El mundo pseudo-alternativo

Gracias a esa cosa llamada “moda”, ciertos sectores poblacionales cambian radicalmente su aspecto físico para parecer de los sesenta, rockeros, o punks (aunque sigan siendo la misma mier… persona). Esto, todo sea dicho, me toca la moral bastante. No lo soporto. Creo que al menos la mitad sobran. Pero hay una serie de subtipos de gente sin personalidad, no necesariamente conversos gracias a la moda, que me dan asco incluso con más intensidad. Son los personajes que van por la vida de:

1. Mira-qué-increíblemente-experto-en-el-panorama-musical-actual-antiguo-y-que-todavía-no-se-ha-inventado-soy-no-no-hace-falta-que-me-beséis-los-pies-que-yo-regalo-mi-sabiduría-de-forma-altruista
2. Mira-qué-punk-soy-con-mi-camiseta-de-los-ramones-aunque-sólo-haya-escuchado-blitzkrieg-bop-y-crea-que-se-llama-hey-ho-let’s-go
3. Mira-qué-bien-toco-con-mi-instrumento-caro-comprado-por-mis-papis-y-mis-súper-clases-de-conservatorio-que-a-mí-no-me-tose-ni-eric-clapton-hombre-no-no-os-arrodilléis-que-yo-estoy-aquí-para-mostrar-al-mundo-mi-increíble-talento.
4. Mira-qué-hippie -soy-con-mi-falda-hippie-de-cien-euros-mis-sandalias-hippies-de-doscientos-euros-y-mi-bolso-hippie-de-ciento-cincuenta
5. Mira-qué-rockero-soy-con-mi-camiseta-de-zara-con-la-palabra-rock-en-ella-aunque-crea-que-all-my-loving-es-de-los-manolos-y-no-de-los-beatles
6. Mira-qué-alternativo-soy-con-unas-converse-una-camiseta-de-rayas-y-cuatro-canciones-de-franz-ferdinand-aunque-luego-en-la-intimidad-escuche-pachanga


Vale, respecto al tema de los instrumentos un 10% es envidia. Pero el 90% restante es repulsa a la hipocresía.



Cake – Rock’n’roll Lifestyle


Well, your CD collection looks shiny and costly.
How much did you pay for your bad Moto Guzzi?
And how much did you spend on your black leather jacket?
Is it you or your parents in this income tax bracket?

Now tickets to concerts and drinking at clubs,
Sometimes for music that you haven't even heard of.
And how much did you pay for your rock'n'roll t-shirt
That proves you were there,
That you heard of them first?

How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
Ah, tell me.

How much did you pay for the chunk of his guitar,
The one he ruthlessly smashed at the end of the show?
And how much will he pay for a brand new guitar,
One which he'll ruthlessly smash at the end of another show?
And how long will the workers keep building him new ones?
As long as their soda cans are red, white, and blue ones.
And how long will the workers keep building him new ones?
As long as their soda cans are red, white, and blue ones.

Aging black leather and hospital bills,
Tattoo removal and dozens of pills.
Your liver pays dearly now for youthful magic moments,
But rock on completely with some brand new components.


How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?
How do you afford your rock'n'roll lifestyle?

Excess ain't rebellion.
You're drinking what they're selling.
Your self-destruction doesn't hurt them.
Your chaos won't convert them.
They're so happy to rebuild it.
You'll never really kill it.
Yeah, excess ain't rebellion.
You're drinking what they're selling.
Excess ain't rebellion.
You're drinking,
You're drinking,
You're drinking what they're selling.

Becario

Conectándome al mundo

Llega el veranito y claro, a uno lo último que le apetece es leer más periódicos enterándose de las tonterías que dicen. ¿Para qué? Si los del PP y el PSOE van a decir lo mismo que hace dos meses y dirán lo mismo dentro de otros dos... Además, todos estos, junto a sus amigos de la prensa del corazón se dan el piro en agosto, así que nos encontramos con unos medios de comunicación que intentan mantener el tipo en tiempo de vacas flacas esperando algún pelotazo y que todos volvamos a conectarnos. Por desgracia, lástima y desamparo de Dios, esto sucede... ¡¡¡Horror!!! (gritaría una abuelita que recorre las calles de cualquier pueblo) ¡¡¡Qué marróóón!!! (diría una joven pija de la Moraleja; atentos a la prolongación de la ó) ¡¡¡Qué Dios nos libre!!! (exclamaría una monjita de cualquier convento mientras se pregunta una y otra vez si ha dicho el nombre de su santo DIOS en vano, claro, que instantes después se dirigirá a la madre superiora y ella le asegura que es comprensible, ante semejante situación puedes cagarte en su hijo (Cristo) o en la madre que le parió (María para los amigos, la virgen para los amantes)].

Bueno, después de este recorrido social, podemos continuar con nuestro pequeño, curioso y amargo recuerdo informativo: los pelotazos. Una vez olfateados un par de telediarios te encuentras totalmente consternado por el puto accidente de Spanair y, de pronto, entre margaritas defiendes las consignas del posible nieto del tercer pasajero a la izquierda de la tercera fila empezando por la cola, quien desde el limbo exige justicia y la dimisión del secretario de Estado para la Unión Europea (seguro que no firmó algún papel).

Tras ojear un periódico de tu compañero de sombrilla en la abrasadora y abarrotada playa, te enteras de que un tal Neira (profesor muy reputado y conocidísimo en su casa y por algunos de sus vecinos) defendió a una pequeña mujer indefensa del cabrón maltratador de su novio, ¡y encima el muy cerdo se drogaba! No tardamos en conocer hasta el más pequeño detalle del suceso, sabemos que momentos antes una hoja, color verde-marrón, se tambaleaba levemente por una brisa marina procedente del Índico, según fuentes policiales.

Y ahora, en septiembre, vuelvo a las noticias serias: PP, crisis, PSOE, crisis, aborto, crisis, recuperar los muertos, crisis, Solbes, crisis, "suicidio asistido", crisis, pederastas, crisis, reforma del poder judicial, crisis... Adivina, adivinanza, ¿de qué se hablará el próximo verano?

Strawberry Fields in Vietnam

Uncle Sam wants you...

Para reflexionar hay que existir...

Escucho esta frase…

“Es un error creer que la felicidad solo nos la puede proporcionar las relaciones humanas”

Le doy la razón. Me auto compadezco. Quiero iniciar un cambio.

Escucho otra frase que proviene del mismo personaje…

“La felicidad solo es real cuando se comparte”

No sé en que dirección del camino estoy. Busco la unión entre ambas afirmaciones.

Decido finalmente que hoy soy una relación humana, una persona que vive a través de otras personas. Hoy no puedo encontrar esa unión, porque no sé dónde me encuentro.

Ausencia

Perdía hasta los más nobles propósitos. Era incapaz de continuar nada, de sentirse ilusionado por cosa alguna. Una tras otra, las nuevas y esperanzadoras empresas a las que con tanto ánimo se unía iban perdiendo interés. –Algo nuevo, necesito algo nuevo –se decía. No se daba cuenta o quizá sí de que llevaba haciendo lo mismo desde hacía demasiado tiempo. Desasosegado, entre un abandono y un nuevo comienzo se encontraba abatido, desilusionado, sin ganas de vivir, sin ganas de hacer nada. –Ah, que el mundo me lleve, bien poco me importa-. De repente, al poco tiempo… ¡sorpresa! Un descubrimiento, una revelación, lo que fuera, le hacía entrar en vereda. Entonces cambiaba, una sonrisa en el rostro acompañaba cada paso, cada intento, cada momento de febril y ensoñadora fascinación por su nueva aventura. Un fracaso, un pequeño desliz eran estimulantes. Le gustaba la adversidad, disfrutaba haciéndole frente cada vez que se presentaba la ocasión. Sin embargo, le gustaba tan poco triunfar como fracasar. El triunfo no estaba hecho para él, siempre buscaba un cómodo segundo o tercer puesto, algo sencillo pero con honor. Después de algún tiempo el interés comenzaba a decrecer. Los maravillosos planes que se había hecho, que había elaborado hasta el más mínimo detalle de pronto no tenían sentido. -¿Para qué?-. Todo le aburría mortalmente. Lo abandonaba.

Sin embargo, al tiempo de darse cuenta de su conducta, trató de cambiarla, de mantener la ilusión. Tras varios intentos, desistió, y cambió su estrategia. Ahora estaba dispuesto a estudiarla, pero no detenidamente: por etapas, sin orden lógico, en pequeñas reflexiones que le ayudaran a comprenderse. En uno de esos pensamientos una idea destacó. Si comparaba los distintos procesos de su corta existencia llegaba a la conclusión de que tarde o temprano, en casi todas las ocasiones, volvía a retomar aquello que había abandonado con idéntica ilusión, quizá recordando aquellos buenos momentos que le brindó hacía algún tiempo, y esperando recobrarlos en la medida de lo posible. Antes de que lo inevitable ocurriera de nuevo.

Esa es la razón.

El auditorio estaba abarrotado

El auditorio estaba abarrotado. Se trataba de una amplia sala con butacas en semicírculo. Dos plantas. En el centro, dos sillas. Desperdigadas por todo el recinto, varias cámaras de televisión captaban todos los ángulos. Todo era correcto, encajaba en el orden natural de las cosas. Los estudiantes escuchaban con atención al entrevistado; un actor, quizá. Éste respondía audaz, unas veces; monótono, otras. Su discurso daba altibajos, mezclando la ironía, las anécdotas y las respuestas clásicas de rigor. Sin embargo, el auditorio estaba abarrotado. Todos escuchaban con atención, y, cada cierto tiempo, reían ante una gracia del presentador, o, excepcionalmente, del entrevistado.

