit on him!"
Since, my friend, you have revealed your
Deepest fear,
I sentence you to be exposed before
Your peers.
Tear down the wall!

¿Y qué hay de los guardianes?

2008-04-07T20:54:00.002+02:00

Lo de vigilar niños entre el centeno es ardua tarea. Requiere tener un gran conocimiento de todo lo que te rodea, ser paciente con aquellos que no quieren ser salvados y entrenar para hacerte cada vez más y más rápido, porque el número de niños en peligro aumentará día tras día, año tras año.

¡Pobres niños grandes! ¿Alguna vez se te ocurrió pensar lo que diferencia a unos de otros? Los niños juegan, aprenden, disfrutan. Los niños preguntan, investigan, prueban y nunca se arrepienten de haber hecho algo. Pueden ser felices con un caramelo y estar tristes si no encuentran a sus amigos en el parque. Por otro lado, los adultos... Un adulto es un niño que piensa que ya no lo es. Envuelto en su pedante burbuja de "experiencia" y "madurez".

Entonces podemos entender que lo de vigilar niños entre el centeno es mucho más complicado cuando se trata de los disfrazados de adulto. Cuando creen que saben más que tú y se sienten seguros en su ignorancia. Cuando piensan que lo han visto todo... Entonces llegan al precipicio.

En algunos lugares el "centeno" es bastante tupido. Si es difícil correr entre él o si no te permite ver más allá de tus narices: Peligro. Si el campo ha escogido por ti que camino debes seguir, si ese camino te confunde, si no te deja pensar con claridad: Peligro. En este caso el trabajo del guardián es verdaderamente complicado. No sólo tiene el problema de los niños grandes, también se le añade el del centeno tupido.

Muchos niños caen por el precipicio. Pero si caen es porque quieren. Después de hablar con todos ellos el guardián les deja decidir. Son libres, o al menos eso piensan ellos. Nadie es libre: somos esclavos de nosotros mismos, de nuestra mente. Y nuestra mente es débil. Cualquiera puede cambiártela. Incluso aunque no te des cuenta.

El precipicio es el final del camino. Cuando el guardián te salva, te devuelve al campo de centeno. Hasta el momento no hay ningún otro lugar donde te pueda llevar. Pero, inevitablemente, se siente triste. Sabe que tarde o temprano caerás. No puedes evitarlo... los niños, el centeno, ya sabes: así es la vida.

Well, Jenny’s a sweet young body, Jenny’s seldom dry,
Draggled her petticoatie, comin’ through the rye.
If a body meet a body comin’ through the rye,
If a body kiss a body, need a body cry?
All the lassies have their laddies, Nane they say, have I;
But all the laddies smile at me, Comin’ through the rye.
Well, Jenny’s a sweet young body, Jenny’s seldom dry,
Draggled her petticoatie, comin’ through the rye.
If a body meet a body, comin’ from the town,
If a body kiss a body, need a body frown?
If a body meet a body, comin’ from the glen,
If a body kiss a body, need a body ken?
If a body meet a body comin’ through the rye,
If a body catch a body, need a body cry?
All the lassies have their laddies, Nane they say, have I;
But all the laddies smile at me, Comin’ through the rye.

Escribir

2008-04-03T00:13:00.001+02:00

ESCRIBIR es un compromiso ético con uno mismo. Se puede escribir o describir. Describir está muy bien: los pájaros en el parque, el asesino que entrará a las diez de la noche, como para cenar. Describir es hacia fuera. Es entretener. Es jugar a las tramas, a los problemas y las soluciones, como un crucigrama. Escribir es otra cosa. Es un crucigrama sin solución, o con muchas, demasiadas, soluciones. Es seguir una imagen sin motivo, siga a esa chica, o mirar a una niña en la ventana de un piso alto. Es perseguir una palabra, exprimir una sensación con el cuchillo de cortar naranjas. Darse sobre el folio como sobre una cama. Escribir es el placer de siempre con el dolor de nunca. Es ser una voz y muchas voces. Es ser inocente como el poeta. Kafka no tiene nada que ver con Dan Brown. Son distintos, muy distintos. Hay novelas que describen y son muy entretenidas. Pero me quedo con los libros que se escriben, con James Joyce y Fernando Pessoa, con Julio Cortázar y William Faulkner. Con los que se ponen patas arriba para destrozar sus sentimientos. Con los forenses, con los mediums de mil y una voces, como el luso Lobo Antunes. Tiene razón el portugués cuando dice que quien practica esta literatura siempre hace el mismo libro: escribe y reescribe sin parar, sin respiro, con sudor y frío. Escribir es sacar ternura como conejos de una chistera, soñar en voz alta, arañar tiempo. Contar de esta manera es lo que siempre hizo ese cronopio mágico que jugaba a la Rayuela como nadie y cuyas fotos nos esperan en Santiago gracias a su primera y última mujer, la gallega Aurora. Y es que Cortázar, como Onetti, sólo escribía después de vivir, cuando sentía. Los dos eran incapaces de practicar la literatura con horario de oficina. Lo dijo Kafka: “Un libro ha de ser el hacha que rompa el mar helado de nuestra alma”.

César Casal González, La voz de Galicia. (1/oct/06)

¿Está?

2008-04-02T00:03:00.001+02:00

Estaba triste. Se encontraba triste y sola. La oscuridad se abalanzaba sobre la pequeña luz de su escritorio. Carcomiéndola, poco a poco. Como si una fantasmagórica nada se cerniera sobre ella. Eso le asustaba. Pero también le daba fuerzas para continuar, para enfrentarse a su eterna página en blanco. Mis ideas… son tantas… tantas que no sé, que no tengo tiempo para retratarlas. Más de una vez sintió que al escribir a mano en su diario las ideas volaban con mucha más rapidez que su mano. Incluso escribiendo a ordenador, no dejaba todos sus pensamientos perfectamente plasmados. Siempre había flecos que quedaban colgando, siempre algo se le escapaba.

Entonces recordó algo que había leído hacía tiempo en un libro que hablaba de varios libros. Como un libro de viajes que habla de otros viajes, o un libro de aventuras que narra aventuras de otros personajes. Algo tan extraño como inquietante. Recordó que las historias, lo que uno escribe, a través del vuelo de un pájaro, a través de este simple recurso estilístico, son capaces de viajar de un lugar a otro mansamente, sin brusquedad.

Por tanto, intentó dejar volar su imaginación. Su mente. Se imaginó un gran pájaro. Algo parecido a un águila, con enormes plumas marrones. Sobrevolando un bosque, con unas picudas montañas nevadas… ¡Todo es tan jodidamente idílico! Quiero que vuele, quiero cambiar. Ese mismo pájaro la llevó a un hotel. Un hotel en la playa. Un hotel de paja y cáñamo en una playa tropical. Mierda. Otra vez es idílico. ¡Basta ya!

Entonces el hombre de la gabardina gris salió del portal amarillento. Mientras avanzaba por la acera, una paloma se posó lentamente delante de él. En otra ocasión, él hubiera pasado de largo, pero se paró. La paloma le miró a los ojos. Directamente. Luego ululó. Alto y fuerte. No había nadie más en la calle. O si había, poco importaba. El hombre dejó su maletín en el suelo, junto a una papelera. La paloma manchó de mierda la acera. Acto seguido alzó el vuelo y se alejó.

Menuda mierda de imitación de Sam Shepard, pensó ella.

Sabes, al final se me fue la pinza y no supe cómo parar. No importa. Eso no importa. ¿Entonces lo publico así? ¿Tal cual? Joder, seguía triste. Bueno, quizá algo más atenuado. Más leve. Odiaba la letra ñ. La letra ñ que aparecía en cada intento de colocar un jodido acento. Sí, así está bien.

Lollipop (Mika)

2008-04-01T23:05:00.000+02:00

Ante posibles replicas sólo diré: Me apetecia publicarla.

El juego de la arbitrariedad

2008-03-31T20:59:00.002+02:00

Antes de sacar conclusiones, antes de nada, decir que continuo con esta particular serie de extractos que he ido recogiendo a lo largo de mi vida literaria (de lector).

Había un grupo de personas, hombres y mujeres, viejos y jóvenes, todos vestidos con los trajes más extraños y sin hablar. En el suelo había un montón de grandes dados, y en los seis lados de cada dado había letras. Una y otra vez, aquellas personas revolvían los dados y luego los contemplaban fijamente largo tiempo.
-¿Qué hacen? -susurró Bastián-. ¿Qué clase de juego es ése? ¿Cómo se llama?
-Es el juego de la arbitrariedad -respondió Árgax. Les hizo señas a los jugadores y gritó-: ¡Bravo, muchachos! ¡Adelante! ¡No os detengáis!
Luego se volvió a Bastián y le cuchicheó al oído:
-Ya no saben narrar. Han perdido el lenguaje. Por eso he inventado ese juego para ellos. Como ves, los entretiene. Y es muy fácil. Si lo piensas, tendrás que admitir que todas las historias del mundo se componen sólo de veintiséis letras. Las letras son siempre las mismas y sólo cambia su combinación. Con las letras se hacen palabras, con las palabras frases y con los capítulos historias.
(...)
Si se juega mucho tiempo, durante años, surgen a veces, por casualidad, palabras. No palabras especialmente ingeniosas, pero por lo menos palabras. Sin embargo, si se sigue jugando cien años, mil años, cien mil años, con toda probabilidad saldrá una vez, por casualidad, un poema. Y si se juega eternamente tendrán que surgir todos los poemas, todas las historias posibles, y luego todas las historias de historias, incluida ésta en la que precisamente estamos hablando. ¿Es lógico, no?

La historia interminable, Michael Ende

¿Merece la pena escribir, cuando todo está potencialmente escrito? Quizá la escritura no es sino el arte del descubrimiento, en lugar del de la creación. Es posible. Máxime cuando cualquiera -gente que ha perdido el lenguaje- puede descubrir esas pequeñas (o grandes) joyas.

De todas formas creo que seguiré intentándolo. Como vosotros. Como todo el mundo, aunque no sea de manera intencionada. Al menos, ese es mi consuelo, me divierte. No. Me entretiene, o más bien entretiene mi mente. Lo cual no sé exactamente si es lo mismo.

Peor que pegarse un tiro en la boca no puede ser.

Woke up this morning...

2008-03-17T14:07:00.002+01:00

like a rolling stone

2008-03-15T16:44:00.000+01:00

Cuando tu sitio está en ninguna parte. Nada es lo que era y nunca volverá a serlo.
Todo lo que me rodea es frío, es soledad. E incomodidad. Es como verlo todo a través de una gran pantalla de televisión, te cuestionas si lo que ves es real o no. Te cuestionas cuál es tu papel en este sitio… ¿Qué se supone que debes hacer? Ya no formas parte de esto, el estar aquí no es un elemento más que pase desapercibido, eres un extra que entra por unos días en la cínica vida que hay en este lugar.
Nunca volverás a ser un elemento más. Nunca.

“ How does it feel? To be on your own. With no direction home. Like a complete unknown. Like a rolling stone? ”

Lo que está por llegar

2008-03-13T22:24:00.002+01:00

Solo los elegidos saben aquello que marcará nuestro destino en los tiempos venideros.

Sangre

2008-03-13T00:50:00.001+01:00

-¡No! No me iré –prosiguió el enardecido beodo-.
Antes tengo que deciros un par de cosas. Este individuo –señaló a Nemesio- afirma que vuestra conducta licenciosa es la causa de la pobreza que os corroe y hace enfermar a vuestras mujeres y a vuestros hijos. Y yo os digo que eso no es verdad. Todos vosotros padecéis la miseria, el hambre, el analfabetismo y el dolor por culpa de Ellos –señaló siempre con el dedo extendido hacia un hipotético grupo situado más allá de los muros del local-. De Ellos, que os oprimen, os explotan, os traicionan y, si es preciso, os matan. Yo sé de casos que os pondrían los pelos de punta. Sé nombres de personas ilustres que tienen las manos rojas de sangre de los trabajadores. ¡Ah! No las veréis porque las cubren guantes de cabritilla. ¡Guantes traídos de París y pagados con vuestro dinero! Creéis que os pagan por el trabajo que realizáis en sus fábricas, pero es mentira. Os pagan para que no os muráis de hambre y podáis seguir trabajando de sol a sol, hasta reventar. Pero el dinero, la ganancia, ¡no!, eso no os lo dan. Eso se lo quedan ellos. Y se compran mansiones, automóviles, joyas, pieles y mujeres. ¿Con su dinero? ¡Qué va! ¡Con el vuestro! Y vosotros, ¿qué hacéis? Mirad, miraos los unos a los otros y decidme, ¿qué hacéis?
-¿Qué haces tú? –preguntó alguien. Ya nadie se reía. Todos escuchaban con fingida indiferencia, con incómodo sarcasmo. El nerviosismo se había apoderado de la concurrencia.
-Olvidaos de mí. Soy una ruina. Quise luchar a mi modo y fracasé. ¿Sabéis por qué? Os lo voy a decir: por confiar en las bonitas palabras y en los falsos amigos. Por abrigar la esperanza de ablandar sus sucios corazones con razonamientos. ¡Vana ilusión! Quise abrir sus ojos a la verdad y fue locura, vaya si lo fue. Ellos lo saben. Yo era el ciego, el ignorante…, pero ya no lo soy. Por eso hablo así. Y ahora, amigos oíd mi consejo. Oíd mi consejo porque no lo digo yo, sino la amarga experiencia. Es éste: no ahoguéis en vino vuestros padecimientos –su voz se hizo súbitamente firme, encendida-, ¡ahogadlos en sangre! Anegad los estériles surcos de vuestros campos abandonados con la sangre de Ellos. […] No sintáis piedad, pues Ellos no la sienten.

La verdad sobre el caso Savolta, Eduardo Mendoza

2008-03-10T21:46:00.002+01:00

""Hitler tambien gano las elecciones, luego las remato y las remacho y nada... Los alemanos lo pagaron... Al menos el fue claro... Ya dijo que iba a matar judíos"

Federico Jimenez ¿Losantos? Cada uno a su ritmo...