Ella estaba sentada hacia un extremo del semicírculo de butacas. Por la posición de las sillas de los protagonistas de la escena, no conseguía ver el rostro del, quizá, actor. Pero sí del periodista. Alguna vez –reconoce- rió con los burdos chistes allí contados. Sí. Era una más. Trataba de establecer una sucesión lógica en los hechos relatados para entender lo que se estaba diciendo, no sin mucha dificultad. De hecho, más de una vez se llamó la atención a sí misma por dejar a su imaginación volar entre ciudades ajenas o paisajes exóticos, en lugar de aguzar los oídos como los demás. ¿Cómo los demás? ¿Y si nadie les estuviera escuchando? –pensaba. Sería gracioso. Mientras hablaban sobre las diferentes experiencias de tal persona, o el estilo cinematográfico de tal director, puede que ninguno de los allí presentes estuviese realmente tomando nota mental de lo dicho, y sí dejando volar su imaginación por algún recóndito lugar de Praga.

Quizá la pequeña referencia del bosque donde alguien realizó su primer corto, o donde más le impresionó trabajar pueda transportarnos a recónditos lugares. Extraños, desconocidos, misteriosos. Todos aquellos lugares en los que siempre nos habría gustado estar, pero nunca tuvimos tiempo ni ganas para alcanzarlos. Ella recordó un pequeño claro. Un pequeño claro que había sido su escondite más secreto, y que nunca había revelado a nadie. A estas alturas de la partida casi no recuerda donde se encuentra ese claro del bosque, ni siquiera, cuál es realmente el bosque donde se encuentra. ¿Habrá existido alguna vez tal bosque? Su lugar favorito, tantas veces visitado durante la infancia, ¿cómo puede haberse convertido en un mísero y vago recuerdo? Dudas… dudas. A lo mejor ni siquiera ha existido nunca.

Se abrió el turno de las preguntas. Los asistentes tuvieron por un instante plena libertad –toda la libertad que puede poseer el que se sabe respaldado por un medio de comunicación como la televisión- para atacar a conciencia al pobre desdichado; puesto entre la cámara y la pared.

Manos alzadas. Unas cuantas manos alzadas decoraron el auditorio en aquel momento. Hubo labios que emitieron preguntas sagaces, ingeniosas. Otros labios simplemente se limitaron a rebuznar en voz alta los comentarios que, antes, en susurros les habían reído sus compañeros. Preguntas. Preguntas. No sabe aún por qué fue. Por qué ella alzó la mano también. De nuevo se convirtió en una más; dejó de hacer absurdas referencias a Kafka, a viajes, a gente que se preocupa de otras cosas que no sean lo que va a comer hoy o con quién le gustaría follar el fin de semana. No obstante, su pregunta, que nació justo después de haber levantado impulsivamente la mano, guiada por el instinto de ovejismo descontrolado, le pareció genial. Absolutamente genial.

¡Dios! ¿Cómo no se le habría ocurrido antes?

El micro iba de unas manos a otras, primero a los que habían alzado la mano con mayor rapidez, y luego los demás. Cada uno, por turnos, tenía un pequeño momento de gloria al ser retransmitido por televisión. Ella pensó que tal vez una parte de los que preguntaban sólo lo hacían movidos por la fascinación absurda e irracional de aparecer ante cientos de miles de personas comentando sus insignificantes pareceres, pero por otro lado recuperó la ilusión de que quizá alguien estuviera por encima de todo eso y pensara en ese medio como método para alcanzar las conciencias de esos mismos cientos de miles de personas que antes escuchaban insignificantes pareceres, y quién sabe, imbuirles algún tipo de crítica o concienciación.

Pensó de nuevo en su brillante pregunta, mientras escuchaba a medias las respuestas del, quizá, actor. Se imaginó a sí misma vista por la televisión. Por internet. Se imaginó cómo la verían los demás y se arregló el pelo. Más tarde pensó en el tono que tendría su voz e interiormente empezó a ensayar la entonación, primero con acento grave, luego, haciendo largas pausas entre las palabras, como los políticos, finalmente, modificando el sonido de las palabras finales para modificar la cadencia. También imaginó la cara que pondría el pobre hombre. Sería brutal, incluso le disgustó que la enfocaran a ella en el momento de hacer la pregunta porque el rostro del entrevistado sería todo un dilema. ¿Cómo lograría encajar aquello? ¿Y, más aún, cómo lograría escapar?

Tuvo la alucinación de que por un momento el hombre se había quedado petrificado con su sagacidad sin límites, y, ante la presión de saberse escuchado por cientos de miles de oídos, no había sabido responder. Por tanto, después de unos incómodos segundos se levantaría de su butaca y saldría corriendo del improvisado plató, a la vez que, angustiados e incrédulos, los técnicos de vídeo grabarían la terrible huída. Huída quizá propiciada por una agudeza turbadora. Su agudeza.

Hizo tan fuerte la conexión entre pregunta y huída, entre pregunta y desesperación que acabó afectándole. A ella. Quién se lo iba a decir. Su imaginación rebelándose contra sí misma. Por tanto, los terribles efectos no tardaron en hacerse notar. El micro se acercaba peligrosamente. La técnico de sonido avanzaba a lo largo de su fila, micrófono en alto, buscándola. Avanzaba buscándola. A ella. A ella, que había sufrido una rebelión hasta entonces no conocida dentro de sí misma. No sabía lo que hacía. Ese micro se le presentaba tan inevitable como destructivo. Por fin, llegó. Mientras estiraba su brazo para recoger la causa de su perdición…

…se manifestó. Claro, reluciente. Radiante y turbador, el pensamiento. ¿Y si ahora se me olvida la pregunta?

Cortometraje

Existen rumores, tristes leyendas urbanas, que dicen que hubo un tiempo donde antes de ver tu película en el cine tenías el placer de contemplar un cortometraje, esto se remonta a tiempos pretéritos, cuando existía una molesta interrupción a mediados del film que provocaba una desvandada de espectadores para renovar sus bebidas y palomitas.

Cuentan las leyendas que en aquellos tiempos podías ver nuevas creaciones, aunque fuese insuficiente era lo que necesitaron algunos jóvenes cineastas para encontrar el prestigio posterior. Los tiempos cambian, la rentabilidad manda y ahora existen grandes bukets de palomitas para que no se te agoten entre disparos y coches volando.

Tear down the wall!

Pink Floyd

The Trial

(Waters, Bob Ezrin)

Good morning, Worm your honor.
The crown will plainly show
The prisoner who now stands before you
Was caught red-handed showing feelings
Showing feelings of an almost human nature;
This will not do.
Call the schoolmaster!

I always said he'd come to no good
In the end your honor.
If they'd let me have my way I could
Have flayed him into shape.
But my hands were tied,
The bleeding hearts and artists
Let him get away with murder.
Let me hammer him today?

Crazy,
Toys in the attic I am crazy,
Truly gone fishing.
They must have taken my marbles away.
Crazy, toys in the attic he is crazy.

You little shit you're in it now,
I hope they throw away the key.
You should have talked to me more often
Than you did, but no!
You had to go
Your own way, have you broken any
Homes up lately?
Just five minutes, Worm your honor,
Him and Me, alone.

Baaaaaaaaaabe!
Come to mother baby, let me hold you
In my arms.
M'lud I never wanted him to
Get in any trouble.
Why'd he ever have to leave me?
Worm, your honor, let me take him home.

Crazy,
Over the rainbow, I am crazy,
Bars in the window.
There must have been a door there in the wall
When I came in.
Crazy, over the rainbow, he is crazy.

The evidence before the court is
Incontrivertable, there's no need for
The jury to retire.
In all my years of judging
I have never heard before
Of someone more deserving
Of the full penaltie of law.
The way you made them suffer,
Your exquisite wife and mother,
Fills me with the urge to defecate!
"Hey Judge! Shit on him!"
Since, my friend, you have revealed your
Deepest fear,
I sentence you to be exposed before
Your peers.
Tear down the wall!

¿Y qué hay de los guardianes?

Lo de vigilar niños entre el centeno es ardua tarea. Requiere tener un gran conocimiento de todo lo que te rodea, ser paciente con aquellos que no quieren ser salvados y entrenar para hacerte cada vez más y más rápido, porque el número de niños en peligro aumentará día tras día, año tras año.

¡Pobres niños grandes! ¿Alguna vez se te ocurrió pensar lo que diferencia a unos de otros? Los niños juegan, aprenden, disfrutan. Los niños preguntan, investigan, prueban y nunca se arrepienten de haber hecho algo. Pueden ser felices con un caramelo y estar tristes si no encuentran a sus amigos en el parque. Por otro lado, los adultos... Un adulto es un niño que piensa que ya no lo es. Envuelto en su pedante burbuja de "experiencia" y "madurez".

Entonces podemos entender que lo de vigilar niños entre el centeno es mucho más complicado cuando se trata de los disfrazados de adulto. Cuando creen que saben más que tú y se sienten seguros en su ignorancia. Cuando piensan que lo han visto todo... Entonces llegan al precipicio.

En algunos lugares el "centeno" es bastante tupido. Si es difícil correr entre él o si no te permite ver más allá de tus narices: Peligro. Si el campo ha escogido por ti que camino debes seguir, si ese camino te confunde, si no te deja pensar con claridad: Peligro. En este caso el trabajo del guardián es verdaderamente complicado. No sólo tiene el problema de los niños grandes, también se le añade el del centeno tupido.

Muchos niños caen por el precipicio. Pero si caen es porque quieren. Después de hablar con todos ellos el guardián les deja decidir. Son libres, o al menos eso piensan ellos. Nadie es libre: somos esclavos de nosotros mismos, de nuestra mente. Y nuestra mente es débil. Cualquiera puede cambiártela. Incluso aunque no te des cuenta.

El precipicio es el final del camino. Cuando el guardián te salva, te devuelve al campo de centeno. Hasta el momento no hay ningún otro lugar donde te pueda llevar. Pero, inevitablemente, se siente triste. Sabe que tarde o temprano caerás. No puedes evitarlo... los niños, el centeno, ya sabes: así es la vida.

Well, Jenny’s a sweet young body, Jenny’s seldom dry,
Draggled her petticoatie, comin’ through the rye.
If a body meet a body comin’ through the rye,
If a body kiss a body, need a body cry?
All the lassies have their laddies, Nane they say, have I;
But all the laddies smile at me, Comin’ through the rye.
Well, Jenny’s a sweet young body, Jenny’s seldom dry,
Draggled her petticoatie, comin’ through the rye.
If a body meet a body, comin’ from the town,
If a body kiss a body, need a body frown?
If a body meet a body, comin’ from the glen,
If a body kiss a body, need a body ken?
If a body meet a body comin’ through the rye,
If a body catch a body, need a body cry?
All the lassies have their laddies, Nane they say, have I;
But all the laddies smile at me, Comin’ through the rye.

Escribir

ESCRIBIR es un compromiso ético con uno mismo. Se puede escribir o describir. Describir está muy bien: los pájaros en el parque, el asesino que entrará a las diez de la noche, como para cenar. Describir es hacia fuera. Es entretener. Es jugar a las tramas, a los problemas y las soluciones, como un crucigrama. Escribir es otra cosa. Es un crucigrama sin solución, o con muchas, demasiadas, soluciones. Es seguir una imagen sin motivo, siga a esa chica, o mirar a una niña en la ventana de un piso alto. Es perseguir una palabra, exprimir una sensación con el cuchillo de cortar naranjas. Darse sobre el folio como sobre una cama. Escribir es el placer de siempre con el dolor de nunca. Es ser una voz y muchas voces. Es ser inocente como el poeta. Kafka no tiene nada que ver con Dan Brown. Son distintos, muy distintos. Hay novelas que describen y son muy entretenidas. Pero me quedo con los libros que se escriben, con James Joyce y Fernando Pessoa, con Julio Cortázar y William Faulkner. Con los que se ponen patas arriba para destrozar sus sentimientos. Con los forenses, con los mediums de mil y una voces, como el luso Lobo Antunes. Tiene razón el portugués cuando dice que quien practica esta literatura siempre hace el mismo libro: escribe y reescribe sin parar, sin respiro, con sudor y frío. Escribir es sacar ternura como conejos de una chistera, soñar en voz alta, arañar tiempo. Contar de esta manera es lo que siempre hizo ese cronopio mágico que jugaba a la Rayuela como nadie y cuyas fotos nos esperan en Santiago gracias a su primera y última mujer, la gallega Aurora. Y es que Cortázar, como Onetti, sólo escribía después de vivir, cuando sentía. Los dos eran incapaces de practicar la literatura con horario de oficina. Lo dijo Kafka: “Un libro ha de ser el hacha que rompa el mar helado de nuestra alma”.

César Casal González, La voz de Galicia. (1/oct/06)

¿Está?

Estaba triste. Se encontraba triste y sola. La oscuridad se abalanzaba sobre la pequeña luz de su escritorio. Carcomiéndola, poco a poco. Como si una fantasmagórica nada se cerniera sobre ella. Eso le asustaba. Pero también le daba fuerzas para continuar, para enfrentarse a su eterna página en blanco. Mis ideas… son tantas… tantas que no sé, que no tengo tiempo para retratarlas. Más de una vez sintió que al escribir a mano en su diario las ideas volaban con mucha más rapidez que su mano. Incluso escribiendo a ordenador, no dejaba todos sus pensamientos perfectamente plasmados. Siempre había flecos que quedaban colgando, siempre algo se le escapaba.

Entonces recordó algo que había leído hacía tiempo en un libro que hablaba de varios libros. Como un libro de viajes que habla de otros viajes, o un libro de aventuras que narra aventuras de otros personajes. Algo tan extraño como inquietante. Recordó que las historias, lo que uno escribe, a través del vuelo de un pájaro, a través de este simple recurso estilístico, son capaces de viajar de un lugar a otro mansamente, sin brusquedad.

Por tanto, intentó dejar volar su imaginación. Su mente. Se imaginó un gran pájaro. Algo parecido a un águila, con enormes plumas marrones. Sobrevolando un bosque, con unas picudas montañas nevadas… ¡Todo es tan jodidamente idílico! Quiero que vuele, quiero cambiar. Ese mismo pájaro la llevó a un hotel. Un hotel en la playa. Un hotel de paja y cáñamo en una playa tropical. Mierda. Otra vez es idílico. ¡Basta ya!

Entonces el hombre de la gabardina gris salió del portal amarillento. Mientras avanzaba por la acera, una paloma se posó lentamente delante de él. En otra ocasión, él hubiera pasado de largo, pero se paró. La paloma le miró a los ojos. Directamente. Luego ululó. Alto y fuerte. No había nadie más en la calle. O si había, poco importaba. El hombre dejó su maletín en el suelo, junto a una papelera. La paloma manchó de mierda la acera. Acto seguido alzó el vuelo y se alejó.

Menuda mierda de imitación de Sam Shepard, pensó ella.

Sabes, al final se me fue la pinza y no supe cómo parar. No importa. Eso no importa. ¿Entonces lo publico así? ¿Tal cual? Joder, seguía triste. Bueno, quizá algo más atenuado. Más leve. Odiaba la letra ñ. La letra ñ que aparecía en cada intento de colocar un jodido acento. Sí, así está bien.

Lollipop

Ante posibles replicas sólo diré: Me apetecia publicarla.

El juego de la arbitrariedad

Antes de sacar conclusiones, antes de nada, decir que continuo con esta particular serie de extractos que he ido recogiendo a lo largo de mi vida literaria (de lector).


Había un grupo de personas, hombres y mujeres, viejos y jóvenes, todos vestidos con los trajes más extraños y sin hablar. En el suelo había un montón de grandes dados, y en los seis lados de cada dado había letras. Una y otra vez, aquellas personas revolvían los dados y luego los contemplaban fijamente largo tiempo.
-¿Qué hacen? -susurró Bastián-. ¿Qué clase de juego es ése? ¿Cómo se llama?
-Es el juego de la arbitrariedad -respondió Árgax. Les hizo señas a los jugadores y gritó-: ¡Bravo, muchachos! ¡Adelante! ¡No os detengáis!
Luego se volvió a Bastián y le cuchicheó al oído:
-Ya no saben narrar. Han perdido el lenguaje. Por eso he inventado ese juego para ellos. Como ves, los entretiene. Y es muy fácil. Si lo piensas, tendrás que admitir que todas las historias del mundo se componen sólo de veintiséis letras. Las letras son siempre las mismas y sólo cambia su combinación. Con las letras se hacen palabras, con las palabras frases y con los capítulos historias.
(...)
Si se juega mucho tiempo, durante años, surgen a veces, por casualidad, palabras. No palabras especialmente ingeniosas, pero por lo menos palabras. Sin embargo, si se sigue jugando cien años, mil años, cien mil años, con toda probabilidad saldrá una vez, por casualidad, un poema. Y si se juega eternamente tendrán que surgir todos los poemas, todas las historias posibles, y luego todas las historias de historias, incluida ésta en la que precisamente estamos hablando. ¿Es lógico, no?

La historia interminable, Michael Ende

¿Merece la pena escribir, cuando todo está potencialmente escrito? Quizá la escritura no es sino el arte del descubrimiento, en lugar del de la creación. Es posible. Máxime cuando cualquiera -gente que ha perdido el lenguaje- puede descubrir esas pequeñas (o grandes) joyas.

De todas formas creo que seguiré intentándolo. Como vosotros. Como todo el mundo, aunque no sea de manera intencionada. Al menos, ese es mi consuelo, me divierte. No. Me entretiene, o más bien entretiene mi mente. Lo cual no sé exactamente si es lo mismo.

Peor que pegarse un tiro en la boca no puede ser.

Woke up this morning...

like a rolling stone

Cuando tu sitio está en ninguna parte. Nada es lo que era y nunca volverá a serlo.
Todo lo que me rodea es frío, es soledad. E incomodidad. Es como verlo todo a través de una gran pantalla de televisión, te cuestionas si lo que ves es real o no. Te cuestionas cuál es tu papel en este sitio… ¿Qué se supone que debes hacer? Ya no formas parte de esto, el estar aquí no es un elemento más que pase desapercibido, eres un extra que entra por unos días en la cínica vida que hay en este lugar.
Nunca volverás a ser un elemento más. Nunca.

“ How does it feel? To be on your own. With no direction home. Like a complete unknown. Like a rolling stone? ”

Lo que está por llegar

Solo los elegidos saben aquello que marcará nuestro destino en los tiempos venideros.