2008-03-08T13:14:00.003+01:00

Isaías Carrasco había renunciado a la escolta porque, como decía un amigo suyo, “le jodía la vida”. Porque pensaba que, después de haber dejado de ser concejal, ni siquiera los del tiro en la nuca tendrían interés en matar a un pobre obrero que se ganaba la vida en la cabina de una autopista de peaje.

A ETA la califican sus actos y el de ayer no puede ser más cobarde. ¿Qué hay de heroico en esperar a un hombre indefenso en el portal de su casa para descerrajarle cinco tiros a unos metros de su mujer y de su hija? ¿Qué lucha, qué nación, qué idea puede justificar tal injusticia? ¿Cómo entender que, después de tantos asesinatos, aún haya decenas de miles de personas en Euskadi que todavía hoy justifiquen esta locura?

Tras las balas, los últimos mítines se quedaron mudos. Pero, para el PP, la campaña no acabó con el asesinato de Isaías Carrasco. “Todo el mundo sabe lo que yo pienso”, afirmó Rajoy tras el atentado. Y parecía que lo iba a dejar ahí, en una calculada ambivalencia, hasta que Ignacio Astarloa salió en rueda de prensa para explicar lo que su jefe piensa y no quiso decir. El secretario de Justicia del PP anunció que su partido se sumaba al resto del Parlamento en una declaración conjunta de condena del atentado. Pero la ilusión de la unidad contra ETA duró apenas diez segundos, hasta que Astarloa explicó que el PP ponía dos peros a la declaración conjunta que acababa de firmar: que el texto no añadiese el rechazo a la negociación con ETA y que no se anulase la resolución aprobada por el Congreso, que permite hablar si no hay violencia. Eran los dos mismos peros que, horas antes, había puesto la AVT.

Después de los últimos cuatro años, era iluso pensar que el PP iba ahora a rectificar, el último día, el siniestro uso electoralista que ha hecho del terrorismo. Desde sus medios afines, ya ha arrancado una estrategia a la desesperada para ganar las elecciones que hoy puede ir a más: convertir la votación de mañana en un plebiscito sobre la negociación con ETA.

A través de SMS, ya han empezado a circular convocatorias para manifestarse contra Zapatero en la jornada de reflexión. Para algunos, es como el partido de vuelta del 13-M y ven paralelismos donde sólo existe su reflejo distorsionado de la realidad. Si Zapatero gana otra vez este domingo, algunos dirán que de nuevo es gracias a un atentado terrorista. Hace ya mucho que todo vale para ellos.

Lecciones de ética, por Francisco José Alcaraz: “Es inmoral que Zapatero juegue al victimismo cuando tiene abierta la negociación con ETA”. No fue la única vileza del día del presidente de la AVT. Tras conocerse el asesinato, su asociación convocó una manifestación de repulsa del atentado para hoy sábado que, poco después, desconvocó. ¿La razón? De repente descubrieron que hoy es jornada de reflexión. ¿La verdadera razón? Es probable que alguien desde Génova llamase a su filial para que plegase velas, que hoy no venía bien. Un dirigente del PSOE, en privado, lo resume en una frase: “Menos mal que la víctima no era del PP”.

Porque cuando lo han dicho todo lo mejor es citar. Escolar.net

2008-03-03T01:05:00.004+01:00

"Fue una muy desagradable sorpresa el descubrir hace un par de días que el Partido Popular utilizó de manera totalmente ilegal y sin ningun permiso previo la cancion La Trampa, escrita por mí e interpretada en buena amistad con Tonino Carotone. Con el agravante de hacerlo para un vídeo partidista, electoralista y denigrante para terceros. Es de notoriedad pública que no tengo ninguna simpatía por el Partido Popular. Tampoco ellos nunca se cortaron en respaldar varias criticas a mi forma de ser o a mi trabajo. Entonces, lo que yo trato ahora de entender es porque el Partido Popular se toma la licencia divina de utilizar la obra de gente que no le gusta. Y desde luego, por qué en su gran cruzada por una "normalidad" rancia, absurda e incomprensible, el Partido Popular se permite utilizar la música e interpretación de artistas que nunca se definieron como normales. ¿Será que artistas "normales" según los criterios del PP no existen? Puede ser que sí, puede ser que no; no lo sé ni me importa, porque al fin y al cabo todo acabaría en un debate estéril y sin futuro. Pero hoy en concreto estoy bien seguro de que esa persona idealizada e irreal que ellos sueñan no soy yo. Y ya que estamos, desde estas líneas hago un llamamiento a que vayamos tod@s a votar el domingo por cualquier partido que no sea el Partido Popular y evitar así lo peor que nos pueda pasar a tod@s estos próximos cinco años.
Siempre atento y feliz día (...dentro de lo que cabe...), Manu Chao"

¡Qué bien lo hace el Partido Popular con los artistas! Está consiguendo un apoyo ejemplar... Que si los de la Plataforma de Apoyo a Zapatero son unos untados... Que si la armamos a lo grande por el cannon digital... Que si plagiamos canciones sin permiso... Como diría Fede: Estos titiriteros...

¡Rebelión!

2008-02-27T22:50:00.000+01:00

"¿No resulta de una claridad meridiana, camaradas, que todos los males de nuestras vidas provienen de la tiranía de los seres humanos? Eliminad tan sólo al Hombre y el producto de nuestro traajo nos pertenecerá. Casi de la noche a la mañana, nos volveríamos ricos y libres. Entonces, ¿qué es lo que debemos hacer? ¡Trabajar noche y día, con cuerpo y alma, para derrocar a la raza humana! Ése es mi mensaje, camaradas: ¡Rebelión! Yo no sé cuándo vendrá esa rebelión, quizá dentro de una semana o dentro de cien años; pero sí sé, tan seguro como veo esta paja bajo mis patas, que tarde o temprano se hará justicia. ¡Fijad la vista en eso, camaradas, durante los pocos años que os quedan de vida! Y, sobre todo, transmitid mi mensaje a los que vengan después, para que las futuras generaciones puedan proseguir la lucha hasta alcanzar la victoria.

Y recordad, camaradas: vuestra voluntad jamás deberá vacilar. Ningún argumento os debe desviar. Nunca hagáis caso cuando os digan que el Hombre y los animales tienen intereses comunes, que la prosperidad de uno es también la de los otros. Son mentiras. El Hombre sirve a los intereses de ningún ser exceptuando los suyos propios. Y entre nosotros los animales, que haya perfecta unidad, perfecta camaradería en la lucha. Todos los hombres son enemigos. Todos los animales son camaradas."

Rebelión en la granja, George Orwell

La venganza de Aguirre

2008-02-21T18:57:00.001+01:00

Visto en flickr

Eso sí que me jode

2008-02-12T17:24:00.001+01:00

Sólo el timbre del teléfono fue capaz de devolverme al planeta Tierra.
-Siiií.
-Buenos diaaaas. Le llamo del Centro de Estudios Estadísticos con motivo de un estudio general de audiencia de medios. ¿Sería tan amable de atendernos durante unos segundos?, será muy breve.
Era la voz de una chica tele-márqueting, con esa extrema dulzura que sin embargo no puede ocultar la mala leche típica del que detesta su trabajo. Pero lo peor es que el rollo de la encuesta tenía toda la pinta de ser sólo una excusa para intentar venderme algo, y eso sí que me jode.
Decidí ponérselo difícil:
-¿Una encuesta…? Qué bien: me encantan las encuestas.
-Ah, ¿sí?, pues está de suerte… ¿Me podría decir su nombre, por favor?
-Rafael Bolero.
-Rafael Bolero qué más.
-Trola: Rafael Bolero Trola.
-Muy bien, Rafael, ¿cuántos años tienes?
-Setenta y dos.
-¿Profesión?
-Pastelero.
-Pas-te-le-ro, estupendo. ¿Te gusta la música?
-Uf: horrores.
-¿Siií?: ¿y qué tipo de música?
-El Mesías de Andel y La Raspa. Por este orden.
La tía estaba empezando a titubear, pero no se dio por vencida. Todavía preguntó si oía la radio, si veía la tele, si leía periódicos y cuáles y al fin, después de soltarme el rollo entero, abordó la cuestión:
-Muy bien, Rafael… Pues mira: en agradecimiento por tu colaboración, y como veo que te gusta la música clásica, te vamos a regalar una colección de tres CDs, casets o discos completamente gratis. Sólo nos tendrás que abonar los gastos de envío: dos mil cuatrocientas doce, ¿te parece bien?
-Ay pues lo siento mucho, pero tendría que consultarlo con mi marido…
Mi voz era inequívocamente masculina, del tipo cavernoso, y la tía estaba ya alucinando. Fue el momento justo de lanzarme a saco.
-Huy, perdona, no te extrañes, es que verás, somos una pareja de hecho homosexual, ¿no sabes?, vivimos juntos desde que salimos del centro de desintoxicación y nos montamos la pastelería, va para seis meses. Y mira por dónde un cliente que también es gay y nos compra lionesas (porque, me está mal el decirlo, pero tenemos unas lionesas di-vi-nas…), pues resulta que nos inició en la Hermandad de la Luz por Antonomasia…, pero ya conoces la Hermandad, ¿supongo?
-Pues… no…
-Uh, pues tienes que conocerla. Nosotros estamos encantados. Fíjate que por las mañanas mi marido va a hacer el apostolado y yo me quedo en la pastelería; y por la tarde invertimos el turno… ¿Así que tú no has visto la Luz todavía?
-No, no…
-¡No?, pues no te apures que eso se arregla enseguida. A ver, ¿cómo te llamas?
La tía estaba ya acojonada del todo.
-No, es que…
-O mejor, mira: dame tu dirección y ya esta tarde vengo a verte y charlamos, ¿qué te parece?
-No, perdone, es que no nos permiten dar la dirección…
-¿Qué no te permiteeen…? Eso no es problema: yo inmediatamente te localizo la llamada en el ordenador y envío a una Gran Hermana Lésbica para que hable con tu jefe, ¿vale? Ah, ya me salen tus datos en la pantalla, a ver… ¿llamas de Barcelona, verdad? Si esperas un momento me saldrá enseguida la dirección exacta…
No resistió más, oí el clic del teléfono colgado a toda prisa.
Misión cumplida. Le di una larga calada al porro y me fui a poner agua a hervir para los espaguetis de excelente humor.

Lo mejor que le puede pasar a un cruasán (Pablo Tusset)

Sutilezas políticas

2008-02-07T20:17:00.000+01:00

Alberto Ruíz Gallardón:
"Sí, amigos: ha triunfado Doña Cuaresma, la del gesto agrio y estricta conducta, y no queda más remedio que plegarse al triste designio que a los alegres y buenhumorados nos depara. Pero no os deis a la melancolía: sabemos que su victoria es pasajera, porque, en el peor de los casos, representa sólo la mitad de la vida, y dentro de un año estaremos celebrando de nuevo, junto a la rediviva sardina, nuevos días de fantasía y esplendor. Madrid volverá a reír, porque ésta es ciudad fértil y risueña, que a diario se sacude la ceniza con su propio nervio y su quehacer incesante. Así pues, y como que hay otra vida, enterremos ya a la sardina, y con ella todas nuestras zozobras y quebrantos, que no hay mal que por bien no venga. Requiescat in pacem”

Uniform

2008-02-06T20:38:00.000+01:00

there was a sense of disappointment as we left the mall

all the young people looked the same

wearing their masks of cool and indifference

commerce dressed up as rebellion'

cause we're so handsome and we're so bored

so entertain us, tell me a joke

make it long, make it last

make it cruel, just make me laugh

we can't be hurt, we can't be hurt

drink to forget your blues on the weekend

think about more things to buy

the tv taught me how to sulk and love nothing

and how to grow my hair long

'cause we're so handsome and we're so bored

so entertain us, tell me a joke

make it long, make it last

make it cruel, just make me laugh

we can't be hurt, we can't be hurt

we can't be hurt

so why do you go picking fights that you'll lose?

(when you have entertained them. when you have things to pass the time)

so why do you go thinking thoughts that are above you?

(you can be happy just playing dumb. you can be happy just playing dumb)

well i was brave (and unique), intelligent (a snowflake)

i could have been a hero

no-one can be trusted under the age of fourteen

tattoo our arms (converse shoes), cynical (?)

we tell ourselves we're different

i've gotten so good at lying to myself

(oh!)

all my pain and honour is used up

(oh! oh! oh!)

all my guns are rusted

so when you gonna realise

those are not your wrongs to right?

have another line, have another drink

i am a martyr, i just need a motive

i am a martyr, i just need a cause

i'm a believer, i just need a moment

i'm a believer, i just need a cause

we're finding it hard to break the mould

we're finding it hard to be alone

we're finding it hard to ... ourselves

we have nothing at all to say

uniform

there was a sense of disappointment as we left the mall

all the young people looked the same

Paradojas

2008-02-04T23:43:00.000+01:00

«Un hijo de minero le preguntó a su madre: '¿Por qué no encendemos la cocina? Hace tanto frío...' 'Porque no tenemos carbón. Tu padre está en el paro, y no tenemos dinero para comprar carbón.' 'Pero, ¿por qué está en paro, mamá?' 'Porque hay demasiado carbón'»

Political Economy (A. Leontiev)

Expresiones con Zongo I (esenciales)

2008-02-04T23:31:00.000+01:00

¡Qué zongazo!: Interjección empleada cuando algo produce una gran satisfacción o sorpresa. Muy utilizada por la juventud cuando encuentra un gran ambiente fiestero.

No por mucho madrugar, Zongo se despertará...: Dícese en aquella situación que se intentan hacer las cosas antes de tiempo, anticipandote y/o con impaciencia.

Que Zongo te acompañe: Frase hecha utilizada en las despedidas para desear un buen futuro. Suele emplearse cuando el futuro es incierto o necesita suerte.