Sangre

-¡No! No me iré –prosiguió el enardecido beodo-.
Antes tengo que deciros un par de cosas. Este individuo –señaló a Nemesio- afirma que vuestra conducta licenciosa es la causa de la pobreza que os corroe y hace enfermar a vuestras mujeres y a vuestros hijos. Y yo os digo que eso no es verdad. Todos vosotros padecéis la miseria, el hambre, el analfabetismo y el dolor por culpa de Ellos –señaló siempre con el dedo extendido hacia un hipotético grupo situado más allá de los muros del local-. De Ellos, que os oprimen, os explotan, os traicionan y, si es preciso, os matan. Yo sé de casos que os pondrían los pelos de punta. Sé nombres de personas ilustres que tienen las manos rojas de sangre de los trabajadores. ¡Ah! No las veréis porque las cubren guantes de cabritilla. ¡Guantes traídos de París y pagados con vuestro dinero! Creéis que os pagan por el trabajo que realizáis en sus fábricas, pero es mentira. Os pagan para que no os muráis de hambre y podáis seguir trabajando de sol a sol, hasta reventar. Pero el dinero, la ganancia, ¡no!, eso no os lo dan. Eso se lo quedan ellos. Y se compran mansiones, automóviles, joyas, pieles y mujeres. ¿Con su dinero? ¡Qué va! ¡Con el vuestro! Y vosotros, ¿qué hacéis? Mirad, miraos los unos a los otros y decidme, ¿qué hacéis?
-¿Qué haces tú? –preguntó alguien. Ya nadie se reía. Todos escuchaban con fingida indiferencia, con incómodo sarcasmo. El nerviosismo se había apoderado de la concurrencia.
-Olvidaos de mí. Soy una ruina. Quise luchar a mi modo y fracasé. ¿Sabéis por qué? Os lo voy a decir: por confiar en las bonitas palabras y en los falsos amigos. Por abrigar la esperanza de ablandar sus sucios corazones con razonamientos. ¡Vana ilusión! Quise abrir sus ojos a la verdad y fue locura, vaya si lo fue. Ellos lo saben. Yo era el ciego, el ignorante…, pero ya no lo soy. Por eso hablo así. Y ahora, amigos oíd mi consejo. Oíd mi consejo porque no lo digo yo, sino la amarga experiencia. Es éste: no ahoguéis en vino vuestros padecimientos –su voz se hizo súbitamente firme, encendida-, ¡ahogadlos en sangre! Anegad los estériles surcos de vuestros campos abandonados con la sangre de Ellos. […] No sintáis piedad, pues Ellos no la sienten.

La verdad sobre el caso Savolta, Eduardo Mendoza

"Hitler tambien gano las elecciones, luego las remato y las remacho y nada... Los alemanos lo pagaron... Al menos el fue claro... Ya dijo que iba a matar judíos"

Federico Jimenez ¿Losantos?

Isaías Carrasco había renunciado a la escolta porque, como decía un amigo suyo, “le jodía la vida”. Porque pensaba que, después de haber dejado de ser concejal, ni siquiera los del tiro en la nuca tendrían interés en matar a un pobre obrero que se ganaba la vida en la cabina de una autopista de peaje.

A ETA la califican sus actos y el de ayer no puede ser más cobarde. ¿Qué hay de heroico en esperar a un hombre indefenso en el portal de su casa para descerrajarle cinco tiros a unos metros de su mujer y de su hija? ¿Qué lucha, qué nación, qué idea puede justificar tal injusticia? ¿Cómo entender que, después de tantos asesinatos, aún haya decenas de miles de personas en Euskadi que todavía hoy justifiquen esta locura?

Tras las balas, los últimos mítines se quedaron mudos. Pero, para el PP, la campaña no acabó con el asesinato de Isaías Carrasco. “Todo el mundo sabe lo que yo pienso”, afirmó Rajoy tras el atentado. Y parecía que lo iba a dejar ahí, en una calculada ambivalencia, hasta que Ignacio Astarloa salió en rueda de prensa para explicar lo que su jefe piensa y no quiso decir. El secretario de Justicia del PP anunció que su partido se sumaba al resto del Parlamento en una declaración conjunta de condena del atentado. Pero la ilusión de la unidad contra ETA duró apenas diez segundos, hasta que Astarloa explicó que el PP ponía dos peros a la declaración conjunta que acababa de firmar: que el texto no añadiese el rechazo a la negociación con ETA y que no se anulase la resolución aprobada por el Congreso, que permite hablar si no hay violencia. Eran los dos mismos peros que, horas antes, había puesto la AVT.

Después de los últimos cuatro años, era iluso pensar que el PP iba ahora a rectificar, el último día, el siniestro uso electoralista que ha hecho del terrorismo. Desde sus medios afines, ya ha arrancado una estrategia a la desesperada para ganar las elecciones que hoy puede ir a más: convertir la votación de mañana en un plebiscito sobre la negociación con ETA.

A través de SMS, ya han empezado a circular convocatorias para manifestarse contra Zapatero en la jornada de reflexión. Para algunos, es como el partido de vuelta del 13-M y ven paralelismos donde sólo existe su reflejo distorsionado de la realidad. Si Zapatero gana otra vez este domingo, algunos dirán que de nuevo es gracias a un atentado terrorista. Hace ya mucho que todo vale para ellos.

Lecciones de ética, por Francisco José Alcaraz: “Es inmoral que Zapatero juegue al victimismo cuando tiene abierta la negociación con ETA”. No fue la única vileza del día del presidente de la AVT. Tras conocerse el asesinato, su asociación convocó una manifestación de repulsa del atentado para hoy sábado que, poco después, desconvocó. ¿La razón? De repente descubrieron que hoy es jornada de reflexión. ¿La verdadera razón? Es probable que alguien desde Génova llamase a su filial para que plegase velas, que hoy no venía bien. Un dirigente del PSOE, en privado, lo resume en una frase: “Menos mal que la víctima no era del PP”.

Porque cuando lo han dicho todo lo mejor es citar. Escolar.net

"Fue una muy desagradable sorpresa el descubrir hace un par de días que el Partido Popular utilizó de manera totalmente ilegal y sin ningun permiso previo la cancion La Trampa, escrita por mí e interpretada en buena amistad con Tonino Carotone. Con el agravante de hacerlo para un vídeo partidista, electoralista y denigrante para terceros. Es de notoriedad pública que no tengo ninguna simpatía por el Partido Popular. Tampoco ellos nunca se cortaron en respaldar varias criticas a mi forma de ser o a mi trabajo. Entonces, lo que yo trato ahora de entender es porque el Partido Popular se toma la licencia divina de utilizar la obra de gente que no le gusta. Y desde luego, por qué en su gran cruzada por una "normalidad" rancia, absurda e incomprensible, el Partido Popular se permite utilizar la música e interpretación de artistas que nunca se definieron como normales. ¿Será que artistas "normales" según los criterios del PP no existen? Puede ser que sí, puede ser que no; no lo sé ni me importa, porque al fin y al cabo todo acabaría en un debate estéril y sin futuro. Pero hoy en concreto estoy bien seguro de que esa persona idealizada e irreal que ellos sueñan no soy yo. Y ya que estamos, desde estas líneas hago un llamamiento a que vayamos tod@s a votar el domingo por cualquier partido que no sea el Partido Popular y evitar así lo peor que nos pueda pasar a tod@s estos próximos cinco años.
Siempre atento y feliz día (...dentro de lo que cabe...), Manu Chao"

¡Qué bien lo hace el Partido Popular con los artistas! Está consiguendo un apoyo ejemplar... Que si los de la Plataforma de Apoyo a Zapatero son unos untados... Que si la armamos a lo grande por el cannon digital... Que si plagiamos canciones sin permiso... Como diría Fede: Estos titiriteros...

¡Rebelión!

"¿No resulta de una claridad meridiana, camaradas, que todos los males de nuestras vidas provienen de la tiranía de los seres humanos? Eliminad tan sólo al Hombre y el producto de nuestro traajo nos pertenecerá. Casi de la noche a la mañana, nos volveríamos ricos y libres. Entonces, ¿qué es lo que debemos hacer? ¡Trabajar noche y día, con cuerpo y alma, para derrocar a la raza humana! Ése es mi mensaje, camaradas: ¡Rebelión! Yo no sé cuándo vendrá esa rebelión, quizá dentro de una semana o dentro de cien años; pero sí sé, tan seguro como veo esta paja bajo mis patas, que tarde o temprano se hará justicia. ¡Fijad la vista en eso, camaradas, durante los pocos años que os quedan de vida! Y, sobre todo, transmitid mi mensaje a los que vengan después, para que las futuras generaciones puedan proseguir la lucha hasta alcanzar la victoria.

Y recordad, camaradas: vuestra voluntad jamás deberá vacilar. Ningún argumento os debe desviar. Nunca hagáis caso cuando os digan que el Hombre y los animales tienen intereses comunes, que la prosperidad de uno es también la de los otros. Son mentiras. El Hombre sirve a los intereses de ningún ser exceptuando los suyos propios. Y entre nosotros los animales, que haya perfecta unidad, perfecta camaradería en la lucha. Todos los hombres son enemigos. Todos los animales son camaradas."