El abandono de Zongo, soledad hasta el fondo: Expresión popular utilizada cuando alguien, merecidamente, se encuentra en una mala situación.

Zongueate: Palabra empleada para animar a alguien o provocar que se una a una causa. Suele ser contestado con: Zongado (en caso de responder afirmativamente) o No Zongues (en caso de responder negativamente).

Por el cine español

2008-02-04T00:13:00.000+01:00

Cortometraje de animación ganador de los Goya: Tadeo Jones y el sótano maldito.

Lo mejor de los Goya: Ganador de mejor actor protagonista, Alberto San Juan, agradeciendo su premio a la Conferencia Episcopal, para que no tarde su disolución.

Lo peor de los Goya: Demasiado humor de Corbacho, demasiado poco revindicativos. ¿Qué paso con esos Goya de Animalario?

El relato más corto

2008-02-03T23:21:00.000+01:00

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí."

El dinosaurio, Augusto Monterroso

2008-02-03T19:38:00.000+01:00

La noche está tranquila,
pero sería una buena noche
para bajar a los políticos,
los militares y la policía
del burro.

Hacer saltar todas las cerraduras
-sí, también las del cerebro,
las de las cárceles-.

Entrar en los bancos
y quemar allí mismo todo el dinero del mundo
-como hicieron los abuelos
en Vía Layetana,
hace años,
firmemente convencidos
de haber pasado página a la Historia-.

Reunirse después en la plaza
para abolir los pronombres posesivos.

A ver quién da más
y quién pide menos.

Romper todas las cadenas
-también las invisibles
y las de oro-.

Hacer del hambre
y los ojos tristes un recuerdo del pasado.

En fin,
no olvides
hermosas cosas por hacer
en una noche tranquila
como ésta.

Piedra, corazón del mundo. (Antonio Orihuela)

Desconcierto

2008-02-02T00:19:00.000+01:00

Cuando se abandona la lectura de un libro a la mitad, algo le ha ocurrido al libro. O al lector. Quizá a ambos. Cuando se abandona la vida a la mitad, algo le ha ocurrido a la vida. O a su usuario. Quizá a ambos. Durante una temporada fui vendedor de pisos. Lo mejor de aquel trabajo era visitar las casas vacías de cuyas virtudes tenías que convencer luego a tus clientes. Cada vez que introducía la llave en una puerta sentía una excitación semejante a la de abrir un libro. La lectura de una casa, incluso aunque esté amueblada, dura menos que la de una novela (jamás tuve la oportunidad de vender un castillo), aunque a veces más que la de un cuento. Por lo general, seguía el orden de lectura que proponía la disposición arquitectónica. Pero no siempre. En ocasiones caminaba a ciegas hasta el final del pasillo y recorría la casa al revés, como el que comienza una novela por el final. Me detenía mucho en los cuartos de baño, donde no era difícil encontrar restos curiosos de sus antiguos moradores: un peine torturado, un bote vacío de crema de manos, un cepillo de dientes con las púas aplastadas, una pestaña postiza...

De repente, un día comencé a dejar algunos pisos a medias. Al llegar al centro del pasillo era alcanzado por un desaliento mortal que me obligaba a dar la vuelta con el mismo gesto de derrota con el que decides abandonar en la página 100 una novela de 200. A veces el problema no era de la casa, ni de la novela, sino mío. La pérdida de interés por un piso que había comenzado a visitar con entusiasmo, o por un libro que había abierto con pasión, me sumía en la confusión. Lo peor, con todo, fue el descubrimiento de que puede ocurrir lo mismo con la vida. Un día, de súbito, ya no quieres abrir más puertas ni leer más capítulos. Y te mueres sin saber si la culpa fue tuya o de la puta vida. O de los dos.

Juan José Millás. (El País 01/02/08)

Los olvidados

2008-02-01T11:40:00.000+01:00

En estos años difíciles,
veo la flor de mi generación
delante de las puertas cerradas.
Florecen, a cambio, las ideas muertas,
y los hombres no son sino sombras de hombres.

Éste
es mi tiempo.

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,

se la vuelve a colocar correctamente.

Vivo en un mundo de gente encorvada,
pero nadie lo nota
porque todos viven de erguirse sobre alguien.

Vivo con gente que apaga la luz a las doce
y se marchita arrancando hojas al calendario,
pero se consuelan con otros
que ni siquiera saben
si estarán vivos al día siguiente.

Vivo rodeado de gente con sed,
mordiéndose constantemente los labios,
pero sólo cuando ya han comido.

Vivo subido a las palabras,
porque en ningún otro sitio
he encontrado casa.

Piedra, corazón del mundo (Antonio Orihuela)

Inverosímil. Natural.

2008-01-31T13:44:00.000+01:00

Entre mi colchoneta y la tabla de la cama, había encontrado, en efecto, un viejo pedazo de periódico casi pegado a la tela, amarillento y transparente. Relataba un suceso cuyo comienzo faltaba, pero que debía de haber acontecido en Checoslovaquia. Un hombre había salido de una aldea checa para hacer fortuna. Al cabo de veinticinco años, había regresado, rico, con una mujer y un niño. Su madre regentaba un hotel con su hermana en la aldea natal. Para darles una sorpresa, dejó a su mujer y a su hijo en otro alojamiento y fue al hotel de su madre, que no lo reconoció cuando entró. Por broma, tomó una habitación. Había dejado ver su dinero. Durante la noche, su madre y su hermana lo asesinaron a martillazos para robarle y arrojaron su cuerpo al río. Por la mañana vino la mujer y reveló si darse cuenta la identidad del viajero. La madre se ahorcó. La hermana se arrojó a un pozo. Debí leer esta historia miles de veces. Por una parte, era inverosímil. Por otra, era natural. Me parecía, de todos modos, que el viajero lo había merecido un poco y que nunca se debe jugar.

El extranjero (Albert Camus)

L'origine du monde

2008-01-30T02:26:00.000+01:00

L'origine du monde (1866), Gustave Courbet.

Perturbador. Inquietante. ¿Comprensible? Si. Como el origen del mundo.

Hegemonía

2008-01-29T16:17:00.000+01:00

“Es cierto, se decía Montaigne, que aquellos indígenas [de las Amazonas] son caníbales, pero ¿no es peor que comerse a sus semejantes el esclavizar y consumir, como lo hace el europeo, a las nueve décimas partes de la humanidad?"

Progreso: je-je, permitid que me ría. Yo no lo veo por ningún lado. Más bien diría: ¡Regreso! Ah... la evolución de la humanidad. Cuentos chinos. ¿Qué mierda de evolución es esta? Joder, preferiría ser un mono. No sé si las vacas serán más felices o no -probablemente no sepan lo que es la felicidad- Pero al menos saben lo que hacer con su vida: comer, dormir, follar. Así de simple.

¿De que puñetas nos sirve razonar, si cada uno razona a su bola? Religiones, morales, éticas varias... ¡Defender nuestra moral! Que es mejor que la tuya. Espera, déjame sacar el fusil que te lo demuestro.

¡Argh! Amarga vida. Poder ver pa quedar flipando, poder oír pa no dar crédito, poder tocar pa estremecerse, poder oler pa respigarse y poder saborear pa cuando la mierda te llegue al cuello. Sólo nos faltaba ver muertos.

Antaño Roma, ayer Europa, hoy EEUU. ¿Quién será el siguiente?

"La civilización no suprime la barbarie, la perfecciona."

Ideas que se venden

2008-01-27T23:38:00.000+01:00

Libertad

Perdona, ¿qué?

Igualdad

Pero…

Fraternidad

¿De qué estás hablando?

Ernesto “Ché” Guevara

¿Un pin, una camiseta, una gorra, una pegatina?

Socialismo

Emm.. esto.. ¿no querrás decir socialdemocracia?

Progreso

¿Capital?

Comunismo

¿Stalin?

Hoz y martillo

Telón de acero, muro de Berlín.

Leninismo

¿Pre-estalinismo?

Democracia

¡Capitalismo!

Ecologismo

¿No se habían reunido en Kyoto?

Educación

¿Ambición, competencia, envidia, obligación?

Marxismo

Qué grande Groucho Marx…

Vende una idea y perderá todo su valor.

Cuestión de cantidades...

2008-01-24T19:39:00.000+01:00

¿Cuántas personas estarán haciendo un acto desinteresado en este momento? ¿Cuántas personas estarán viviendo como desean en este momento? ¿Cuántas personas estarán pensando en algo que no sea ellas mismas en este momento? ¿Cuántas personas estarán buscando una solución al conflicto israelí-palestino en este momento? ¿Cuántas personas estarán reconociendo que se equivocaron en este momento? ¿Cuántas personas estarán aprendiendo en este momento? ¿Cuántas personas estarán sin preocupaciones en este momento? ¿Cuántas personas estarán tranquilas por tener su futuro garantizado en este momento? ¿Cuántas personas estarán ayudando a hacer del mundo algo de provecho en este momento?

POCAS.

¿Cuántas personas se estarán muriendo de hambre en este momento? ¿Cuántas personas estarán llenas de rabia en este momento? ¿Cuántas personas estarán llorando la pérdida de un ser querido en este momento? ¿Cuántas personas estarán pensando como sobrevivir al día de hoy en este momento? ¿Cuántas personas estarán deseando gritar en este momento? ¿Cuántas personas estarán empuñando un arma en este momento? ¿Cuántas personas estarán matando las horas delante de la caja tonta en este momento? ¿Cuántas personas estarán discriminando a alguien en este momento? ¿Cuántas personas estarán haciendo del mundo un lugar horrible (más si cabe) en este momento?

DEMASIADAS.

La sombra del ex-presidente es alargada

2008-01-23T14:01:00.000+01:00

La presencia de Aznar en el IV Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo ha causado un gran furor en los medios de comunicación, todos los medios digitales han publicado el teletipo de la Agencia EFE:

José María Aznar cerró la última mesa redonda del Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo en medio de la expectación y de una gran asistencia. El ex presidente, que acudió en calidad de ponente y de víctima de ETA, criticó la ausencia del presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero. En la cita Aznar declaró: "a mi me gustaría que hoy aquí hubiesen venido algunas personas que tenían que estar y no están".

"Algunas personas -prosiguió- a las que probablemente les sobra arrogancia y les falta coraje, les sobra sectarismo y les falta talento, pero hoy, si hubiesen venido, de aquí se hubiesen llevado la mas importante lección moral que se puede escuchar por toda España", afirmó.

El anterior jefe del Ejecutivo se preguntó, entre los asistentes e invitados -entre los que se encotraban Maria del Mar Blanco y la liberada por las FARC, Clara Rojas-, qué pensarían los ciudadanos de otros países si un candidato a la presidencia del Gobierno hubiera reconocido que "había engañado a ese país".

A su juicio, se abriría un 'inmenso' debate sobre esa persona, algo que en España, según ha dicho, no se ha producido, y que le 'asombra'.

Ha pedido a los españoles que piensen "muy bien" a quién van a votar en las próximas elecciones, por si lo van a hacer "en quien ha reconocido que en algo tan vital como es la negociación con los terroristas... ha engañado a todos los españoles".

No puedo evitar sonreír cuando escucho semejantes declaraciones de la misma persona que inventó extrañas teorías y evitó que los medios difundiesen la información sobre el mayor atentado de Europa, la misma persona que mintió para que participasemos en una guerra injusta, la misma persona que le sobra arrogancia para reconocer sus errores, la misma persona que le faltó coraje para enfrentarse a Bush, la misma persona que le sobra el sectarismo que solo produce una división propia de tiempos pasados, la misma persona que le falta talento para saber abstenerse en estas situaciones, la misma persona que necesita una buena dosis de moral y dejar de hacer declaraciones estúpidas e indignas de aquel que una vez gobernó este país.

Hasta que punto debe hablar sin freno el anterior presidente del ejecutivo? No sirve decir que no es un cargo público y se trata de un ciudadano más, en su momento adquirió unas responsabilidades vitalicias, como el sueldo que percibe cada mes, responsabilidades de las que debe hacerse cargo y no intervenir en la sociedad con declaraciones vergonzosas como estas, exageradamente partidistas en vista de las elecciones, o como las anteriores (¿Y quién te ha dicho a ti que quiero que conduzcas por mí? entre otras).

¿Periodismo?

2008-01-23T01:19:00.000+01:00

El periodismo es la respuesta que da la sociedad a su necesidad intrínseca de información. Es, a su vez, garante de la democracia, siendo necesaria para su desarrollo la libertad de prensa. En principio defiende el sistema capitalista, cuya base social radica en la libre transmisión de los mensajes, sin importar el contenido del mismo.

Por tanto, pregunto lo siguiente: ¿Acaso no podría hacerse periodismo en otro sistema que no fuese el democrático? Y, por extensión, ¿podríamos concebir la libertad en un sistema que no garantice la libre circulación de mensajes?

Ambas preguntas son de difícil solución. Sin embargo, existe una cosa que me intriga aún más. ¿Por qué estudio periodismo? Si en definitiva se trata de la mejor herramienta con que cuenta el sistema para mantenerse, junto con el consumo y la educación deficiente.

Y ya, como última e inevitable pregunta existencial: ¿existe alguna manera de utilizar el periodismo como revulsivo contra el sistema?

Quizá lo más fácil fuera no plantearse tales preguntas, o simplemente aceptar que las cosas son como son y no pueden cambiar. Pero a mi eso me resulta imposible. No puedo dejar de pensar en ello. Cada minuto que pasa; cuanto más estudio y me sumerjo en este mundo.

Que la sociedad necesita información es cierto, pero, ¿qué tipo de información? Hoy en día la cosa está complicada. La prensa rosa campa a sus anchas, contaminando incluso a la prensa “seria”. En una sociedad ignorante, las noticias de sucesos contentan a bastante población. Cómo decirlo. Un remix cutre y mugriento del pan y toros de los siglos pasados. Por ejemplo, durante las dictaduras de Salazar, Franco, Hitler, Mussolini… la gran mayoría de los periódicos continuó editándose, aunque siempre bajo la censura y con informaciones light y totalmente destiladas.