Rebelión en la granja, George Orwell

La venganza de Aguirre

Visto en flickr

Eso sí que me jode

Sólo el timbre del teléfono fue capaz de devolverme al planeta Tierra.
-Siiií.
-Buenos diaaaas. Le llamo del Centro de Estudios Estadísticos con motivo de un estudio general de audiencia de medios. ¿Sería tan amable de atendernos durante unos segundos?, será muy breve.
Era la voz de una chica tele-márqueting, con esa extrema dulzura que sin embargo no puede ocultar la mala leche típica del que detesta su trabajo. Pero lo peor es que el rollo de la encuesta tenía toda la pinta de ser sólo una excusa para intentar venderme algo, y eso sí que me jode.
Decidí ponérselo difícil:
-¿Una encuesta…? Qué bien: me encantan las encuestas.
-Ah, ¿sí?, pues está de suerte… ¿Me podría decir su nombre, por favor?
-Rafael Bolero.
-Rafael Bolero qué más.
-Trola: Rafael Bolero Trola.
-Muy bien, Rafael, ¿cuántos años tienes?
-Setenta y dos.
-¿Profesión?
-Pastelero.
-Pas-te-le-ro, estupendo. ¿Te gusta la música?
-Uf: horrores.
-¿Siií?: ¿y qué tipo de música?
-El Mesías de Andel y La Raspa. Por este orden.
La tía estaba empezando a titubear, pero no se dio por vencida. Todavía preguntó si oía la radio, si veía la tele, si leía periódicos y cuáles y al fin, después de soltarme el rollo entero, abordó la cuestión:
-Muy bien, Rafael… Pues mira: en agradecimiento por tu colaboración, y como veo que te gusta la música clásica, te vamos a regalar una colección de tres CDs, casets o discos completamente gratis. Sólo nos tendrás que abonar los gastos de envío: dos mil cuatrocientas doce, ¿te parece bien?
-Ay pues lo siento mucho, pero tendría que consultarlo con mi marido…
Mi voz era inequívocamente masculina, del tipo cavernoso, y la tía estaba ya alucinando. Fue el momento justo de lanzarme a saco.
-Huy, perdona, no te extrañes, es que verás, somos una pareja de hecho homosexual, ¿no sabes?, vivimos juntos desde que salimos del centro de desintoxicación y nos montamos la pastelería, va para seis meses. Y mira por dónde un cliente que también es gay y nos compra lionesas (porque, me está mal el decirlo, pero tenemos unas lionesas di-vi-nas…), pues resulta que nos inició en la Hermandad de la Luz por Antonomasia…, pero ya conoces la Hermandad, ¿supongo?
-Pues… no…
-Uh, pues tienes que conocerla. Nosotros estamos encantados. Fíjate que por las mañanas mi marido va a hacer el apostolado y yo me quedo en la pastelería; y por la tarde invertimos el turno… ¿Así que tú no has visto la Luz todavía?
-No, no…
-¡No?, pues no te apures que eso se arregla enseguida. A ver, ¿cómo te llamas?
La tía estaba ya acojonada del todo.
-No, es que…
-O mejor, mira: dame tu dirección y ya esta tarde vengo a verte y charlamos, ¿qué te parece?
-No, perdone, es que no nos permiten dar la dirección…
-¿Qué no te permiteeen…? Eso no es problema: yo inmediatamente te localizo la llamada en el ordenador y envío a una Gran Hermana Lésbica para que hable con tu jefe, ¿vale? Ah, ya me salen tus datos en la pantalla, a ver… ¿llamas de Barcelona, verdad? Si esperas un momento me saldrá enseguida la dirección exacta…
No resistió más, oí el clic del teléfono colgado a toda prisa.
Misión cumplida. Le di una larga calada al porro y me fui a poner agua a hervir para los espaguetis de excelente humor.

Lo mejor que le puede pasar a un cruasán (Pablo Tusset)

Sutilezas políticas

"Sí, amigos: ha triunfado Doña Cuaresma, la del gesto agrio y estricta conducta, y no queda más remedio que plegarse al triste designio que a los alegres y buenhumorados nos depara. Pero no os deis a la melancolía: sabemos que su victoria es pasajera, porque, en el peor de los casos, representa sólo la mitad de la vida, y dentro de un año estaremos celebrando de nuevo, junto a la rediviva sardina, nuevos días de fantasía y esplendor. Madrid volverá a reír, porque ésta es ciudad fértil y risueña, que a diario se sacude la ceniza con su propio nervio y su quehacer incesante. Así pues, y como que hay otra vida, enterremos ya a la sardina, y con ella todas nuestras zozobras y quebrantos, que no hay mal que por bien no venga. Requiescat in pacem”

Alberto Ruíz Gallardón.

Uniform

there was a sense of disappointment as we left the mall

all the young people looked the same

wearing their masks of cool and indifference

commerce dressed up as rebellion'

cause we're so handsome and we're so bored

so entertain us, tell me a joke

make it long, make it last

make it cruel, just make me laugh

we can't be hurt, we can't be hurt

drink to forget your blues on the weekend

think about more things to buy

the tv taught me how to sulk and love nothing

and how to grow my hair long

'cause we're so handsome and we're so bored

so entertain us, tell me a joke

make it long, make it last

make it cruel, just make me laugh

we can't be hurt, we can't be hurt

we can't be hurt

so why do you go picking fights that you'll lose?

(when you have entertained them. when you have things to pass the time)

so why do you go thinking thoughts that are above you?

(you can be happy just playing dumb. you can be happy just playing dumb)

well i was brave (and unique), intelligent (a snowflake)

i could have been a hero

no-one can be trusted under the age of fourteen

tattoo our arms (converse shoes), cynical (?)

we tell ourselves we're different

i've gotten so good at lying to myself

(oh!)

all my pain and honour is used up

(oh! oh! oh!)

all my guns are rusted

so when you gonna realise

those are not your wrongs to right?

have another line, have another drink

i am a martyr, i just need a motive

i am a martyr, i just need a cause

i'm a believer, i just need a moment

i'm a believer, i just need a cause

we're finding it hard to break the mould

we're finding it hard to be alone

we're finding it hard to ... ourselves

we have nothing at all to say

uniform

there was a sense of disappointment as we left the mall

all the young people looked the same

Paradojas

«Un hijo de minero le preguntó a su madre: '¿Por qué no encendemos la cocina? Hace tanto frío...' 'Porque no tenemos carbón. Tu padre está en el paro, y no tenemos dinero para comprar carbón.' 'Pero, ¿por qué está en paro, mamá?' 'Porque hay demasiado carbón'»

Political Economy (A. Leontiev)

Zongo II

Expresiones esenciales:

¡Qué zongazo!: Interjección empleada cuando algo produce una gran satisfacción o sorpresa.

No por mucho madrugar, Zongo se despertará: Dícese en aquella situación que se intentan hacer las cosas antes de tiempo, anticipándote y/o con impaciencia.

Que Zongo te acompañe: Frase hecha utilizada en las despedidas para desear un buen futuro. Suele emplearse cuando el futuro es incierto o necesita suerte.

Ante el abandono de Zongo, soledad hasta el fondo: Expresión popular utilizada cuando alguien, merecidamente, se encuentra en una mala situación.

¡Zonguéate!: Palabra empleada para animar a alguien o provocar que se una a la causa del momento. Suele ser contestado con Zongado (en caso de responder afirmativamente) o No Zongueés (en caso de responder negativamente).

Cree en Zongo, siente a Zongo

Por el cine español

Cortometraje de animación ganador de los Goya: Tadeo Jones y el sótano maldito.

Lo mejor de los Goya: ganador de mejor actor protagonista, Alberto San Juan, agradeciendo su premio a la Conferencia Episcopal, para que no tarde su disolución.

Lo peor de los Goya: demasiado humor de Corbacho. ¿Qué paso con esos Goya de Animalario?

El relato más corto

"Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí."

El dinosaurio, Augusto Monterroso

La noche está tranquila,
pero sería una buena noche
para bajar a los políticos,
los militares y la policía
del burro.

Hacer saltar todas las cerraduras
-sí, también las del cerebro,
las de las cárceles-.

Entrar en los bancos
y quemar allí mismo todo el dinero del mundo
-como hicieron los abuelos
en Vía Layetana,
hace años,
firmemente convencidos
de haber pasado página a la Historia-.

Reunirse después en la plaza
para abolir los pronombres posesivos.

A ver quién da más
y quién pide menos.

Romper todas las cadenas
-también las invisibles
y las de oro-.

Hacer del hambre
y los ojos tristes un recuerdo del pasado.

En fin,
no olvides
hermosas cosas por hacer
en una noche tranquila
como ésta.

Piedra, corazón del mundo. (Antonio Orihuela)

Desconcierto

Cuando se abandona la lectura de un libro a la mitad, algo le ha ocurrido al libro. O al lector. Quizá a ambos. Cuando se abandona la vida a la mitad, algo le ha ocurrido a la vida. O a su usuario. Quizá a ambos. Durante una temporada fui vendedor de pisos. Lo mejor de aquel trabajo era visitar las casas vacías de cuyas virtudes tenías que convencer luego a tus clientes. Cada vez que introducía la llave en una puerta sentía una excitación semejante a la de abrir un libro. La lectura de una casa, incluso aunque esté amueblada, dura menos que la de una novela (jamás tuve la oportunidad de vender un castillo), aunque a veces más que la de un cuento. Por lo general, seguía el orden de lectura que proponía la disposición arquitectónica. Pero no siempre. En ocasiones caminaba a ciegas hasta el final del pasillo y recorría la casa al revés, como el que comienza una novela por el final. Me detenía mucho en los cuartos de baño, donde no era difícil encontrar restos curiosos de sus antiguos moradores: un peine torturado, un bote vacío de crema de manos, un cepillo de dientes con las púas aplastadas, una pestaña postiza...

De repente, un día comencé a dejar algunos pisos a medias. Al llegar al centro del pasillo era alcanzado por un desaliento mortal que me obligaba a dar la vuelta con el mismo gesto de derrota con el que decides abandonar en la página 100 una novela de 200. A veces el problema no era de la casa, ni de la novela, sino mío. La pérdida de interés por un piso que había comenzado a visitar con entusiasmo, o por un libro que había abierto con pasión, me sumía en la confusión. Lo peor, con todo, fue el descubrimiento de que puede ocurrir lo mismo con la vida. Un día, de súbito, ya no quieres abrir más puertas ni leer más capítulos. Y te mueres sin saber si la culpa fue tuya o de la puta vida. O de los dos.