¿Qué es más significativo? Que exista la censura previa y se condene abiertamente cierta ideología, o que la supuesta libertad se cobije bajo el escudo protector de la libre circulación de mensajes, y por tanto, libertad de prensa. Ambos sistemas son totalmente embaucadores. El primero, por zafio y bruto, podría llevarnos incluso hacia cierta compasión por los sistemas que lo mantienen. El segundo, mucho más sutil y dañino por su apariencia libertaria, se da en la inmensa mayoría de países desarrollados.

¿Libertad de prensa? Y una mierda. No existe libertad cuando los periodistas se ven obligados a hipotecarla frente a los grandes grupos mediáticos que controlan la información. ¿Cómo puede haber libertad si trabajo para un medio privado, con unos intereses económicos particulares –no altruistas, recordemos-? Al aceptar el contrato de un medio de comunicación estoy entregando mi supuesta libertad como ciudadano de decir lo que me venga en gana. Es impensable que un periódico publique determinadas informaciones que perjudiquen los intereses económicos de su grupo editor, o incluso, yéndonos al extremo, del sistema en el que vive, o, más bien, hace negocio.

Teniendo esto en cuenta, ¿existe alguna solución para que los periodistas podamos ejercer nuestra labor, que es informar a la gente con el objetivo de ofrecer la mayor objetividad y veracidad posible sobre los hechos noticiosos?

Se presentan dos vías posibles de actuación. En primer lugar, la elaboración de asociaciones de periodistas que por sus propios medios trabajen las fuentes y proporcionen información a una gran agencia de información estatal; y por otro, que el Estado gestione directamente a los periodistas como funcionarios trabajando en una corporación pública, y que éstos libremente se asocien para crear conjuntos de opinión agrupados en periódicos, radios, televisiones y publicaciones multimedia.

Será una idea ingenua posiblemente, pero llevo algún tiempo rumiándolo y por fin me he decidido a plasmarlo en papel (electrónico). Quedan demasiadas preguntas sin respuesta. Demasiados hilos colgando. En fin, quedan tantas cosas por pensar…

Reflexiones inciertas. La ignorancia

2008-01-21T23:05:00.000+01:00

-Nuestro español bosteza.
¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?
Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?
-El vacío es más bien en la cabeza.

A. Machado

(Conversación real, oída de pasada):

- ¿Cómo puedo llegar a X (no recuerdo el lugar)?

- ¿Ves la primera calle a la izquierda? Pues esa no. La siguiente. Tiras todo recto… bla, bla, bla…

Nuestro pan de cada día. De esta guisa le explica una tendera getafeña a un desconcertado inmigrante cómo llegar a vete tú a saber qué sitio. ¿A dónde queremos llegar, señores míos?

Ya no sé a qué atenerme cuando voy por la calle. ¿Ves la sabiduría popular? Pues esa no. La idiotez y mezquindad te asaltan por la espalda al menor descuido. Hay que tener cuidado para saber esquivarlas a tiempo.

Desde luego, yo no sé si es que la educación capitalista funciona excepcionalmente bien y somos todos más burros que los araos o qué coño pasa aquí. De verdad. Darse una vuelta un fin de semana por ahí puede dejarte secuelas psicológicas para toda la vida. De una forma u otra, todos los grupos sociales, ya sean ricos, pobres, clases medias, jóvenes, viejos, adultos, universitarios, graduados en FP, graduados en la calle, pokeros, heavies, punkies, hippies, pijos, mods……… tienen algo en común. El grado de intoxicación sistémica es abrumadoramente elevado.

¿Intoxicación sistémica? Cómo te lo explicaría. ¿Ves el sentido común? Pues ese no.

Zongo

2008-01-20T15:35:00.000+01:00

Fragmento de conversación real:

- No es mi culpa ser como soy, Dios me hizo así.
- ¿No era que no creías en Dios?
- Me refiero a Zongo.
- Zongo es una invención.
- Y Dios también.

Fue entonces cuando descubrí que era el momento de saber quien era Zongo... ¿Acaso no tienen Dios, Alá o demás divinidades su propia religión y definición? Es hora de promulgar la palabra de Zongo...

Empecemos por lo básico. ¿Qué es Zongo? Zongo no es nada y es todo, se encuentra en cualquier lugar aunque jamás lo podrás ver. Te ayuda en los momentos dificiles, velando por tu seguridad; te acompaña en los momentos felices, compartiendo contigo cada segundo. (¿A qué te he dejado como estabas?)

Podría dictar las normas que Zongo desea que cumples pero, ahí reside el auténtico mensaje de Zongo, tú ya sabes que es lo que tienes que hacer. La moral bajo unos criterios no tiene un auténtico sentido práctico, simplemente, corrompe, no te permite actuar con claridad y oscurece tu triste visión de la realidad.

¿Por qué creer en Zongo? Pregunta con sencilla respuesta... Es una divinidad más, a la que poder culpar de tus males y apoyarte en ella cuando necesites suerte o esperanza, nunca te sentiras solo, sabrás que siempre estará contigo. Además, no podrás sentirte culpable de nada, no dicta morales estúpidas que solo sirven para manipular a las masas con própositos aún más ridículos...

Cree en Zongo, siente a Zongo.

[Breve fragmento introductorio, su libro y descripción esta en proceso de construcción (toma pareado!)]

Crisis del PP

2008-01-18T15:35:00.000+01:00

Orden de los sucesos de la cisis del PP... Visto en escolar.net:

¿Esperanza?

2008-01-18T01:01:00.000+01:00

Quizá la esperanza radique en que no nos quede ninguna esperanza. De esta forma, actuaríamos, porque nada tenemos que perder. De alguna forma el sistema vive de que alberguemos alguna esperanza de cambio, aunque como dice George Orwell en 1984, está claro que las cosas no van a cambiar. De todas formas O’Brien si que podría ser en verdad un revolucionario y aquí está el quid de la cuestión: Cuando afirma “Las normas del Partido, su dominio es para siempre. Debes partir de este punto en todos tus pensamientos” nos está dando una pista de la verdadera forma de actuación.

Es lógico que debamos partir de la concepción imbatible del sistema actual. Si aún conservamos alguna esperanza de éxito, el sistema la tomará para sí y pasará a ser un elemento estabilizador más. Este es el gran logro del sistema, valerse de la multiplicidad de mensajes para fortalecerse. El truco no está en el contenido, sino en la libre circulación. Permite a alguien expresarse y lo que diga no tendrá valor alguno. Censúralo, y se convertirá en un mártir, en un líder de opinión, en alguien a quien temer.

“La esperanza es lo último que se pierde” ¿Y si no? ¿Qué refrán con mayor carga tradicionalista que este? ¿Por qué un nihilista debe aceptar esta convención? ¿Y si le diéramos una vuelta mas de tuerca, y perdiéramos la esperanza antes de actuar? Quizá de esta forma o bien no logremos nada, o bien logremos desengancharnos por un momento del sistema y actuar sin tapujos y “tomar las riendas” como dice Nietzsche… para de esa forma transformar, y crear algo nuevo a partir de la negación de lo anterior.

Lo que pasa es que la cosa está complicada. Al ser una población brutal de personas, seis mil millones, es absolutamente necesario rebotar el mensaje a la mayor parte de gente posible, sin embargo, existen varios obstáculos. El lingüístico, el cultural, y por último, el más difícil de saltar: entramos directamente de nuevo en la línea de la libre expresión y por tanto aseguramos la continuidad del sistema.

Aplicando la “duda metódica” de Descartes, podemos llegar a dudar incluso del papel de los libros en la actualidad. Una editora de un libro de Marx, de Nietzsche… está dentro del sistema. ¿No estará la literatura contaminada también? ¿Y si ni si quiera podemos fiarnos de los libros? Nada seria capaz de sorprenderme si dudo de todo. Quizá en la libertad de expresión podamos encontrar materiales que nos ayuden a prepararnos, pero ¿estamos favoreciendo al sistema? ¿No estaremos en realidad formando parte de él? ¿Qué debemos hacer entonces? Filosofar sin material teórico, ya que el pasado esta controlado por el poder.

Si la base del poder es el control del pasado, ¿no deberíamos dirigirnos hacia el? ¿O acaso eso es lo que espera? En todo caso yo creo que sería importante realizar todo esto sin esperanza en llegar a algún fin concreto. Ese es el truco. Como este texto, que seguramente no me lleve a ninguna parte pero que es capaz de abrir mi mente por espacios antes insospechados.

¡¡Sencillo!! Abrir la mente sin querer, sin que nos demos cuenta. Pero claro, eso en sociedades mínimamente civilizadas… O no… Dios, no sé, no sé, no sé, no sé…………. nosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenoseeeeeeee. DUDO

Dudo de todo ya, ¿me estoy volviendo loco, o estoy viendo la jodida realidad?

¿Te gusta conducir?

2008-01-17T16:29:00.000+01:00

Esa gente da asco. Esa gente no merece lo que tiene, no merece la felicidad…de todas formas, no la tienen, ni nunca la tendrán. El hijoputa del Mercedes, el mamonzazo del BMW y la pija descerebrada del Audi. Creo que cuando compras uno de esos coches de lujo te dan un manual de circulación propio, en exclusiva para gente podrida de dinero, creo que, además, te dan un manual de cómo ser el más gilipollas en la carretera…ninguno se lo lee, porque ya lo tienen bien aprendido.

Se creen los putos amos. Tú te pasas 15 minutos haciendo cola para coger la salida de la M-42, y ellos llegan por el carril de la izquierda y con todo el morro del mundo se incorporan, pero no poco a poco y con el intermitente… nooooo….se meten de golpe y sin indicar ni ostias, ¡que cojones! Dan por hecho que los demás conductores con coches de hace 21 años (exactamente) nos tenemos que quedar quietos esperando a que su supercoche de lujo realice su movimiento, y luego ya podemos seguir adelante en nuestras máquinas de mierda obsoletas.

Esa gente da asco. Esa gente no merece lo que tiene… o quizás si, si se merecen la mierda de vida que les ha tocado vivir, jodidos ricos de los cojones. Mucho trabajar para conseguir comprarse un cochazo… un cochazo en el que ir a toda ostia por la autopista, porque llegas tarde a una reunión “superimportante”, porque tienes que recoger a tus hijos (a los que ves tan solo 15 minutos al día) de ballet, de la escuela de tennis o de equitación. QUE SUERTE LA VUESTRA!!!!!!!!!! Que suerte tenéis al no saber lo que es estar en un atasco, y maldecir todo, no porque llegues tarde al trabajo, si no porque has quedado para tomarte unas cañas con los colegas y llegas tarde; que suerte tenéis al no saber lo que es hacer un viaje por placer, con los amigos, en busca de aventuras, en un coche en el que no hay aire acondicionado, ni cinturones en la parte de atrás, ni asientos de cuero….. Que suerte eh?!!!! Apuesto lo que sea a que en la puta vida habéis disfrutado conduciendo, a que en la puta vida habéis utilizado vuestro precioso monoplaza, vuestro increíble 4x4 para ir a algún lugar que de verdad merezca la pena. Sois parte de lo gris de las ciudades, sois el motivo por el que hay más accidentes, sois los altos ejecutivos con sus PDA que no miran por donde van, sois la calaña que habla por el móvil mientras conduce…sois agresivos, sois aburridos, sois idiotas… sois… mejor dicho, nos dais pena.

A nosotros, a la gente que disfruta conduciendo, a la gente que utiliza el coche para ir a ver a los amigos, para hacer viajes en grupo, para disfrutar del paisaje; nosotros, los que disfrutamos cantando solos dentro de nuestros coches una canción a todo volumen, los que conducimos para llegar a una playa en el culo del mundo, los que tenemos que abrir las ventanillas del todo para no derretirnos en el coche… nosotros, los que tenemos vida, los que disfrutamos de la vida. Nosotros, a los que no nos importa el ir en transporte público ( que ordinarios somos de verdad, ¿eh? ).

Recordad cuando tengáis una ostia en vuestro cochecito ( que la tendréis ) que yo, que nosotros, nos estaremos riendo dentro de nuestros bólidos obsoletos, de vosotros, de vuestra patética vida donde no disfrutáis de nada de lo que tenéis, pero de la que siempre intentáis conseguir más. Nunca seremos como vosotros.

Fdo: una conductora jodidamente harta.

deberías darte asco

2008-01-16T01:29:00.000+01:00

La gente juega a creer que es sincera. Nadie lo es, porque realmente nadie sabe lo que es la sinceridad. Nos emocionamos cuando alguien que no nos conoce nos alaba…cuidado…es veneno, veneno, veneno… probablemente piensan todo lo contrario sobre ti, probablemente te odien… ah, pero tú no eres mejor que ellos…tú sonríes, das las gracias, y por dentro dices “Será cínico”… no menos que tú, no menos…

¿Realmente sería buena la sinceridad? De verdad crees que si todos dijésemos lo que pensamos, lo que sentimos, las cosas irían mejor… ¿O todo lo contrario?… Primero debemos aprender a ser sinceros con nosotros mismos, pero nadie quiere ser sincero consigo mismo, es uno de los mayores retos de la vida, sobre todo porque siempre sabemos cual es la verdad pero siempre nos negamos a aceptarla; porque tenemos más miedo de acertar que de equivocarnos. Porque en el mundo no hay ni héroes ni villanos, hay gente cobarde, y gente menos cobarde.

Admítelo…más de dos críticas seguidas destrozarían tu espíritu. Débiles. Seríamos todos débiles ante la avalancha de críticas que nos caerían encima, tanto que, ya no nos atreveríamos a criticar, por lo tanto comenzariamos a alabar a la gente… diriamos cosas que no creemos… volveríamos al cinismo.

El cinismo lleva al cinismo. La sinceridad lleva…al cinismo.