Juan José Millás. (El País 01/02/08)

Los olvidados

En estos años difíciles,
veo la flor de mi generación
delante de las puertas cerradas.
Florecen, a cambio, las ideas muertas,
y los hombres no son sino sombras de hombres.

Éste
es mi tiempo.

Cada vez veo más gente
con una venda
puesta en los ojos.

Incluso he visto gente que,
habiéndosele movido un poco,


se la vuelve a colocar correctamente.




Vivo en un mundo de gente encorvada,
pero nadie lo nota
porque todos viven de erguirse sobre alguien.

Vivo con gente que apaga la luz a las doce
y se marchita arrancando hojas al calendario,
pero se consuelan con otros
que ni siquiera saben
si estarán vivos al día siguiente.

Vivo rodeado de gente con sed,
mordiéndose constantemente los labios,
pero sólo cuando ya han comido.

Vivo subido a las palabras,
porque en ningún otro sitio
he encontrado casa.

Piedra, corazón del mundo (Antonio Orihuela)

Inverosímil. Natural.

Entre mi colchoneta y la tabla de la cama, había encontrado, en efecto, un viejo pedazo de periódico casi pegado a la tela, amarillento y transparente. Relataba un suceso cuyo comienzo faltaba, pero que debía de haber acontecido en Checoslovaquia. Un hombre había salido de una aldea checa para hacer fortuna. Al cabo de veinticinco años, había regresado, rico, con una mujer y un niño. Su madre regentaba un hotel con su hermana en la aldea natal. Para darles una sorpresa, dejó a su mujer y a su hijo en otro alojamiento y fue al hotel de su madre, que no lo reconoció cuando entró. Por broma, tomó una habitación. Había dejado ver su dinero. Durante la noche, su madre y su hermana lo asesinaron a martillazos para robarle y arrojaron su cuerpo al río. Por la mañana vino la mujer y reveló si darse cuenta la identidad del viajero. La madre se ahorcó. La hermana se arrojó a un pozo. Debí leer esta historia miles de veces. Por una parte, era inverosímil. Por otra, era natural. Me parecía, de todos modos, que el viajero lo había merecido un poco y que nunca se debe jugar.

El extranjero (Albert Camus)

L'origine du monde

L'origine du monde (1866), Gustave Courbet.

Perturbador. Inquietante. ¿Comprensible? Si. Como el origen del mundo.

Hegemonía

“Es cierto, se decía Montaigne, que aquellos indígenas [de las Amazonas] son caníbales, pero ¿no es peor que comerse a sus semejantes el esclavizar y consumir, como lo hace el europeo, a las nueve décimas partes de la humanidad?"


Progreso: je-je, permitid que me ría. Yo no lo veo por ningún lado. Más bien diría: ¡Regreso! Ah... la evolución de la humanidad. Cuentos chinos. ¿Qué mierda de evolución es esta? Joder, preferiría ser un mono. No sé si las vacas serán más felices o no -probablemente no sepan lo que es la felicidad- Pero al menos saben lo que hacer con su vida: comer, dormir, follar. Así de simple.

¿De que puñetas nos sirve razonar, si cada uno razona a su bola? Religiones, morales, éticas varias... ¡Defender nuestra moral! Que es mejor que la tuya. Espera, déjame sacar el fusil que te lo demuestro.

¡Argh! Amarga vida. Poder ver pa quedar flipando, poder oír pa no dar crédito, poder tocar pa estremecerse, poder oler pa respigarse y poder saborear pa cuando la mierda te llegue al cuello. Sólo nos faltaba ver muertos.

Antaño Roma, ayer Europa, hoy EEUU. ¿Quién será el siguiente?

"La civilización no suprime la barbarie, la perfecciona."

Ideas que se venden

Libertad

Perdona, ¿qué?

Igualdad

Pero…

Fraternidad

¿De qué estás hablando?

Ernesto “Ché” Guevara

¿Un pin, una camiseta, una gorra, una pegatina?

Socialismo

Emm.. esto.. ¿no querrás decir socialdemocracia?

Progreso

¿Capital?

Comunismo

¿Stalin?

Hoz y martillo

Telón de acero, muro de Berlín.

Leninismo

¿Pre-estalinismo?

Democracia

¡Capitalismo!

Ecologismo

¿No se habían reunido en Kyoto?

Educación

¿Ambición, competencia, envidia, obligación?

Marxismo

Qué grande Groucho Marx…

Vende una idea y perderá todo su valor.

Cuestión de cantidades...

¿Cuántas personas estarán haciendo un acto desinteresado en este momento? ¿Cuántas personas estarán viviendo como desean en este momento? ¿Cuántas personas estarán pensando en algo que no sea ellas mismas en este momento? ¿Cuántas personas estarán buscando una solución al conflicto israelí-palestino en este momento? ¿Cuántas personas estarán reconociendo que se equivocaron en este momento? ¿Cuántas personas estarán aprendiendo en este momento? ¿Cuántas personas estarán sin preocupaciones en este momento? ¿Cuántas personas estarán tranquilas por tener su futuro garantizado en este momento? ¿Cuántas personas estarán ayudando a hacer del mundo algo de provecho en este momento?

POCAS.

¿Cuántas personas se estarán muriendo de hambre en este momento? ¿Cuántas personas estarán llenas de rabia en este momento? ¿Cuántas personas estarán llorando la pérdida de un ser querido en este momento? ¿Cuántas personas estarán pensando como sobrevivir al día de hoy en este momento? ¿Cuántas personas estarán deseando gritar en este momento? ¿Cuántas personas estarán empuñando un arma en este momento? ¿Cuántas personas estarán matando las horas delante de la caja tonta en este momento? ¿Cuántas personas estarán discriminando a alguien en este momento? ¿Cuántas personas estarán haciendo del mundo un lugar horrible (más si cabe) en este momento?

DEMASIADAS.

La sombra del ex-presidente es alargada

Aznar + IV Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo + Agencia EFE = Noticia. 

José María Aznar cerró la última mesa redonda del Congreso Internacional de Víctimas del Terrorismo en medio de la expectación y de una gran asistencia. El ex presidente, que acudió en calidad de ponente y de víctima de ETA, criticó la ausencia del presidente del Gobierno, José Luis Rodríguez Zapatero. En la cita Aznar declaró: "a mi me gustaría que hoy aquí hubiesen venido algunas personas que tenían que estar y no están".

"Algunas personas -prosiguió- a las que probablemente les sobra arrogancia y les falta coraje, les sobra sectarismo y les falta talento, pero hoy, si hubiesen venido, de aquí se hubiesen llevado la mas importante lección moral que se puede escuchar por toda España", afirmó.

El anterior jefe del Ejecutivo se preguntó, entre los asistentes e invitados -entre los que se encotraban Maria del Mar Blanco y la liberada por las FARC, Clara Rojas-, qué pensarían los ciudadanos de otros países si un candidato a la presidencia del Gobierno hubiera reconocido que "había engañado a ese país".

A su juicio, se abriría un 'inmenso' debate sobre esa persona, algo que en España, según ha dicho, no se ha producido, y que le 'asombra'.

Ha pedido a los españoles que piensen "muy bien" a quién van a votar en las próximas elecciones, por si lo van a hacer "en quien ha reconocido que en algo tan vital como es la negociación con los terroristas... ha engañado a todos los españoles".

¿Periodismo?

El periodismo es la respuesta que da la sociedad a su necesidad intrínseca de información. Es, a su vez, garante de la democracia, siendo necesaria para su desarrollo la libertad de prensa. En principio defiende el sistema capitalista, cuya base social radica en la libre transmisión de los mensajes, sin importar el contenido del mismo.

Por tanto, pregunto lo siguiente: ¿Acaso no podría hacerse periodismo en otro sistema que no fuese el democrático? Y, por extensión, ¿podríamos concebir la libertad en un sistema que no garantice la libre circulación de mensajes?

Ambas preguntas son de difícil solución. Sin embargo, existe una cosa que me intriga aún más. ¿Por qué estudio periodismo? Si en definitiva se trata de la mejor herramienta con que cuenta el sistema para mantenerse, junto con el consumo y la educación deficiente.

Y ya, como última e inevitable pregunta existencial: ¿existe alguna manera de utilizar el periodismo como revulsivo contra el sistema?

Quizá lo más fácil fuera no plantearse tales preguntas, o simplemente aceptar que las cosas son como son y no pueden cambiar. Pero a mi eso me resulta imposible. No puedo dejar de pensar en ello. Cada minuto que pasa; cuanto más estudio y me sumerjo en este mundo.

Que la sociedad necesita información es cierto, pero, ¿qué tipo de información? Hoy en día la cosa está complicada. La prensa rosa campa a sus anchas, contaminando incluso a la prensa “seria”. En una sociedad ignorante, las noticias de sucesos contentan a bastante población. Cómo decirlo. Un remix cutre y mugriento del pan y toros de los siglos pasados. Por ejemplo, durante las dictaduras de Salazar, Franco, Hitler, Mussolini… la gran mayoría de los periódicos continuó editándose, aunque siempre bajo la censura y con informaciones light y totalmente destiladas.

¿Qué es más significativo? Que exista la censura previa y se condene abiertamente cierta ideología, o que la supuesta libertad se cobije bajo el escudo protector de la libre circulación de mensajes, y por tanto, libertad de prensa. Ambos sistemas son totalmente embaucadores. El primero, por zafio y bruto, podría llevarnos incluso hacia cierta compasión por los sistemas que lo mantienen. El segundo, mucho más sutil y dañino por su apariencia libertaria, se da en la inmensa mayoría de países desarrollados.