“…Hacer del mundo un sitio mejor es ingenuo. El mundo no puede ser un sitio ni mejor ni peor, sino lo que es, una hijoputada para unos y una suerte para otros. Lo que buscamos es arrasar con todo y hacer que el hombre se mire en el espejo y se de ASCO…”

[ Una vez este texto llevó a una profunda conversación. Nuestras “grullas” luchan por algo, significan más de lo que creemos. Dejad que vuestros pensamientos salgan al exterior. Alguien me dijo que la literatura es revolución… hagamos revolución. ARRASEMOS CON TODO ]

Unos seres vivos denominados humanos

2008-01-15T00:10:00.000+01:00

Érase una vez... hace no mucho tiempo, había en un planeta llamado Tierra...

Unos seres vivos denominados humanos. Tenían la capacidad de pensar, y se les subió tanto a la cabeza, que se creyeron dueños y señores del planeta. Destruyeron todo lo destructible, hasta hacerlo casi inhabitable, mientras se mataban entre ellos, cientos de miles de millones. Hoy en día de este planeta no nos queda más que un difuso recuerdo. Recuerdo de cómo no hay que hacer las cosas, cómo no hay que vivir, cómo no hay que actuar.

Suerte que hemos encontrado un planeta nuevo donde vivir. Pero los acontecimientos no están tomando buen rumbo. Tengo miedo de que el ser humano no sea capaz de vivir sin destruir. A la vez me aterra y me fascina…

¡Viva España!

2008-01-14T15:34:00.000+01:00

Mano en el corazón y cantemos todos (cuidado, no levanteis la mano... no es el momento):

¡Viva España!

Cantemos todos juntos

con distinta voz

y un solo corazón.

¡Viva España!

Desde los verdes valles

al inmenso mar,

un himno de hermandad.

Ama a la Patria

pues sabe abrazar,

bajo su cielo azul,

pueblos en libertad.

Gloria a los hijos

que a la Historia dan

justicia y grandeza

democracia y paz.

Si es que sin letra... ¿Quién podía ser español? Ahora ya cantaremos en cada evento esta preciosa y divina letra, porque esta clarísimo que no era suficiente con banderas enormes capaces de oscucer la Castellana en pleno agosto, eso eran mariconadas, cosas del pasado... ¡Ahora tenemos un himno! Un himno para todos, porque lo cantamos con distinta voz y un solo corazón, esta gran referencia a la pluralidad española, pero mejor sin mojarnos mucho, que pase desapercibido, no vamos a incluir partes en gallego, vasco o catalán para integrarles realmente porque, por su puesto, con esta preciosa frase ya se sienten aludidos.

No hay dudas en que esto lo haremos desde verdes valles, que no desde montañas o campos secos por los que paseaba don Quijote, eso son cosas del pasado, ahora hay campos de golf que los sustituyen... En la siguiente frase se han quedado cortos... ¿Nuestro mar inmenso? ¿Inmenso? ¿Solo? Pero si es enorme, ya vienen los ingleses a ocuparlo y todo... cuidadito que a lo mejor nos invaden, pero no pasara nada porque con este himno nos unimos como hermanos, si lo dice la letra...

Debemos estar agradecidos de ser españoles, coñiiiio... ¿Qué otra Patria abraza a su pueblo, un día radiante y en plena libertad? Maldito sea el que diga lo contrario, tenemos un país que ni nos lo merecemos, es nuestro auténtico padre...

Y, por supuesto, a partir de este himno seremos más justos, o por lo menos... empezaremos a serlo. Conseguiremos ser grandes, ser reconocidos como españoles, no veis lo que hace ya Fernando Alonso, llevando nuestra bandera por todo el mundo, faltan auténticos españoles... Ante todo demócratas, un respeto incondicional, aunque claro... ¡Esto con Franco no pasaba! Y, no cabe duda, de que en España se promueve la paz, que tengamos de vez en cuando algún tipejo con bigote (¿Por qué todos estos tipos extraños tienen bigote? Yo, por si acaso, no me lo dejaré nunca...) que interviene en guerras inútiles por el beneplácito de George W. Bush (acento inglés o, en su defecto, mexicano... que un tiempo con él, o tan solo mencionar su nombre, produce estos efectos), esos son episodios del pasado...

España, con este himno, ya será otra cosa.... ¡A la mierda la Unión Europea y su sistema integrista! ¡A la mierda la lucha de las autonomías! ¡A la mierda todos! ¡Viva España! ¡Viva Franco! (Ups... Me colé)

Mil grullas

2008-01-14T00:16:00.000+01:00

<< [...]Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.

Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo: - ¿Qué estara haciendo ahora?
“Ahora”, Toshiro pesca en la isla mientras se pregunta: - ¿Qué estara haciendo Naomi?

En el mismo momento, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atomica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.

Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.

Dos viejos trenzan bambúes por ultima vez.

Una docena de chicos canturrean: “Donguri Koro Koro – Donguri Ko…” por ultima vez.

Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por ultima vez.

Miles de hombres piensan en mañana por ultima vez.

Naomi sale para hacer unos mandados.

Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del rio.

Y medio millon de japoneses, medio millon de seres humanos, se desintegran esa mañana. Y con ellos desaparecen edificios, arboles, calles, puentes y el pasado de Hiroshima.

Ya ninguno de los sobrevivientes podra volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningun camino querido.

Nadie sera ya quien era.

Hiroshima arrasada por un hongo atomico.

Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945. Un sol estallando.

Recien en diciembre logro Toshiro averiguar donde estaba Naomi. ¡Y que aun estaba viva, Dios!
Ella y su familia, internados en el hospital ubicado en una localidad proxima a Hiroshima. Como tantos otros cientos de miles que tambien habrian sobrevivido al horror, aunque el horror estuviera ahora instalado dentro de ellos, en su misma sangre.
Y hacia ese hospital marcho Toshiro una mañana.

El invierno se insinuaba ya en el aire y el muchacho no sabia si era el frio exterior o su pensamiento lo que le hacia tiritar.

Naomi se hallaba en una cama situada junto ala ventana. De cara al techo. Con los ojos abiertos y la mirada inmóvil. Ya no tenia sus trenzas. Apenas una tenue pelusita oscura.
Sobre su mesa de luz, unas cuantas grullas de papel desparramadas.

- Voy a morirme, Toshiro… - susurro, no bien su amigo se paro, en silencio, al lado de su cama. – Nunca llegare a plegar las mil grullas que me hacen falta…
Mil grullas… o semba-tsuru, como se dice en japones.

Con el corazon encogido, Toshiro conto las que se hallaban dispersas sobre la mesita. Solo veinte. Después, las junto cuidadosamente antes de guardarlas en un bolsillo de su chaqueta. [...]

[...] Tratando de no hacer el minimo ruidito, Toshiro puso una silla sobre la mesa de luz y luego se subio.
Tuvo que estirarse a mas no poder para alcanzar el cielo raso. Pero lo alcanzo. Y en un rato estaban las mil grullas pendiendo del techo; los cien hilos entrelazados, firmemente sujetos con alfileres.
Fue al bajarse de su improvisada escalera cuando advirtió que Naomi lo estaba observando. Tenia la cabecita echada a un lado y una sonrisa en los ojos.

- Son hermosas, Toshi-chan…Gracias…

- Hay un millar. Son tuyas, Naomi. Tuyas – y el muchacho abandono la sala sin darse vuelta.

En la luminosidad del mediodia que ahora ocupaba todo el recinto, mil grullas empezaron a balancearse impulsadas por el viento que la enfermera tambien dejo colar, al entreabrir por unos instantes la ventana.

Los ojos de Naomi seguian sonriendo.

La niña murio al dia siguiente. Un angel a la intemperie frente a la impiedad de los adultos. ¿Cómo podrian mil fragiles avecitas de papel vencer el horror instalado en su sangre? [...] >>

"Mil grullas" del libro "No somos irrompibles" de Elsa Bornemann.

Angustia

2008-01-12T19:07:00.000+01:00

"La acumulación secreta de conocimientos, la extensión paulatina de ilustración y, por último, la rebelión proletaria y el aniquilamiento del Partido. Ya te figurabas que esto es lo que encontrarías en el libro. Pura tontería. Los proletarios no se sublevarán ni dentro de mil años ni de mil millones de años. No pueden. Es inútil que te explique la razón por la que no pueden rebelarse; ya la conoces. Si alguna vez te has permitido soñar en violentas sublevaciones, debes renunciar a ello. El Partido no puede ser derribado por ningún procedimiento. Las normas del Partido, su dominio es para siempre. Debes partir de este punto en todos tus pensamientos."

[...]

"Vamos a ver, Winston, ¿cómo afirma un hombre su poder sobre otro?
Winston pensó un poco y respondió:
-Haciéndole sufrir.
-Exactamente. Haciéndole sufrir. No basta con la obediencia. Si no sufre, ¿cómo vas a estar seguro de que obedece tu voluntad y no la suya propia? El poder radica en infligir dolor y humillación. El poder está en la facultad de hacer pedazos los espíritus y volverlos a construir dándoles nuevas formas elegidas por ti. ¿Empiezas a ver qué clase de mundo estamos creando?"

1984, George Orwell

Tu problema lo pago yo

2008-01-11T18:37:00.000+01:00

La siguiente joya fue publicada en XLSemanal (nº 1005, del 28 de enero al 3 de febrero de 2007):

“ES NUESTRO PROBLEMA”
¡Pero qué pesados otra vez! Qué reiterativos. Qué seguidos son estos celosos señores que año tras año se encargan de velar por que no nos engañen en las rebajas. Que si mire usted el precio anterior, que si tiene los mismos derechos en rebajas que en temporada, que si compre sólo lo que necesite y con raciocinio… ¡Ni que nos estuviésemos gastando su dinero! ¿Quién está detrás de estos machacones consejos? ¿Alguna logia anticonsumo? ¿El ministerio correspondiente? ¿Los verdes o los antisistema? ¿Quién se encarga de encajar, puntualmente y año tras año, estos rellenos de telediario? Por favor, permitan que compremos lo que nos dé la real gana, que se trata de nuestro dinero y aún seguimos teniendo derecho de gastarlo a antojo. No nos permiten fumar, engordar, comer hamburguesas, poner belenes o salirse del pensamiento único y laico. Los consumidores no somos tontos, hemos cumplido la mayoría de edad en el sistema capitalista. Sabemos lo que es el tanto por ciento. Si queremos comprar lo que nos apetezca y, además, impulsivamente, es nuestro problema. Ah, y dejen, se lo ruego, de apuntar al comerciante como presunto estafador, porque al fin y al cabo es quien hace el descuento. Y si no se fían de las rebajas, pues compren todo en temporada.

Arcadio Martínez Cobo
Sevilla

Y, como es obvio en cualquier persona con un mínimo de conciencia, no puedo quedarme indiferente. Le respondo de esta guisa:

“TU PROBLEMA LO PAGO YO”
Vamos a ver, Arcadio, “apañero”. Estas personas tan malvadas que roban minutos a la programación deportiva, o a las noticias insulsas de desgracias particulares, son miembros de asociaciones de consumidores, cuyo interés desinteresado, es que no te timen (entre otros). Porque como tú bien dices, en esta sociedad capitalista, sería muy aconsejable tener una educación consumidora; pero créeme, si realmente la tuviéramos no compraríamos nada. (Ves, yo también hago afirmaciones categóricas del tipo “los consumidores no somos tontos”, y ni siquiera se me cae la cara de vergüenza).

Lo que no es de recibo, es que critiquemos por criticar: ignorantes; eso sí, con todo el derecho del mundo a expresar nuestro ignorante parecer. Con todo, la argumentación “yo hago lo que me sale de los cojones” está muy bien, le da un toque de efecto al conjunto del texto increíble, pero, sintiéndolo mucho, está completamente fuera de lugar. Porque tú, Arcadio, no haces lo que quieres. Fíjate, ni yo tampoco, ni el amable lector que se digna a leer esto. No, no señor. Tú haces lo que crees que quieres, que es en realidad lo que quieren ellos. La publicidad es el arte de venderte como esenciales para tu día a día cosas absolutamente innecesarias. Y caes, como caemos todos. Pero eso sí, tienes la reconfortante sensación de hacerlo porque tú así lo has decidido, y no porque alguien te lo haya impuesto.

Por si esto no fuera poco, alegas que quieres fumar lo que te dé la real gana dónde quieras, que quieres comer hamburguesas de dos trillones de calorías, solamente por demostrar que eres libre de hacerlo. Pero, ¡ay Arcadio! Cuando lleguen los problemas, cuando el cáncer de pulmón te devore por dentro, cuando tu obesidad mórbida te produzca un letal infarto de miocardio… ¡ay! Clamarás, y seguro que clamarás, al cielo por una sanidad pública decente. Una sanidad pública que te cure de estos males que has contraído “porque te sale de los cojones”. Una sanidad pública que pago yo con MI dinero, y con el del lector, y con el de cuarenta y cuatro millones de personas más. Entonces, de seguro, escribirás otro artículo, lleno de declaraciones mordaces a la vez que sagaces, y declararás que es “injusto” que debas de esperar para que te curen porque haya demasiada gente en tratamientos, quirófanos y tanatorios, por exactamente eso. Por hacer lo que les salió de los cojones.

Eso sí, tranquilo. El vendedor es una persona buena y amable, que no busca sacar el máximo beneficio en su venta, que ni siquiera cuando vende a precio de saldo deja de ganar una brutalidad de dinero, que al fin y al cabo, deberemos estar agradecidos por “unas rebajas” que casualmente (:O) se realizan después de la época de mayor gasto económico, para que la gente que hace lo que les sale de los cojones siga comprando, y moviendo la gigante rueda del autodestructivo capitalismo neoliberal universal globalizador.

Dusher
Gijón

Qué culto soy

2008-01-10T17:56:00.000+01:00

El arte por el arte. Muchos cuadros juntos. En un edificio; su nombre: museo. Colas, entradas, detectores de metales, roperos. Dinero. Gente que paga por ver el “arte”. Los grandes autores. Se acercan, intercambian a lo sumo tres o cuatro palabras y se van. Cambian de cuadro. Se acercan, se alejan, leen el cartelito. –Estoy viendo arte –se dicen. Ego. Reconforta. Sensación de cultura. Clase media. Museo, cuadros… Dinero.

¿Qué nos pasa? ¿Es falta de educación? ¿Falta de principios? ¿No somos capaces de admirar el arte por gusto? La gente hoy por hoy va a los museos a lo que va, a aparentar. Como si el ir al museo del Prado o al Reina Sofía o a cualquier otro fuera no ya una convención social sino un espectáculo de bajo coste del que después se pueda hablar en sociedad. Es la cultura del “no me lo quiero perder”. Es una concepción efímera de la cultura que lo invade todo. Quiero ir, ver, estar, sentir antes de que… ¿Antes de qué? ¿Antes de que no me sirva para nada? Es incomprensible. Qué espera esta gente. Qué espero yo, que hago lo mismo que ellos. ¿Acaso me creo mas listo por llevar una libreta y apuntar como reacciona la gente? ¡Si yo reacciono igual! Yo soy parte de la masa. Una parte de la masa que observa al resto de la masa y anota su comportamiento masivo. Esa es mi actuación. No obstante, hay gente que no querría ir a esos sitios y sin embargo va. Y todo lo contrario. Es casi una cuestión del círculo social donde te encuentres. No vemos el arte antiguo de la misma forma que vemos el moderno. Entendemos el arte antiguo, o creemos entenderlo porque pensamos de aquella forma. El arte tiene la virtud de adelantarse a su tiempo. De ser un reflejo del futuro de una sociedad. Por eso yo veo Las Meninas y digo, anda ahí están, Las Meninas, qué bonito. Y eso se dice toda la gente. Un cuadro por encargo para una familia real. ¿Pero ahora? ¿Qué pasa con el arte actual? La gente no comprende. Yo, no comprendo. ¿Vivo atrapado en la cultura del siglo XVI?

También existe otro problema. En realidad no estamos preparados para entender el arte moderno. En un mundo sin sentimientos, qué nos puede ofrecer un trozo de tela con garabatos inconexos. A mi nada. La gente cultivada, aburguesada, suele disfrutar más del arte que la de clase baja. Tienen menos cosas de las que preocuparse, como por ejemplo vivir.

Párrafo nuevo. Veamos. ¿Por qué vamos a un museo? Si nadie fuera a los museos. ¿Iría yo? ¿Si me prohibieran entrar a los museos, protestaría? Si me obligaran a ir a los museos… ¿me negaría? ¿y que hay del arte callejero? ¿Es más arte un cuadro colgado en el museo que un graffiti? ¿O menos? ¿O el mismo pero menos valorado, o no valorado en absoluto? ¿Es el arte revolución? ¿Es el arte forma de expresión irreverente? El arte es trasgresor por naturaleza, intentar plasmar una realidad, un sentimiento.

Sí, creo que la concepción de arte ha ido cambiando a lo largo de los siglos. ¿De verdad Velázquez quería expresar algún sentimiento con Las Meninas? ¿Es ese cuadro menos arte que el Guernica de Picasso, pura expresión de rabia y dolor? Y sobre todo, ¿por qué somos tan cínicos? ¿No tenemos los seres humanos derecho al libre disfrute del arte? ¿Los artistas pintan para ganar dinero? ¿Por qué tiene más valor un trozo de lienzo con una firma que con otra? ¿No es el valor del arte meramente subjetivo? ¿Por qué se le pone un valor?

Pero es que esta no es la cuestión. ¿Entendemos un cuadro de verdad? ¿No deberíamos detenernos durante horas ante una pintura para estudiarla con profundidad y así poder entenderla?

Es un problema endémico. No puedo entrar libremente a ver el arte porque hay gente que entraría para llevárselo. Hay gente que entraría para llevárselo porque tiene valor. Tiene valor porque hay millonarios excéntricos y coleccionistas de arte y directores de museo que pagan millonadas por poseer determinado cuadro. Hay gente que paga millonadas porque… ¿por qué hay gente que tiene más dinero que otra?

¿Y si todos los cuadros fueran una copia? ¿Y si en ningún caso fueran el original? El caso es que nuestra percepción no cambiaria en absoluto porque no vamos al museo para adorar el arte, no nos interesa, no nos dice nada. La pintura ha perdido toda su capacidad de transmisión desde que está imbuida en el sistema. Está dentro y no puede ser transgresora. Por eso surgen los graffiti, el arte callejero. Como contestación, como nueva expresión del arte revolucionario.

El señor que mira un cuadro está alienado por cientos de miles de convenciones sociales y ve lo que quieren que vea, para que se lo cuente a quien quieren que se lo cuente y sea todo lo feliz que le dicen que sea.

Dinero.

Lo de siempre.

Moral

2008-01-09T22:42:00.000+01:00

"Usted es libre, elija, es decir, invente. Ninguna moral general puede indicar lo que hay que hacer; no hay signos en el mundo. Los católicos dirán: sí, hay signos. Admitámoslo: soy yo mismo el que elige el sentido que tienen. He conocido, cuando estaba prisionero, a un hombre muy notable que era jesuita. (...) Este joven podía, pues, considerar que había fracasado en todo; era un signo, pero ¿signo de qué? Podía refugiarse en la amargura o en la desesperación. Pero juzgó, muy hábilmente según él, que era el signo de que no estaba hecho para los triunfos seculares, y que sólo los triunfos de la religión, de la santidad, de la fe, le eran accesibles. Vio entonces en esto la palabra de Dios, y entró en la orden. ¿Quién no ve que la decisión del sentido del signo ha sido tomada por él solo? Se habría podido deducir otra cosa de esta serie de fracasos: por ejemplo, que hubiera sido mejor que fuese carpintero o revolucionario. Lleva, pues, la entera responsabilidad del desciframiento. El desamparo implica que elijamos nosotros mismos nuestro ser. (...)

Lo que hay de común entre el arte y la moral es que, con los dos casos, tenemos creación e invención. No podemos decir a priori lo que hay que hacer. (...) El hombre se hace, no está todo hecho desde el principio, se hace al elegir su moral, y la presión de las circunstancias es tal, que no puede dejar de elegir una. No definimos al hombre sino en relación con un compromiso. Es, por tanto, absurdo reprocharnos la gratuidad de la elección."

El existencialismo es humanismo, J.P. Sartre.

2008-01-09T22:23:00.000+01:00

Here's a little song I wrote,
you might want to sing it note for note,
don't worry, be happy.

In every life we have some trouble,
when you worry you make it double
don't worry, be happy.

solía sentarme en el mismo lugar

2008-01-08T22:01:00.000+01:00

Solía sentarme en el mismo lugar. No recuerdo muy bien cuando empecé a hacerlo, pero se que desde entonces no he faltado ni un día a mi cita ante el inmenso mar. Me relajaba contemplar el espléndido paisaje que se presentaba desde lo alto del acantilado.
No era un paisaje perfecto, pero eso me gustaba. El gris, el azul, el verde… las olas golpeando las rocas, las gaviotas volando a contra viento… y él.
Él apareció un día; y ese día fue el único en el que lo vi. Llego con cara de aturdimiento, de frío, de estar escapando de algo que le resultaba agobiante. Escapaba del mundo. Observé sus movimientos durante unos minutos, había algo en él… Cuando vi que tomaba la dirección en la que yo me encontraba, volví mi mirada hacia el mar. Desde entonces no lo he vuelto a ver, pero él está ahí todos los días, detrás de mí, observándome.
Supongo que creerá que no se lo que hace, creerá que no se que soy el motivo por el que acude allí cada día.
Él también se ha convertido en la única razón por la que sigo acudiendo allí. Yo jugueteaba con mi pelo o me acariciaba los brazos cuando estaba refrescando al atardecer… todo con la esperanza de que algún día se levantase, de que se acercase a mí y me ofreciera su chaqueta, su compañía, y así, poder admirar sus ojos, sus facciones.
Muchas fueron las veces en las que nos quedamos a solas, esos momentos eran los más intensos, sentía como recorría con su mirada mi espalda, mi cuello, mis brazos. La conexión era totalmente perceptible.
Jugábamos peligrosamente con el amor, nuestra mente llegaba a lugares increíbles… si los sentimientos eran tales sin mirarnos a los ojos, el día en que nos conociésemos el mundo se pararía, desaparecería todo, solo quedaríamos él, yo y el mar.
Algunas tardes se despistaba, pero no por voluntad propia, si no porque la gente que paseaba por la playa se acercaba a él. Aquellos eran los peores días, la conexión se veía interrumpida porque él se veía obligado a hablar, a dar alguna que otra explicación, o a otras cosas que le impedían enfocar toda su atención en mi.
En muchas ocasiones notaba su preocupación respecto a mi posición en el pie acantilado, él quería protegerme, y yo quería que lo hiciese. Pero sabía que yo tenía seguridad, y él confiaba en mi decisión de permanecer allí.

/Él. ¿Tendrá un nombre?, ¿una vida?, ¿nos conoceremos algún día?/

Él. Más de una vez, entre mis soñadores pensamientos, me imaginé un nombre, una voz, una caricia, algo con lo que pudiera relacionarlo. Él sabía que yo seguiría allí al día siguiente, suponía que siempre estaría ahí. Y lo cierto es que era verdad, yo siempre estaría ahí. Para él.

solía sentarse en el mismo lugar

2008-01-08T20:46:00.000+01:00

Solía sentarse en el mismo lugar. Día tras día, como si el destino la hubiese escogido para estar siempre allí, haciendo lo que hacía cualquier persona: Mirar, ver, escuchar. Relajarse contemplando el espléndido paisaje que se presentaba desde lo alto del acantilado.
No era un paisaje común ni mucho menos. Cientos de miles de texturas se entretejían formando un fabuloso manto multicolor; diversas formas, contornos, alturas. Todo encajaba en el aceptable orden de las cosas. No reflejaba en absoluto belleza, o armonía. Era más bien desordenado, deforme y común. Sin embargo, algo hacía mella en todo el que lo contemplaba. Un nosequé te recorría la cabeza y el cuerpo ante tal espectáculo.
Y allí, mientras dejaba a un lado mi mochila, con libreta, bolis y demás utensilios, permanecía horas enteras que me sabían a gloria contemplándola. A ella.
De vez en cuando se colocaba de nuevo el cabello, suelto, suavemente mecido por la brisa. Sus manos recorrían sus brazos con delicadeza cuando refrescaba al atardecer. Yo, paralizado, nunca reunía el valor suficiente como para acercarme y romper la armonía, ofrecerle mi chaqueta, mi compañía; admirar sus ojos, sus facciones.
Nunca se daba la vuelta. Ya se encontraba allí cuando yo llegaba, y allí permanecía al irme. Muchas fueron las veces que nos quedamos a solas, sin incómodos paseantes. Ni aún en dichos momentos de calma, podía dejar de fijar mi vista en su espalda, en aquel eterno vestido blanco de una pieza, ligero, como ella, suponía.
Algunas tardes se me unía algún inesperado visitante. Alguien que me ofrecía un cigarrillo, alguien que se interesaba por mi libreta arrasada con palabras insonoras y vacías. Aquellos eran los peores días, donde debía hablar, contestar, explicar o cualquier cosa que me impidiese enfocar mi concentración hacia lo que realmente todos y cada uno de los días me conducía hasta aquel lugar.
Cierto es, que más de una vez pensé en lo peligroso de su apostadero, justo al pie del acantilado, donde las olas salpicaban cuando la mar se encrespaba. Pero tanta seguridad, tanta firmeza, otorgaban tal sentimiento de fortaleza que temía más por cualquier viandante que por ella.

/Ella. Tendrá un nombre, me dije. Tendrá una voz, una vida. ¿No?/

Ella. Más de una vez rondó entre mis alborotados pensamientos un nombre, una palabra, un olor siquiera, con el que pudiera relacionarla. La duda de si al día siguiente seguiría allí ya no era un tormento; suponía, por alguna extraña razón casi infantil, que siempre estaría ahí, para mi.

Gracias por esta pequeña "peseta" dusher.

Insomnio. 2.52.

2008-01-08T02:53:00.000+01:00

No me gustan los textos descafeinados. Si no hay que dormir, no se duerme joder. Da igual la cafeína que lleve, mientras llegue donde tiene que llegar, mientras produzca el efecto que tiene que producir. Mientras sea real, humano. Historia. No todo es asquerosamente bonito en esta vida de mierda.

Escrito por dusher, inspirado por principita.

Tren Hannover - Berlín

2008-01-06T15:42:00.000+01:00

Tren Hannover – Berlín, sobre las 20:00 horas.

La cosa se pone fea. Nuestras únicas esperanzas residen en un etéreo tren Berlín – Praga del que no sabemos nada y que debe salvarnos de una noche lluviosa y previsiblemente fría en cualquier callejucho berlinesco.

No hace mucho que nos conseguimos sentar. El tren va a reventar de gente, pocos turistas –más bien ninguno. Nos movemos a unos doscientos kilómetros por hora hacia un destino incierto y que acabamos de decidir, así a la ligera. El paisaje es tétrico y estamos nerviosos. Demasiada llanura, prados desiertos y penumbra que anuncia la proximidad de la noche. Me rugen las tripas. Llevo desde ayer por la tarde sin comer –régimen obligado por problemas intestinales, la perra vida del interrailero-. Aunque ahora mismo la comida no es lo que más me preocupa.