¿Libertad de prensa? Y una mierda. No existe libertad cuando los periodistas se ven obligados a hipotecarla frente a los grandes grupos mediáticos que controlan la información. ¿Cómo puede haber libertad si trabajo para un medio privado, con unos intereses económicos particulares –no altruistas, recordemos-? Al aceptar el contrato de un medio de comunicación estoy entregando mi supuesta libertad como ciudadano de decir lo que me venga en gana. Es impensable que un periódico publique determinadas informaciones que perjudiquen los intereses económicos de su grupo editor, o incluso, yéndonos al extremo, del sistema en el que vive, o, más bien, hace negocio.

Teniendo esto en cuenta, ¿existe alguna solución para que los periodistas podamos ejercer nuestra labor, que es informar a la gente con el objetivo de ofrecer la mayor objetividad y veracidad posible sobre los hechos noticiosos?

Se presentan dos vías posibles de actuación. En primer lugar, la elaboración de asociaciones de periodistas que por sus propios medios trabajen las fuentes y proporcionen información a una gran agencia de información estatal; y por otro, que el Estado gestione directamente a los periodistas como funcionarios trabajando en una corporación pública, y que éstos libremente se asocien para crear conjuntos de opinión agrupados en periódicos, radios, televisiones y publicaciones multimedia.

Será una idea ingenua posiblemente, pero llevo algún tiempo rumiándolo y por fin me he decidido a plasmarlo en papel (electrónico). Quedan demasiadas preguntas sin respuesta. Demasiados hilos colgando. En fin, quedan tantas cosas por pensar…

Reflexiones inciertas. La ignorancia

-Nuestro español bosteza.
¿Es hambre? ¿Sueño? ¿Hastío?
Doctor, ¿tendrá el estómago vacío?
-El vacío es más bien en la cabeza.

A. Machado

(Conversación real, oída de pasada):

- ¿Cómo puedo llegar a X (no recuerdo el lugar)?

- ¿Ves la primera calle a la izquierda? Pues esa no. La siguiente. Tiras todo recto… bla, bla, bla…

Nuestro pan de cada día. De esta guisa le explica una tendera getafeña a un desconcertado inmigrante cómo llegar a vete tú a saber qué sitio. ¿A dónde queremos llegar, señores míos?

Ya no sé a qué atenerme cuando voy por la calle. ¿Ves la sabiduría popular? Pues esa no. La idiotez y mezquindad te asaltan por la espalda al menor descuido. Hay que tener cuidado para saber esquivarlas a tiempo.

Desde luego, yo no sé si es que la educación capitalista funciona excepcionalmente bien y somos todos más burros que los araos o qué coño pasa aquí. De verdad. Darse una vuelta un fin de semana por ahí puede dejarte secuelas psicológicas para toda la vida. De una forma u otra, todos los grupos sociales, ya sean ricos, pobres, clases medias, jóvenes, viejos, adultos, universitarios, graduados en FP, graduados en la calle, pokeros, heavies, punkies, hippies, pijos, mods……… tienen algo en común. El grado de intoxicación sistémica es abrumadoramente elevado.

¿Intoxicación sistémica? Cómo te lo explicaría. ¿Ves el sentido común? Pues ese no.

Zongo I

- No es mi culpa ser como soy, Dios me hizo así.
- ¿No era que no creías en Dios?
- Me refiero a Zongo.
- Zongo es una invención.

Fue entonces cuando descubrí que era el momento de promulgar la palabra de Zongo.

Zongo no es nada y lo es todo, omnipresente e invisible. Te ayuda en los malos momentos, velando por tu seguridad; te acompaña en los buenos momentos, compartiendo tu felicidad.

Zongo no te encarcela bajo mandamientos normativos, ya conoces su mensaje. Conócete a ti mismo para actuar con claridad y quitarte las oscuras gafas que corrompen la realidad.

Zongo nunca te abandona, siempre está contigo. Ofrece amor y abandona el odio, sólo así darás el primer paso para aventurarte en el laberinto espiritual de esta sabiduría ancestral.

Cree en Zongo, siente a Zongo

Crisis del PP

Orden de los sucesos de la cisis del PP. Visto en escolar.net:

¿Esperanza?

Quizá la esperanza radique en que no nos quede ninguna esperanza. De esta forma, actuaríamos, porque nada tenemos que perder. De alguna forma el sistema vive de que alberguemos alguna esperanza de cambio, aunque como dice George Orwell en 1984, está claro que las cosas no van a cambiar. De todas formas O’Brien si que podría ser en verdad un revolucionario y aquí está el quid de la cuestión: Cuando afirma “Las normas del Partido, su dominio es para siempre. Debes partir de este punto en todos tus pensamientos” nos está dando una pista de la verdadera forma de actuación.

Es lógico que debamos partir de la concepción imbatible del sistema actual. Si aún conservamos alguna esperanza de éxito, el sistema la tomará para sí y pasará a ser un elemento estabilizador más. Este es el gran logro del sistema, valerse de la multiplicidad de mensajes para fortalecerse. El truco no está en el contenido, sino en la libre circulación. Permite a alguien expresarse y lo que diga no tendrá valor alguno. Censúralo, y se convertirá en un mártir, en un líder de opinión, en alguien a quien temer.

“La esperanza es lo último que se pierde” ¿Y si no? ¿Qué refrán con mayor carga tradicionalista que este? ¿Por qué un nihilista debe aceptar esta convención? ¿Y si le diéramos una vuelta mas de tuerca, y perdiéramos la esperanza antes de actuar? Quizá de esta forma o bien no logremos nada, o bien logremos desengancharnos por un momento del sistema y actuar sin tapujos y “tomar las riendas” como dice Nietzsche… para de esa forma transformar, y crear algo nuevo a partir de la negación de lo anterior.

Lo que pasa es que la cosa está complicada. Al ser una población brutal de personas, seis mil millones, es absolutamente necesario rebotar el mensaje a la mayor parte de gente posible, sin embargo, existen varios obstáculos. El lingüístico, el cultural, y por último, el más difícil de saltar: entramos directamente de nuevo en la línea de la libre expresión y por tanto aseguramos la continuidad del sistema.

Aplicando la “duda metódica” de Descartes, podemos llegar a dudar incluso del papel de los libros en la actualidad. Una editora de un libro de Marx, de Nietzsche… está dentro del sistema. ¿No estará la literatura contaminada también? ¿Y si ni si quiera podemos fiarnos de los libros? Nada seria capaz de sorprenderme si dudo de todo. Quizá en la libertad de expresión podamos encontrar materiales que nos ayuden a prepararnos, pero ¿estamos favoreciendo al sistema? ¿No estaremos en realidad formando parte de él? ¿Qué debemos hacer entonces? Filosofar sin material teórico, ya que el pasado esta controlado por el poder.

Si la base del poder es el control del pasado, ¿no deberíamos dirigirnos hacia el? ¿O acaso eso es lo que espera? En todo caso yo creo que sería importante realizar todo esto sin esperanza en llegar a algún fin concreto. Ese es el truco. Como este texto, que seguramente no me lleve a ninguna parte pero que es capaz de abrir mi mente por espacios antes insospechados.

¡¡Sencillo!! Abrir la mente sin querer, sin que nos demos cuenta. Pero claro, eso en sociedades mínimamente civilizadas… O no… Dios, no sé, no sé, no sé, no sé…………. nosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenosenoseeeeeeee. DUDO

Dudo de todo ya, ¿me estoy volviendo loco, o estoy viendo la jodida realidad?

¿Te gusta conducir?

Esa gente da asco. Esa gente no merece lo que tiene, no merece la felicidad…de todas formas, no la tienen, ni nunca la tendrán. El hijoputa del Mercedes, el mamonzazo del BMW y la pija descerebrada del Audi. Creo que cuando compras uno de esos coches de lujo te dan un manual de circulación propio, en exclusiva para gente podrida de dinero, creo que, además, te dan un manual de cómo ser el más gilipollas en la carretera…ninguno se lo lee, porque ya lo tienen bien aprendido.

Se creen los putos amos. Tú te pasas 15 minutos haciendo cola para coger la salida de la M-42, y ellos llegan por el carril de la izquierda y con todo el morro del mundo se incorporan, pero no poco a poco y con el intermitente… nooooo….se meten de golpe y sin indicar ni ostias, ¡que cojones! Dan por hecho que los demás conductores con coches de hace 21 años (exactamente) nos tenemos que quedar quietos esperando a que su supercoche de lujo realice su movimiento, y luego ya podemos seguir adelante en nuestras máquinas de mierda obsoletas.

Esa gente da asco. Esa gente no merece lo que tiene… o quizás si, si se merecen la mierda de vida que les ha tocado vivir, jodidos ricos de los cojones. Mucho trabajar para conseguir comprarse un cochazo… un cochazo en el que ir a toda ostia por la autopista, porque llegas tarde a una reunión “superimportante”, porque tienes que recoger a tus hijos (a los que ves tan solo 15 minutos al día) de ballet, de la escuela de tennis o de equitación. QUE SUERTE LA VUESTRA!!!!!!!!!! Que suerte tenéis al no saber lo que es estar en un atasco, y maldecir todo, no porque llegues tarde al trabajo, si no porque has quedado para tomarte unas cañas con los colegas y llegas tarde; que suerte tenéis al no saber lo que es hacer un viaje por placer, con los amigos, en busca de aventuras, en un coche en el que no hay aire acondicionado, ni cinturones en la parte de atrás, ni asientos de cuero….. Que suerte eh?!!!! Apuesto lo que sea a que en la puta vida habéis disfrutado conduciendo, a que en la puta vida habéis utilizado vuestro precioso monoplaza, vuestro increíble 4x4 para ir a algún lugar que de verdad merezca la pena. Sois parte de lo gris de las ciudades, sois el motivo por el que hay más accidentes, sois los altos ejecutivos con sus PDA que no miran por donde van, sois la calaña que habla por el móvil mientras conduce…sois agresivos, sois aburridos, sois idiotas… sois… mejor dicho, nos dais pena.