Acaba de deslumbrarnos un rayo. Mala señal. Gotas de lluvia salpican los cristales mientras me pregunto donde estaré mañana por la mañana. ¿Praga, Viena, Varsovia? Demasiado pronto aún para saberlo.

sin identidad

2008-01-05T16:06:00.000+01:00

Escribía para no olvidar. Escribía para desahogarse. Él escribía para conocerse.
Tenía miedo de sí mismo, no sabía quien era, no sabía a donde se dirigía, solo sabía que debía esperar.
¿Esperar para que?, ¿esperar a qué? La palabra, la mirada, la acción, el movimiento… el pequeño gesto que cambiaría su mundo.
Se metió en la ducha, tuvo una extraña sensación, mejor dicho, no tuvo ninguna sensación… no era capaz de sentir el agua recorrer su cuerpo. Se asustó. Lo achacó a las pocas horas que había dormido. Cerró los ojos, pero no pudo pensar en nada…solo tenía miedo. Se dio cuenta de que últimamente esa era su única sensación, vivía asustado.
Escribió una enorme lista de palabras, sin sentido alguno… Odio. Soledad. Tristeza. Confusión. Miedo. Llorar. Perder. Luchar. Morir. Miedo. Abandono. Pena. Cobardía. Ahogarse. Miedo. Miedo. Miedo.
No podía respirar, no podía comer, dormir, ducharse, moverse… estaba paralizado, solo sentía miedo, de todo, de nada.
Un impulso lo puso en pie, salió corriendo hacia la calle.
Corría con más velocidad de la que creía poseer, atravesó calles, plazas, parques. De repente algo lo frenó, se paralizó, estaba sudando. Una sonrisa se dibujó en su rostro, había olvidado esa sensación. En ese momento respiró tranquilo, se acabó su miedo, el cambio había comenzado, en ese momento supo que no tenía nada más que hacer… se encontró frente a sí mismo, se miró, se sonrió. Su vida comenzó en ese mismo instante.

[incubus_the warmth]

Confesiones de Arturo Barea (II)

2008-01-05T15:10:00.000+01:00

“Un día de enero, aproximadamente a las once de la mañana, volaba sobre Vallecas una escuadrilla de trimotores fascistas. Bombardearon el pueblo al pasar. Ya fuera del núcleo de la población, sobre las casas sueltas, diseminadas por los campos baldíos, un Junker se destacó de los otros y descendió rápidamente sobre una explanada soleada. Las mujeres han salido al sol. Alrededor de ellas un enjambre de chiquillos que juegan sobre la tierra dura. No hay hombres. Unos se fueron al frente, otros al trabajo a Madrid. Ahorrando duro, todos ellos, habían llegado ser dueños de las humildes casas que rodean la explanada. Algunas fueron construidas por sus propias manos en los domingos y las horas libres. Casi todos emigraron de las áridas tierras de la Mancha, y habían venido, años hacía, a conquistar Madrid. Se paraban en las puertas, tomaban fuerzas y planeaban el asalto. Así, Vallecas en principio fue un grupo de ventas de arrieros, después, un grupo de barracas de latas y maderas viejas, más tarde: creció. Edificó casas sólidas y se convirtió en uno de los barrios más populosos de Madrid. Aquellas casas de las afueras eran patente de independencia, sus dueños eran modestos comerciantes y obreros especializados.

Las explosiones recientes, y el rápido descenso del avión sobre la explanada, proyectó a las mujeres y a los chicos en todas direcciones. Algunos se tiraban al suelo, otros, buscaron el cobijo de sus casas. De una de ellas salió una mujer con un niño de pecho en brazos, llamando a sus hijos. En aquel momento, el avión vació su carga sobre la explanada y las casas. Tomó nuevamente altura y desapareció en el horizonte. Quedaron en la explanada veintitrés cadáveres y tres heridos. La mujer calló muerta en la puerta de su casa, los trozos de carne del niño estaban mezclados con los trozos de carne de la madre. La hija mayor, dieciséis años, calló muerta sobre el cadáver de su hermana de doce. Uno de los niños de seis años quedó tendido en el suelo. Vivo. Falto de un pie y la espalda abierta. Otro de diez años, ileso. Pero echando sangre por sus orejas, reventados los oídos por las explosiones, salió corriendo, llevando a través del campo el cuerpo de su hermana menor, de cuatro años. Lo llevó él mismo hasta la casa de socorro. Había recibido el polvo de la metralla y tenía más de cien heridas diminutas en su cuerpo. La niña está en la sala cuatro del hospital infantil del niño Jesús. El niño cojo está en la cama cuatro de la sala treinta y uno del hospital provincial. El padre, como todas las mañanas, se había ido con un carro tirado por un borrico al mercado central de Madrid. Allí compraba unas cajas de pescado que después revendía en Vallecas. Así mantenía a sus hijos, y así levantó la casa. Ladrillo a ladrillo. Él mismo me ha contado la historia, sentado a la cabecera de la cama del niño que me miraba con sus ojos oscuros muy abiertos. El padre se llama Raimundo Malanda Ruiz. La madre se llamaba Librada García del Pozo. Las ruinas de la casa herida por siete bombas conserva aún el número veintiuno de la calle de Carlos Orioles en Vallecas. El avión era un trimotor Junker alemán. Los asesinos… no tienen nombre.”

Arturo Barea

Confesiones de Arturo Barea (I)

2008-01-04T15:23:00.000+01:00

“Llevaba días sin descansar, pero no podía dormir. Quería gritar a los generales que se llaman ellos mismos salvadores de país y a los diplomáticos que se llaman a si mismos salvadores del mundo, que vinieran a vernos. Yo los encerraría en estos sótanos de la Telefónica. Los pondría aquí, en estos jergones de esparto, húmedos de nieblas del invierno, y los haría vivir y dormir sobre un piso de cemento, entre mujeres hambrientas y trastornadas de histeria que han perdido sus casas, y que aún escuchan las bombas como queriendo romper el cemento que las protege. Los dejaría aquí muchos días para que se empaparan en miseria, que se impregnaran de sudor y piojos, y que aprendieran historia, historia viva, la historia de esta guerra miserable y puerca, la guerra de cobardías, de los brillantes sombreros de copa bajo los candelabros de Ginebra, la guerra de generales traidores asesinando a su propio pueblo, fría y cobardemente.”

Arturo Barea

El poder. Reflexiones.

2008-01-03T18:49:00.000+01:00

Llegas al poder. Lo alcanzas. Lo sientes. Lo saboreas. No tocas nada y lo dejas todo como está. Es realmente difícil cambiar las cosas, hace falta una situación propicia, no hay medios, no es el mejor momento. Entonces el poder te ha seducido. El dinero, la gloria, la fama fácil. El capital ha actuado, eres uno más. Mucho hablar, prometer, populizar, pero a la hora de la verdad nada. Nada de nada.

Llegas al poder. Lo alcanzas. Lo sientes. Lo saboreas. Intentas cambiar las cosas, lo que no te gusta, lo que está mal. Luchas por lo que prometiste, por el pueblo, por la sociedad. Es el momento de actuar porque la situación no da más de sí. El poder no te seduce, te seduce tener la capacidad de cambio, de mejora: ser el motor. El capital intenta actuar, pero lo aplacas, eres diferente. Ahora eres un dictador.

Salió a la calle

2008-01-02T18:43:00.000+01:00

Salió a la calle. La muchedumbre que la transitaba la apartó enseguida del portal. Desorientada comenzó a caminar lentamente calle abajo.

Tiendas, bares, establecimientos. Gente. Caras frías, impersonales. Ojos hundidos, sombreros calados, paso apretado. Gente gris.

No quería recordar, al menos no ahora.

Se hundió en la silla de cualquier cafetería en un barrio cualquiera de ninguna parte. El café amargo y solitario no calmó su alma, o lo que sea que tuviese dentro. El segundo sólo consiguió ponerla más nerviosa aún y que comenzara a llorar. Pero allí nadie se preocupó de nada. En el fondo, agradecía pasar desapercibida, no existir.

Mientras el sol trataba de buscar un hueco por donde asomarse, ella volvía a caminar. Caminar le sentaba bien. Al poco rato alcanzó un parque, no muy grande, pero lo suficiente para echarse un rato. Estaba tan cansada…

Una gota de lluvia rozó su pequeña nariz. Al instante abrió los ojos y contempló los negros nubarrones que adornaban el cielo. Cuestión de segundos que empezara a diluviar. Echó a correr hasta alcanzar la calle, y atechándose bajo los soportales avanzó en busca de la cafetería donde había estado no hacía mucho. ¿Mucho? ¿Cuánto tiempo había dormido?

El destartalado local no aparecía por ningún lado, así que la recepción de un pequeño hostal le pareció un buen refugio hasta que amainara. Pensándolo mejor, no le vendría nada mal echar una cabezadita y terminar el sueño interrumpido en una cama de verdad.

Documento 1 (Variación segunda)

2008-01-01T19:50:00.000+01:00

A veces las cosas nos sorprenden cuando menos nos lo esperamos; otras, en cambio, nunca llegan a sorprendernos por mucho que así lo pensemos.

Música alta, poca luz. La luna en lo alto, engañosa, brillante. En torno a mí se perfila la oscuridad de los objetos, inanimados, quietos. Documento 1 en la pantalla de mi ordenador. ¿El fin?

Érase una vez una chica, tímida, de tez sonrosada y ojos color de mar. Caminaba lentamente ensimismada a lo largo de la playa, justo donde las pequeñas olas mueren irremediablemente como un manto que se extiende y desaparece al instante. El agua apenas rozaba sus sandalias de cuero, endurecido por las tardes interminables junto aquel océano de misterios y de revelaciones. El horizonte, allá, infinito, se perfilaba tranquilo, anaranjado, ajeno a todo. Oscuro atardecer otoñal. Cada paso dejaba atrás una ligera huella rápidamente deshecha por la humedad. Cada paso era una idea más, floreciente en la pequeña cabeza de la joven de largos cabellos rizados, mecidos por la suave brisa.

Apartó la vista del horizonte y contempló las olas. Atenuadas, al parecer, por la noche, se perfilaban traicioneras, sedientas. Se detuvo. Un instante. Una decisión. Avanzó hacia ellas, desafiante. –No os tengo miedo- mintió. Primer paso, frío, viento, nubes en la bóveda celeste.

Segundo paso, escalofrío. Recuerdos, variados, inconexos. ¿Felicidad? Quizá. –No te tengo miedo- Dijo de nuevo. Cierto, poco importaba el miedo en aquel momento; mejor apartarlo. Mirada atrás. Más recuerdos, confesiones, risas, llantos, secretos, preocupaciones.

Tercer paso. Nada. El agua cubría ya la mitad de su frágil cuerpo. Sí; estaba decidida. Habiendo superado lo más difícil, poco quedaba por hacer, dejarse llevar.

Todo parecía demasiado fácil, volvieron. Volvieron los recuerdos y oyó su nombre, en tierra, cercano a ella. Se inquietó, pues nadie debía saber lo que estaba haciendo ni a dónde se dirigía. No respondió.

¿Sueños? Tal vez. Pero no ahora. La realidad se siente, y aquello era real. La habían descubierto.

-No puede ser cierto. Estás mintiendo. No. Es imposible. ¿Lo entiendes? No.- Atravesó la sala en dos grandes zancadas y abandonó la habitación con un sonoro portazo. ¿Qué le impulsó a tomar semejante decisión?

-No podrá hacerlo. Por favor, que no pueda hacerlo.- La vio, lejos. Gritó su nombre, pero la brisa deshizo sus palabras. Un segundo, el corazón se aceleró. Un instante, la mente en blanco. Comenzó a correr con todo su impulso y su rabia, desatada su furia interior, sin pensar, sin sentir.

Avanzaba veloz, adentrándose lentamente en la movediza arena, ausente. La incredulidad había dejado paso a la desesperación, verdadera fuente de conocimiento del ser humano. Sentía el profundo palpitar de la sangre en sus sienes, mientras continuaba imperturbable, salvando cada obstáculo oculto en la oscuridad.

Cada vez más cerca. Sentía su presencia, oculta ahora a su vista por la noche, dentro, en el mar. Al alcanzar la orilla pronunció de nuevo su nombre. Nadie contestó. Elevó el tono.

Tercer intento. Sabía que estaba ahí, en algún lugar. Se adentró algunos metros en él, y observó la luna, prácticamente oculta entre la bruma, un débil destello de claridad.

Un movimiento, cerca. Cuarta vez, un susurro.-Por favor-.

-No- dijo.-Vete, este no es tu lugar-

-Este es el lugar que hoy he elegido. No te vayas-.

-Las cosas no son tan simples-.

-Déjame ir, al menos-.

-Márchate… Te lo pido-.

-Sabes que no me iré-

Existe una tercera posibilidad: Que las cosas, por mucho que las pensemos, o que no las esperemos, tiendan, ciertamente, hacia algo. Ese algo, misteriosamente, siempre ha estado presente en nosotros, oculto, en lo más profundo de nuestro ser, y sólo aflora, como las ideas o los impulsos, en determinadas situaciones, momentos, circunstancias.

Comencemos. El principio aún nos espera.

Documento 1 (Variación primera)

2008-01-01T19:34:00.000+01:00

Música alta, poca luz. La luna en lo alto, engañosa, brillante. En torno a mí se perfila la oscuridad de los objetos, inanimados, quietos. Documento 1 en la pantalla de mi ordenador. ¿El fin?

A veces las cosas nos sorprenden cuando menos nos lo esperamos; otras, en cambio, nunca llegan a sorprendernos por mucho que así lo pensemos.

Érase una vez una chica, tímida, de tez sonrosada y ojos color de mar. Caminaba lentamente ensimismada a lo largo de la playa, justo donde las pequeñas olas mueren irremediablemente, como un manto que se extiende y desaparece al instante. El agua apenas rozaba sus sandalias de cuero, endurecido por las tardes interminables junto aquel océano de misterios y de revelaciones. El horizonte, allá, infinito, se perfilaba tranquilo, anaranjado, ajeno a todo. Oscuro atardecer otoñal. Cada paso dejaba atrás una ligera huella rápidamente deshecha por la humedad. Cada paso era una idea más, floreciente en la pequeña cabeza de la joven de largos cabellos, rizados, mecidos por la suave brisa.