A nosotros, a la gente que disfruta conduciendo, a la gente que utiliza el coche para ir a ver a los amigos, para hacer viajes en grupo, para disfrutar del paisaje; nosotros, los que disfrutamos cantando solos dentro de nuestros coches una canción a todo volumen, los que conducimos para llegar a una playa en el culo del mundo, los que tenemos que abrir las ventanillas del todo para no derretirnos en el coche… nosotros, los que tenemos vida, los que disfrutamos de la vida. Nosotros, a los que no nos importa el ir en transporte público ( que ordinarios somos de verdad, ¿eh? ).

Recordad cuando tengáis una ostia en vuestro cochecito ( que la tendréis ) que yo, que nosotros, nos estaremos riendo dentro de nuestros bólidos obsoletos, de vosotros, de vuestra patética vida donde no disfrutáis de nada de lo que tenéis, pero de la que siempre intentáis conseguir más. Nunca seremos como vosotros.


Fdo: una conductora jodidamente harta.

deberías darte asco

La gente juega a creer que es sincera. Nadie lo es, porque realmente nadie sabe lo que es la sinceridad. Nos emocionamos cuando alguien que no nos conoce nos alaba…cuidado…es veneno, veneno, veneno… probablemente piensan todo lo contrario sobre ti, probablemente te odien… ah, pero tú no eres mejor que ellos…tú sonríes, das las gracias, y por dentro dices “Será cínico”… no menos que tú, no menos…

¿Realmente sería buena la sinceridad? De verdad crees que si todos dijésemos lo que pensamos, lo que sentimos, las cosas irían mejor… ¿O todo lo contrario?… Primero debemos aprender a ser sinceros con nosotros mismos, pero nadie quiere ser sincero consigo mismo, es uno de los mayores retos de la vida, sobre todo porque siempre sabemos cual es la verdad pero siempre nos negamos a aceptarla; porque tenemos más miedo de acertar que de equivocarnos. Porque en el mundo no hay ni héroes ni villanos, hay gente cobarde, y gente menos cobarde.

Admítelo…más de dos críticas seguidas destrozarían tu espíritu. Débiles. Seríamos todos débiles ante la avalancha de críticas que nos caerían encima, tanto que, ya no nos atreveríamos a criticar, por lo tanto comenzariamos a alabar a la gente… diriamos cosas que no creemos… volveríamos al cinismo.

El cinismo lleva al cinismo. La sinceridad lleva…al cinismo.

“…Hacer del mundo un sitio mejor es ingenuo. El mundo no puede ser un sitio ni mejor ni peor, sino lo que es, una hijoputada para unos y una suerte para otros. Lo que buscamos es arrasar con todo y hacer que el hombre se mire en el espejo y se de ASCO…”

[ Una vez este texto llevó a una profunda conversación. Nuestras “grullas” luchan por algo, significan más de lo que creemos. Dejad que vuestros pensamientos salgan al exterior. Alguien me dijo que la literatura es revolución… hagamos revolución. ARRASEMOS CON TODO ]

Unos seres vivos denominados humanos

Érase una vez... hace no mucho tiempo, había en un planeta llamado Tierra...

Unos seres vivos denominados humanos. Tenían la capacidad de pensar, y se les subió tanto a la cabeza, que se creyeron dueños y señores del planeta. Destruyeron todo lo destructible, hasta hacerlo casi inhabitable, mientras se mataban entre ellos, cientos de miles de millones. Hoy en día de este planeta no nos queda más que un difuso recuerdo. Recuerdo de cómo no hay que hacer las cosas, cómo no hay que vivir, cómo no hay que actuar.

Suerte que hemos encontrado un planeta nuevo donde vivir. Pero los acontecimientos no están tomando buen rumbo. Tengo miedo de que el ser humano no sea capaz de vivir sin destruir. A la vez me aterra y me fascina…

¡Viva España!

Mano en el corazón y cantemos todos:

¡Viva España!

Cantemos todos juntos

con distinta voz

y un solo corazón.

¡Viva España!

Desde los verdes valles

al inmenso mar,

un himno de hermandad.

Ama a la Patria

pues sabe abrazar,

bajo su cielo azul,

pueblos en libertad.

Gloria a los hijos

que a la Historia dan

justicia y grandeza

democracia y paz.

Si es que sin letra... ¿Quién podía ser español? Ahora ya cantaremos en cada evento esta preciosa y divina letra, no era suficiente con banderas enormes capaces de oscurecer la Castellana un mediodía de agosto, eso eran mariconadas, cosas del pasado... ¡Ahora tenemos un himno! Un himno para todos porque lo cantamos con distinta voz y un solo corazón, sin mojarnos mucho al describir la identidad española y sin   incluir partes en gallego, vasco o catalán que ya tienen bastante con esta preciosa frase.

No hay duda en que esto lo haremos desde verdes valles, por los campos castellanos paseaba don Quijote que ahora tenemos campos de golf que los sustituyen. Además nuestro mar es inmenso, qué cojones: España es cualquier sitio donde se hable español, hermanos separados por la azarosa historia que volverá a reinar.

¿Qué otra Patria abraza a su pueblo, un día radiante y en plena libertad? ¿Quién va a enseñar justicia, democracia y paz al mundo si no es la nación más grande y gloriosa de la historia? ¡A la mierda la Unión Europea! ¡A la mierda las identidades! ¡A la mierda la noche, que aquí no se pone el sol! ¡Viva España!

Mil grullas

<< [...]Ocho de la mañana del seis de agosto en el cielo de Hiroshima.

Naomi se ajusta el obi de su kimono y recuerda a su amigo: - ¿Qué estara haciendo ahora?
“Ahora”, Toshiro pesca en la isla mientras se pregunta: - ¿Qué estara haciendo Naomi?

En el mismo momento, hombres blancos que pulsan botones y la bomba atomica surca por primera vez un cielo. El cielo de Hiroshima.

Un repentino resplandor ilumina extrañamente la ciudad.

Dos viejos trenzan bambúes por ultima vez.

Una docena de chicos canturrean: “Donguri Koro Koro – Donguri Ko…” por ultima vez.

Cientos de mujeres repiten sus gestos habituales por ultima vez.

Miles de hombres piensan en mañana por ultima vez.

Naomi sale para hacer unos mandados.

Silenciosa explota la bomba. Hierven, de repente, las aguas del rio.

Y medio millon de japoneses, medio millon de seres humanos, se desintegran esa mañana. Y con ellos desaparecen edificios, arboles, calles, puentes y el pasado de Hiroshima.

Ya ninguno de los sobrevivientes podra volver a reflejarse en el mismo espejo, ni abrir nuevamente la puerta de su casa, ni retomar ningun camino querido.

Nadie sera ya quien era.

Hiroshima arrasada por un hongo atomico.

Hiroshima es el sol, ese seis de agosto de 1945. Un sol estallando.

Recien en diciembre logro Toshiro averiguar donde estaba Naomi. ¡Y que aun estaba viva, Dios!
Ella y su familia, internados en el hospital ubicado en una localidad proxima a Hiroshima. Como tantos otros cientos de miles que tambien habrian sobrevivido al horror, aunque el horror estuviera ahora instalado dentro de ellos, en su misma sangre.
Y hacia ese hospital marcho Toshiro una mañana.

El invierno se insinuaba ya en el aire y el muchacho no sabia si era el frio exterior o su pensamiento lo que le hacia tiritar.

Naomi se hallaba en una cama situada junto ala ventana. De cara al techo. Con los ojos abiertos y la mirada inmóvil. Ya no tenia sus trenzas. Apenas una tenue pelusita oscura.
Sobre su mesa de luz, unas cuantas grullas de papel desparramadas.

- Voy a morirme, Toshiro… - susurro, no bien su amigo se paro, en silencio, al lado de su cama. – Nunca llegare a plegar las mil grullas que me hacen falta…
Mil grullas… o semba-tsuru, como se dice en japones.

Con el corazon encogido, Toshiro conto las que se hallaban dispersas sobre la mesita. Solo veinte. Después, las junto cuidadosamente antes de guardarlas en un bolsillo de su chaqueta. [...]


[...] Tratando de no hacer el minimo ruidito, Toshiro puso una silla sobre la mesa de luz y luego se subio.
Tuvo que estirarse a mas no poder para alcanzar el cielo raso. Pero lo alcanzo. Y en un rato estaban las mil grullas pendiendo del techo; los cien hilos entrelazados, firmemente sujetos con alfileres.
Fue al bajarse de su improvisada escalera cuando advirtió que Naomi lo estaba observando. Tenia la cabecita echada a un lado y una sonrisa en los ojos.

- Son hermosas, Toshi-chan…Gracias…

- Hay un millar. Son tuyas, Naomi. Tuyas – y el muchacho abandono la sala sin darse vuelta.

En la luminosidad del mediodia que ahora ocupaba todo el recinto, mil grullas empezaron a balancearse impulsadas por el viento que la enfermera tambien dejo colar, al entreabrir por unos instantes la ventana.

Los ojos de Naomi seguian sonriendo.

La niña murio al dia siguiente. Un angel a la intemperie frente a la impiedad de los adultos. ¿Cómo podrian mil fragiles avecitas de papel vencer el horror instalado en su sangre? [...] >>

"Mil grullas" del libro "No somos irrompibles" de Elsa Bornemann.