Tercer paso. Nada. El agua cubría ya la mitad de su frágil cuerpo. Sí; estaba decidida. Habiendo superado lo más difícil, poco quedaba por hacer, dejarse llevar.

Cada vez más cerca. Sentía su presencia, oculta ahora a su vista por la noche, dentro, en el mar. Al alcanzar la orilla pronunció de nuevo su nombre. Nadie contestó. Elevó el tono.

Tercera vez. Sabía que estaba ahí, en algún lugar. Se adentró algunos metros en él, y observó la luna, prácticamente oculta entre la bruma, un débil destello de claridad.

¿Sueños? Tal vez. Pero no ahora. La realidad se siente, y aquello era real. La habían descubierto.

Un movimiento, cerca. Cuarta vez, un susurro.-Por favor-.

-No- dijo.-Vete, este no es tu lugar-

-Este es el lugar que hoy he elegido. No te vayas-.

-Las cosas no son tan simples-.

-Déjame ir, al menos-.

-Márchate… Te lo pido-.

-Sabes que no me iré-

Comencemos. El principio aún nos espera.

Recuerdos

2007-12-31T18:33:00.000+01:00

Nuestro mayor mérito es la más grande de las indiferencias hacia el día de hoy, que, como otro cualquiera, viene a recordarnos una vez más el cinismo y la estupidez que reinan por doquier en nuestra sociedad. Así que sin más mención que lo dicho, pasemos a hablar de lo que realmente importa. Por un día, abandonemos la bilis que nos corroe por dentro, y juguemos con una estrategia diferente.

Llegó. Inevitablemente. Sólo quería disfrutar de mi mismo. No mirar atrás. No recordar. Todo tipo de pensamientos golpearon mi memoria. Pude sentir que el día había llegado. ¡Definitivamente! El gran día había llegado.

Sonreí mientras recogía cada papel de mi vieja habitación y lentamente los colocaba en un gran montón en la bañera. Quería quemarlo todo. – ¡Hasta nunca, pasado! –dije. El teléfono comenzó a sonar y volví en mí. Debía abandonar la habitación a las ocho, así que me apresuré a terminar de empaquetar mis cosas. No quedaba mucho más por hacer. Estaba listo para partir.

Contaminación. Odio la contaminación. Me envolvió tras cruzar la puerta principal del hotel. No tenía adonde ir, así que caminé calle abajo. Era domingo, creo. La calle estaba llena de gente. En sus caras, ojos fríos, vacíos. Todo el mundo parecía estar deprimido. –Quizá porque es otoño –pensé-. A nadie le gusta el otoño.

La lluvia no tardó en aparecer. Cientos de paraguas inundaron la escena. El paisaje resultó tan desolador que me resguardé en una estación de metro.

Una vez dentro, un mendigo se acercó a mí. –Pobre-. Miré a ver si tenía algo en mi cartera pero no tenía suelto. Él me miró con comprensión, incluso interés. Le pedí que esperara allí. Corrí al quiosco más cercano para comprar algo y cambiar mi billete de veinte libras. Cuando volví ya se había ido. –Debí haberle dado el billete de veinte libras –me reproché a mí mismo-.

Algo turbado tomé asiento en una cafetería. Pedí un café con leche y hojeé el periódico durante un rato. Extrañamente había demasiada calma a mi alrededor. Algo iba mal. Levanté la vista y el local estaba desierto. Salí. La estación, vacía. Eché a correr hacia la entrada del metro.

No estaba asustado, era un hombre nuevo.

Alcancé el exterior. Sin pensarlo mucho entré en la recepción del primer hostal que encontré. Pedí una habitación para esa noche y me subí al ascensor. La habitación se encontraba al final del pasillo. La cerradura emitió un chasquido. Entré. A primera vista no había nada extraño.

Antes de nada me tumbé en la cama a descansar un rato. No sé cuanto tiempo dormí, pero al levantarme era ya de noche. En esta confusa percepción del tiempo que se había convertido el gran día decidí asomarme al balcón. La enorme ciudad se extendía ante mí. Cientos de miles de texturas se entretejían formando un fabuloso manto multicolor; diversas formas, contornos, alturas. Todo encajaba en el aceptable orden de las cosas. No reflejaba en absoluto belleza, ni armonía.

Antes de salir a cenar algo, quise tomar una ducha. Me sentía sucio –quizá la contaminación –pensé-. Al entrar en el baño, me invadió la familiaridad. Contuve el aliento. Miré hacia un lado. Allí estaba la bañera. Estaba llena de cosas. Todas mis cosas sin quemar. En lo alto del montón, había un billete de veinte libras.

Suspiré…

Documento 3

2007-12-28T20:31:00.000+01:00

Documento 3, sin noticias. Alegría, trabajo, felicidad, preocupaciones; amor y deseo. El soneto de la vida en rima asonante machacado día tras día. Ritmos, encabalgamientos y sinalefas; el frenesí, altos y bajos, perfecta armonía. ¿Libertad? Temida, imposible para el esclavo de la realidad, de las condiciones humanas. De todas formas no todo lo temido es ciertamente digno de ello. Más de una cosa y de dos son causa de una anterior, avocada al ensanchamiento por la pasividad y la inercia natural de los objetos.

La verdadera felicidad se consigue tras la liberación (de nuevo esta palabra, tiemblo) de las preocupaciones. ¿Un hombre despreocupado es un hombre feliz?

“No se ve bien sino con el corazón. Lo esencial es invisible a los ojos”

2007-12-27T17:23:00.000+01:00

Porque dejó el Norte en busca de su sueño. Porque odiaba Madrid. Porque sabe lo que es estar lejos de casa. Porque sintió lo que es dejar una vida atrás. Porque tuvo que empezar de cero. Porque tiene valor para hacerlo. Porque sabe que cambiar no es malo. Porque cree que la vida no es ni blanca ni negra, sino gris. Porque sabe que lo “perfecto” no existe. Porque odia lo “perfecto”. Porque sabe lo que es sentirse solo. Porque está obsesionado con el efecto mariposa. Porque no le importa llorar. Porque ÉL también piensa que las personas temen más el tener la razón que el equivocarse. Porque quiere vivir el presente. Porque vive como si el mañana no existiese. Porque es una de las “pocas personas con dos dedos de frente”. Porque lucha por lo que quiere. Porque no deja que pisoteen sus opiniones. Porque verdaderamente sufre ante las injusticias. Porque habla como nos gustaría hablar a todos. Porque no se conforma. Porque es un revolucionario. Porque es natural. Porque es sincero. Porque deja que lo ayuden. Porque sabe aceptar lo que es. Porque “es mucho más difícil juzgarse a sí mismo que a los demás. Si logras juzgarte bien a ti mismo eres un verdadero sabio”. Porque es un soñador. Porque odia los límites. Porque quiere aprender. Porque sabe enseñar. Porque ÉL también tiene sus defectos. Porque el tenerlos lo hace único. Porque es capaz de valorar tanto lo bueno como lo malo de una persona. Porque convierte “tópicos” en realidades. Porque ayuda sin pedir nada a cambio. Porque escucha. Porque solamente dice las palabras necesarias. Porque siempre tiene la frase perfecta. Porque no solo escucha lo que dices, si no que entiende su significado. Porque sabe que la amistad verdadera es difícil de encontrar. Porque es un buen amigo y mejor persona. Porque tenemos la suerte de ser sus amigos. Porque deposita su confianza en las personas. Porque siempre sabe como arrancar una sonrisa. Porque su mirada si que “habla”. Porque convierte la “ciudad gris” en un lugar brillante. Porque no piensa que “the world is a beautiful place, with mountains, lakes, and the human race”. Porque merece ser reconocido. Porque todos sabemos que es especial aunque no quiera creernos. Porque todo lo bueno que se puede decir sobre él es poco. Porque sabemos que logrará lo que se proponga. Porque vive la música. Porque es un payaso. Porque le gusta escribir y lo hace de maravilla. Porque forma parte de los “descompuestos”. Porque consigue hacer rabiar a Karmeliya. Porque tenemos “telekinesia”:p . Porque le gusta Incubus :D Porque le gustan los sugus de piña y los caramelos de naranja. Porque me ha ayudado a descubrirme y a valorarme. Porque despierta mi parte revolucionaria. Porque consigue hacerme sentir útil. Porque me ha ayudado a ser fuerte. Porque aún queda mucho por decir de ÉL. Porque es “stellar”. Porque es ÉL. Porque es único. Porque es mi amigo. Porque es DIEGO.

“ El principito se fue a ver nuevamente las rosas.
- No sois en absoluto parecidas a mi rosa; no sois nada aún - les dijo-. Nadie os ha domesticado y no habéis domesticado a nadie. Sois como mi zorro. No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo lo hice mi amigo y ahora es único en el mundo.
Y las rosas se sintieron molestas.
- Sois bellas, pero estáis vacías -continuó-. No se puede morir por vosotras. Sin duda que un transeúnte común creerá que mi rosa se os parece. Pero ella sola es más importante que todas vosotras, puesto que ella es la rosa que he regado. Puesto que es ella la rosa que puse bajo un globo. Puesto que es ella la rosa que abrigué con el biombo. Puesto que es ella la rosa cuyas orugas maté (salvo las dos o tres que se hicieron mariposas). Puesto que es ella la rosa a la que escuché quejarse, o alabarse, o aun, algunas veces, callarse. Porque ella es mi rosa.”

Oscura noche

2007-12-26T13:16:00.000+01:00

El cambio había llegado inexorable hacía tiempo. Sin embargo cada día me enfrentaba a él como la primera vez.

El reloj. Tic, tac, tic, tac… Acurrucado en un extremo de la cama pasaban los minutos. No conseguía dormir. En la oscuridad, jugaba a distinguir los objetos que había en la habitación. Aquí y allá aparecía la silueta de un libro, un peluche, un abrigo.

A escasa distancia, la respiración acompasada de mi hermano resultaba tranquilizadora. Giré levemente la cabeza para ver la hora: las tres y cuarto. -Debería ir pensando en dormir de una vez-, me dije. Intenté concentrarme en ello. Sin embargo, al poco, sentía la inevitable tentación de abrir los ojos y comprobar que todo seguía en su sitio. Para ello necesitaba un par de minutos, hasta que la vista se acostumbraba a la oscuridad.

Las cuatro. Tic, tac. Me detuve a escuchar el soniquete del reloj, consciente del sueño que arrastraría al día siguiente. Un ruido me sobresaltó. Asustado, escondí la cabeza bajo la manta hasta que estuve seguro de que podía asomarme de nuevo. Creí atisbar una luz a través del resquicio de la puerta, pero enseguida se desvaneció.

A las doscientas cuarenta ovejas desistí. Era inútil. Intenté recordar los títulos de los libros de la estantería sobre mi cabeza, pero no pasé del Momo de Michael Ende. Mientras tanto, el reloj seguía impasible. Tic, tac, tic, tac. Las cinco.

La angustia empezaba a consumirme y yo no sabía que hacer. ¿Levantarme? ¿Leer? Imposible, mi hermano no debía enterarse, nadie debía hacerlo. Tenía que dormir a cualquier precio, pero el simple hecho de pensarlo...

Concentración. ¿Cuánto tiempo aguantaría en este estado? La cama de al lado chirrió suavemente. Se está levantando- pensé. En efecto, al rato escuché la puerta de la habitación abrirse. Mi fingido sueño había resultado. Respiré con alivio al contemplar la luz del pasillo, clara, tan brillante que hacía daño a la vista, llenar la habitación.

En ese momento cerré los ojos complacido. Ya nada debía temer. Mientras tanto el reloj continuó su monótono cantar, tic, tac, tic, tac.

Hasta que'l cuerpo aguante

2007-12-25T17:43:00.000+01:00

Cada fin de semana miles de jóvenes salimos de farra en todo el país. Cada fin de semana cientos de jóvenes acaban su fiesta en Urgencias. El resto oscilamos entre los abstemios -¿de verdad queda alguno?- y los muy perjudicados.

¿Por qué? ¿Qué se le pasa por la cabeza a esa niña de apenas catorce años que va meneándose de un lado a otro del local, con unos precoces tacones que no sabe utilizar y unos labios llenos de un carmín que no le corresponde? El consumo responsable de alcohol parece que no cala entre la juventud, a pesar de que comenzamos a beber más o menos a los trece y pico, catorce años. Más familiarización con el alcohol resulta casi imposible. ¿Por qué sigue sucediendo esto?

Un cubata, dos cacharros, tres copas. Llamémoslo equis. El límite está bien claro. El puntín, estar contentillo, estar alegre. Llamémoslo equis. Parece que la euforia colectiva del ¡otra más!, ¡por los amigos! nos arrastra, nos subyuga, nos aturde. ¿No será cosa de la jodida realidad?

Feliz Navipeich

2007-12-25T16:45:00.000+01:00

Su majestad el creador del blog y yo, que somos la misma persona, deseamos fervientemente que hayáis tenido una feliz Nochemierda. Esperamos con toda nuestra ansia que se os haya atragantado ese turrón barato que comprasteis justo ayer, a la carrera, mientras os filmaban las cámaras de Antena 3, ávidas de emotivas declaraciones -cuanto más ignorantes e imbéciles: mejor-. Seguramente os pareció que estaba un poco duro, pero no os preocupéis que por muchos años que pasen no caduca, eso lo saben bien los del Corte Inglés. Ayer, en ese dulce y feliz día, habréis meado Freixenet de lo contentos que estabais por ser tan jodidamente falsos y por haber quedado tan bien en la cena. Fue todo tan perfecto, tan maravilloso, tan precioso, tan hermoso… que jamás lo olvidareis. Cuánta alegría, cuánta felicidad… Esperamos que tuvierais cuidado al caminar o dar saltitos de satisfacción, podríais haber aplastado los caramelitos de fresa remojados en azúcar que correteaban por el suelo.

Vosotros. Sí. Vosotros. Nos merecéis nuestra más profunda indiferencia. Porque más de una vez oímos de inteligentes labios que lo contrario del amor no es el odio…